By N, som mange andre byer i det daværende land, var ikke en blomstrende have, og forbløffet ikke med mesterværker af arkitektur. Der var ikke noget bemærkelsesværdigt ved ham, han var kedelig og grå. Her måske et kulturpalads i stil med sovjetisk eklektisme, men der var ganske mange sådanne paladser bygget efter et standarddesign.
Derfor blev byen set som en afslappet besøgende og en forretningsrejse nøjagtigt det samme som tusinder af andre byer i et fantastisk land, efter at have besøgt en, kender du alle de andre. Det var ikke engang en by, for at være præcis, der fandtes et andet navn på sådanne steder - Industrial Center.
Kaserne for skiftarbejderne, der blev bygget ikke langt fra de nye fabrikker, blev på en eller anden måde umærkeligt omdannet til fælles lejligheder, skæve hegn og skure voksede til dem med skimmelsvamp, og kedelrum og butikker, fastfood kantiner, garager og lager blev hurtigt sprængt ud til dem.
Alt voksede ud, udvidede, opsamlede sluger i nærheden af søvnige landsbyer, som i hundreder af år ved et mirakel bevarede deres fantastiske vediske navne og den målte gammeldags livsstil. Brølet fra gravemaskiner, blokke af beton og armering, arbejdernes råb, vinden fra den nye æra uden beklagelse rystede maven på gaderne, oprørte huse, dræning af sumpe, skiftede flodbed.
Salgsfremmende video:
Resultatet af disse begivenheder var byen - et enormt territorium strødd med fabrikker, fabrikker og stenbrud blandet med små landsbyer mellem hvilke sjældne busser lagde og lastbiler stormede.
I al denne krænkende snavs, i sammenvævning af kaserner, fabrikker, ødemarker, sure hegn, lunde, marker og evigt ufærdige hangarer og stinkende lagre, al den sløvhed og ubehagelighed, som vi, generationen født i byen, i landet, der bygger socialisme, foragte så meget, at nu er det tabt, desværre uigenkaldeligt.
Det var ikke en by eller en fabrik, et land - det var en enkelt organisme. Han åndede og squelched, røget rør og tordnede med tog - han boede og ingen af os, så børnene kunne ikke se og forstå hans integritet og magt.
Nogen denne organisme fængslede og endda tog liv, nogen glorificerede. Vi, børn, modtog fra ham pionerlejre, tegnefilm og børnefilm, jordbærfrugtgummi, blyantkasser og bøger. Der er mange bøger, cykler, dukker, plastpistoler og konstruktionssæt, så vi vokser op smart, værdsætter venskab og fred, lærer at tage os af små, beskytte og elske ham - vores hjemland.
Og derefter, i de fjerne trediverne, blev der bygget et nyt stort cementfabrik. Han dykkede hurtigt og i lang tid omgivelserne i skyer af cementstøv. Tagene på huse, træer og græs dækket med det er blevet hvide. Da nogen fra fabrikkerne kom ud i skoven, i naturen, til floden eller for at plukke svampe, gik han hurtigt vanvittigt ud af den usædvanlige friske luft og røget, røget grådigt, trækkede den ene efter den anden, skyndte sig at vende tilbage til den forståelige og velkendte svedte omfavnelse af cementhazen.
Hvad er planten? Anlægget var ikke alene, det havde brug for råvarer, stenbrudene havde brug for maskiner til at udvinde råvarer, maskinerne havde brug for specialister. De havde brug for særlig transport, store Belaz, stærke veje og broer. Alt havde brug for alt og alt dette havde brug for mennesker, og alle de ankomne mennesker havde brug for boliger. Og planten gav dem dem. Ikke kun blev der bygget huse, men også skoler, børnehaver og børnehaver, kedelhuse og bade, brandvæsen, politistationer, kraftværker og behandlingsfaciliteter.
Ved siden af cementanlægget voksede et skiferfabrik og et andet, der producerede betonblokke, vejplader og lofter og et husbygningsanlæg, og for dem voksede en maskinbygning, træbearbejdning, plastfabrik og et monster af all Unionens betydning - et kemisk anlæg, der blev konstrueret endog filmet til en langfilm.
Nej, der er ingen måde at liste alt på. Som barn kunne jeg have talt 12 forskellige store virksomheder på den gystende bus fra udkanten til centrum.
Og bag alting - ikke kun navne, men menneskelige skæbner, liv.
Kartofler spredte sig i pander på ovnene, piger i lærreds badekåber vuggede børn, nattens mørke blev revet gennem vinduerne, og kæmpede for lyset fra elektriske lamper, et eller andet sted i mørket, vogne skrammede og rør ryger og vinden slå mod husets vægge. Varmen fra min mors hænder vuggede os og bar os til en vidunderlig fremtid. Vi vidste ikke ordene død og melankoli, og vi var bestemt til en stjernehimmel og uendelig lykke i alle tider.
Balancen mellem fabrikkerne omfattede et kulturpalads med dets klubber og sportssektioner, et sportspalads med et isstadion og en svømmebassin, børnehaver og børnehaver, rastehuse, en, efter min mening, var endda på Krim, et sundhedscenter, børns pionerlejre. Fritidsparker med gynger, gipsstatuer af pionerer og kvinder med årer, bådstationer og lysthus.
Alt dette blev betalt for, serviceret, bygget, repareret, udvidet og vedligeholdt af fabrikker.
I alt dette cementstøv og evigt snavs, en plexus af rustne sveller og svage lanterner, der også levede og åndede et enormt land. Børn løb og legede i det, haver voksede i det, hvor alle kunne plukke æbler gratis, butikkerne havde glasdøre og udstillingsvinduer uden barer, der var ingen vagter på apoteker, og der var ingen ture og tomme hegn i skolerne.
En generation er vokset op, og efter min mening er der mere end en, der ikke forstår, hvad jeg skriver om, ikke vil forstå hvorfor. For en gang, på en eller anden måde umærkelig og hurtigt, ændrede alt sig.
Og det startede sådan:
En forårskveld, der allerede faldt i søvn, hørte jeg pludselig folk gå ned ad gaden og tale på fransk.
Siden Napoleons tid har min by ikke hørt fransk. Rigtig fransk uden Ryazan-accent.
Stemmene begyndte at synge en slags fransk sang….
Anlægget blev købt af franskmændene. Mere præcist en slags fransk virksomhed. Hvem solgte dem, og hvorfor jeg ikke vidste, og så var jeg ikke interesseret. Men fabriksarbejderne skiftede ikke til Renault og begyndte ikke at spise Dorblu-ost.
De nye ejere opgav først og fremmest alle ikke-kerneaktiver, som det nu kaldes. Nemlig - at betale for børnehaver, børnehaver, skoler, kulturpalasser med rastehuse. Noget var udsolgt, noget blev forladt og stjålet. Den børnehave, som jeg plejede at gå til, blev engang brændt af hjemløse mennesker et par år senere, og i lang tid, i mange år, stod det gapende med overraskede sorte vinduer. Kulturpaladset stoppede med at vise film, gipset smuldrede på det, det levede på en eller anden måde stadig og flyttede til balancen i byen som et tomt stadion, der er vokset med græs ….
Men dette var kun den første svale.
Det så ud til, at livet stadig siv og noget bevægede sig et sted, men alt var allerede dødt. Byen blev til en flyvende hollænder som hele landet.
Det er som at fjerne et gear fra et ur, enhver lille skrue og hele mekanismen vil uundgåeligt stå op.
Hvad er meningen med, sige, en teknisk skole, hvis den blev bygget til at uddanne specialister til et cementfabrik?
Studerende gennemgik praktisk uddannelse på anlægget, ordrer til fremtidige specialister kom fra anlægget, alle studerende blev garanteret forsynet med arbejde. Hvem har brug for det? Ja, den tekniske skole ønskede ikke at dø, og fastholdt klodset sammen med sindssyge ideer om selvforsyning og endda rentabilitet, begyndte at producere kurser i regnskabsfolk og ledelse, computerlitteratur og madlavning. Disse kurser blev undervist af de samme cementarbejdere, mekanikere, men hvad kunne de gøre? Men de forlod, blev gamle, og med dem var det sidste håb væk og æraen var væk.
Fortæl mig, hvordan kan du lære at være teknolog uden nogensinde at besøge en fabrik fra bøger? Kan nogen håbe på at få et job med en sådan grim uddannelse? Og selv nu, hvor han har bygget et nyt anlæg, hvor kan han få kvalificeret personale?
Hvor mange bøger der allerede er skrevet om dette og film lavet. Nej, jeg græder ikke for fortiden, jeg græd ikke over fortidens fragmenter, jeg henleder opmærksomheden på det faktum, at anlægget og den med byen er blevet ødelagt, og regionen og regionen og landet med byen. Alt kollapset som et korthus natten over. Hvad mange stadig ikke kan indse, selvom der er gået så mange år, og landet er kollapset i mange forskellige store og ikke så uafhængige Tartary og Yane Tartary.
Her er anlægget - det så ud til, at det stadig fungerer, og endda dens rentabilitet steg. Kun statuerne i parken står med ødelagte hænder, bådstationen er forladt, dammen er vokset med mudder. Planteskolen blev nedbrændt, og hjemmekøkkenet og spisestuen blev lukket. Arbejderne i børnenes poliklinik og musikskolen blev udeladt af arbejde. Fabriksherberget og det lille byhotel er lukket. Springvandet er tilstoppet, legepladserne er tomme. Husbygningsanlægget blev ødelagt, og anlægget af armeret betonstrukturer stod bag det og kunne ikke købe cement til nye priser og sælge de allerede fremstillede produkter. Og derfor faldt uundgåeligt salget på selve cementanlægget, hvilket straks førte til massive reduktioner.
Alt det, jeg skriver dette, i forbifarten, på en meget overdrevet måde, selvfølgelig vil en sofistikeret læser finde en masse unøjagtigheder her, men generelt er billedet nøjagtigt sådan.
Nu er cementfabrikken stoppet. Ødelagt, afmagret og udmattet, ejede af en franskmand, men af et bestemt schweizisk firma, stoppede det endelig. Alt, hvad der var muligt, blev fjernet fra det og solgt til skrot. De sidste 2.000 mennesker var arbejdsløse. Vil nogen bemærke det i dag og fortælle det i nyhederne? Vil hun huske den fjerne foråret aften, hvor en fransk sang blev hørt i en mørk gade i udkanten af byen?
Sovjetunionen døde, dannet som en domino. Historien, jeg fortalte, er en af tusinder af nøjagtigt den samme. Og hvordan kunne det være i en tilstand, hvor alt var som en tegning den samme? Huse, fabrikker, liv blev bygget efter standarddesign, de samme mennesker studerede i de samme skoler, gik til de samme kulturhuse i det samme tøj?
Landet døde for længe siden, og uanset hvor god eller dårlig, fortiden kan ikke returneres. Der er ikke dette land, men der er mennesker. Og de lever, husk, takket være dem dukker nye specialister op, og nye fabrikker er bygget i et nyt land.
Men hvad ødelagde et magtfuldt land i verden med en stærk økonomi, der vandt anden verdenskrig, et land, hvis skabelse krævede så megen indsats og så mange liv? Hvad var det? Var det en meteorit, et UFO-angreb, en atomkrig, en oversvømmelse?
Hvad vil vores efterkommere sige efter 50 år efter at have fundet et kort over USSR på museet? Hvad er forskellen? Kongen er død. Længe leve kongen! New Tartary smeder sin egen historie.
Jeg fortalte, hvordan mit land omkom. Jeg var vidne til sådanne begivenheder, så jeg så alt, huskede og fortalte dig. Giv ikke mig skylden.
Forfatter: Sil2