Den oprindelige tænker, den russiske mystiker Georgy Ivanovich Gurdjieff, almindeligt kendt i Vesten og praktisk talt glemt indtil for nylig i Rusland, betragtes virkelig som en af de mest usædvanlige og mystiske figurer i det 20. århundrede. En usædvanligt begavet og talentfuld person, en utrættelig opdagelsesrejsende inden for det mirakuløse felt, en strålende orator, der sprænger publikum med kraften i hans ord, en utroligt subtil psykolog, en stor mystifier - dette er bare nogle af hans facetter. Gurdjieff døde i 1949, men efterlod sig et så dybt og stærkt indtryk, at han stadig tiltrækker opmærksomheden fra sociologer, historikere, religiøse lærde, for ikke at nævne hans tilhængere og beundrere spredt over hele verden. Bølgen af publikationer, bøger og artikler om ham og hans lære falder ikke ned.
Gurdjieffs arv er lige så mangefacetteret som hans mystiske personlighed. Ud over litterære og musikalske værker inkluderer det hellige danse og øvelser udviklet af Gurdjieff selv og samlet af ham i Østen.
Riket for det mirakuløse, det uforklarlige, det mystiske, der tiltrækkes Gurdjieff. Han fokuserede fuldstændigt på studiet af usædvanlige fænomener og foretog en intensiv søgning efter fragmenter af gammel esoterisk (hemmelig) viden og personer med denne viden.
I 1895 blev Gurdjieff en af lederne af gruppen Sandhedssøgende, hvis mål var at udforske det overnaturlige.
På jagt efter ældgamle viden gik søgerne efter sandhed (blandt dem var kvinder), en eller to, til de fjerneste hjørner af Asien. De rejste som pilgrimme, blev bekendt med gamle skriftlige kilder og mundtlig tradition, gennemgik undervisning i klostre, indgik hemmelige broderskaber og indsamlede gammel viden bit for bit. Under sådanne ekspeditioner, som er usikre selv i vores tid, var nogle af gruppens medlemmer med store vanskeligheder. Nogle af dem døde, andre nægtede at arbejde.
GI Gurdjieff rejste i øst i omkring ti år og gennemgik mange alvorlige prøvelser og trængsler. Fra hans efterfølgende foredrag og bøger, fra historierne om sine studerende, vides det, at han besøgte Afghanistan, Persien, Turkestan, Indien, Tibet, Egypten og andre lande i Mellemøsten og Fjernøsten.”Om skoler, om hvor han fandt viden, som han uden tvivl selv besatte, han talte lidt og altid på en eller anden måde tilfældigt,” skrev en af Gurdjieffs tilhængere senere. "Han nævnte tibetanske klostre … Mount Athos, Sufi-skoler i Persien, Bukhara og East Turkestan samt dervisk fra forskellige ordrer."
Fra lange års undersøgelse og vandringer fremførte Gurdjieff et integreret system med ideer om menneskets sande formål, de dybe love og væren og det mirakuløse område opnåede en fremragende viden om menneskets natur. Han lærte ikke kun meget i disse års søgning, men lærte også meget. Tynd følelse af menneskers oplevelser trængte han let ind i deres tanker, udviklede sin helbredelsesgave og var i stand til at klare ethvert arbejde. George Ivanovich Gurdjieff kunne for eksempel ordne enhver ting, vidste hvordan man væver tæpper, indstiller musikinstrumenter, gendanner malerier og broderer. Dette hjalp mere end én gang under hans vandringer: Da Gurdjieff var i nød, åbnede han sit "universelle mobile værksted" - og der var ingen ende på kunderne.
I 2005 udgav Moskvas bogforlag "AST - PRESS KNIGA" en bog af den russiske forfatter, journalist, manusforfatter og oversætter Igor Alexandrovich Minutko (1931 - 2017) med titlen "Georgy Gurdjieff. Russian Lama "i serien Historical Investigation. I den fortæller forfatteren om en helt fantastisk historie, der henviser til dagboksindlægene af Georgy Ivanovich Gurdjieff selv, som på et tidspunkt besøgte den mystiske og mystiske Shambhala og derfra tog en sten ud af tronen til Genghis Khan til kammerat Stalin og derved gjorde J. V. Stalin til leder af alle tider og folk uden overdrivelse.
Salgsfremmende video:
Blandt tilhængere af Gurdjieff nægtes eksistensen af dagbogen til GI Gurdjieff som sådan. Alt sammen var man enige om, at Gurdjieff efter sig selv ikke efterlod nogen dagbogsposter. Når du læser hans selvbiografiske bog "Møder med bemærkelsesværdige mennesker", får man imidlertid indtryk af, at han skrev den på baggrund af en slags dagbog eller dagbogsmateriale (poster). I 2007 kom en dokumentarfilm af instruktør og manuskriptforfatter Martiros Fanosyan med titlen”Jeg er Gurdjieff. Jeg - jeg vil ikke dø”, hvor der i slutningen af filmen, hvor Gurdjieffs død drøftes, i postscriptet, før de endelige kreditter, siges at:” De store magters efterretningsbureauer er begyndt en blodig jagt efter de sidste dagbøger fra Georgy Ivanovich. Hvordan sluttede det?.. sluttede det?.."
Under alle omstændigheder er der al grund til at tro, at Gurdjieffs dagbog kunne eksistere i virkeligheden, som hans studerende og folk tæt på ham måske ikke engang kender til. I maj 2017 døde Igor Minutko, som kunne have belyst Gurdjieffs dagbog, men desværre tog han denne hemmelighed med sig til sin grav. Lad os alligevel give ordet til Maestro Gurdjieff selv, og læseren selv vil finde ud af, hvor sandt hele denne historie er, og hvor meget den fandt sted i virkeligheden.
”Jeg kan huske nøjagtigt, når DETTE skete med mig. Tværtimod stedet på jorden, hvor IT skete. Og hvad med alder?.. Nu ser det ud til, at barndommen på det tidspunkt allerede var efterladt. Jeg er teenager, jeg er tretten eller fjorten år gammel. Vi boede i Alexandropol i Armenien, som fik en kort uafhængighed takket være den sidste store russisk-tyrkiske krig, der endelig adskiltes fra det hadede Tyrkiet. Den tyrkiske by Gyumri blev omdøbt til Alexandropol. Jeg blev født der i 1879.
Min far kom fra en græsk familie, hvis forfædre emigerede fra Byzantium. Far … En uforglemmelig far, min første og hovedlærer på den vej, som jeg til sidst valgte for mig selv. I løbet af en forholdsvis lang levetid ændrede han mange forskellige erhverv: Han var nødt til at forsørge en stor familie. Men Ivan Gurdjieff (han modtog sit navn fra russerne, efter at det russiske imperium opslukede alle befolkningerne i Kaukasus og Transkaukasien, inklusive Armenien) endnu et kald på jorden. Jeg vil vove det med at sige nu - et højt kald, der blev tildelt ham af skaberen af alt, hvad der eksisterer: han var en askebæger, det vil sige en mundtlig digter og historiefortæller, og under navnet Adash var hans far kendt for indbyggerne i mange lande i Kaukasus og Lilleasien.
Historiefortællere og digtere fra forskellige lande kom til konkurrencerne med asker - under ferier eller store basarer, med enorme skarer af mennesker - fra Persien, Tyrkiet, fra Kaukasus, fra Turkestan (hvor de blev kaldt akyns). Min far var en konstant deltager i disse verbale kampe. Tre gange tog han mig med til disse konkurrencer, og jeg var vidne til dem i Tyrkiet, i byen Van, i den lille by Sabaton, ikke langt fra Kars og i Karabakh, i byen Khankendy.
Dette skete mig i Khankendy. Der var en god ferie. Jeg kan huske: sommer, varme, støvede bytorg, omgivet af kaffebarer, grill, tehuse; den terte lugt af ristet lam, te og kaffe blandet med aromaerne af afskårne meloner, ristede nødder, friske urter, pærer, æbler, overdrevne druer - alt dette blev solgt i utallige mængder fra bakkerne. Mængden, den flersprogede dialekt, mangfoldigheden af tøj, skrig fra æsler, hestenes nærhed … Jeg kan huske: en to-humpet kamel tårnede sig over den skævende, skummende markedsplads, roligt, metodisk tyggende dens foder og noget evigt, givet til menneskeheden for evigt, ser jeg i dens arrogante, filosofiske fysiognomi.
Pludselig blev alt stille på én gang, og nu blev alle hoveder vendt mod centrum, de blev udfladede, hvor to vogne blev tæt forskudt, et stort og lyst tæppe blev lagt på dem - konkurrencen med asker begyndte, og min far træder først på tæppet … Jeg kan ikke huske nu, hvem der vandt på det konkurrence, fordi han blev fanget, chokeret over, hvad askerne konkurrerede i: det var temaet liv og død, skæbnen og betydningen af vores ankomst til denne vidunderlige, tragiske, uforståelige verden.
Det er underligt … Nu efter flere årtier kan jeg huske, hvad de sang og talte om - og kranglede! Og hukommelsen bevarede ikke billeder, plot. Men chokeret fra det, jeg har hørt, sindstilstanden, synes jeg stadig genoplever på ny. Sandsynligvis fordi jeg for første gang i mit liv tænkte på det, og vigtigst af alt, om natten var der en fortsættelse.
Min far og jeg lejede et værelse i et overnatningshus ikke i selve Khankendy, men i en bjerglandsby, som syntes at hænge over byen - dog måske var det udkanten, nu kan jeg ikke huske. En anden ting er vigtig … Den nat kunne jeg ikke sove, nye følelser, tanker, oplevelser bogstaveligt talt rev mig fra hinanden, jeg blev overvældet af dem: hvad, Herre Almægtige, hvad er meningen med menneskeliv? Plaget af disse fornemmelser kom jeg forsigtigt ud af sengen, forsøgte ikke at vække min far, der sov meget let, gik ud på terrassen og … Sandsynligvis vil jeg ikke finde de nøjagtige ord til at formidle det, jeg så, og hvad der blev afsløret for mig.
Terrassen hang lige over Khankends, byen, som i en skål, lå under mig: sjældne lys flimrede, omridserne af huse var svage, vagt gætte, konturet af templet blev vagt tegnet (når alt kommer til alt, i Karabakh boede der hovedsageligt armenere, der vidste om kristendom), noget der fløj mod mig derfra - måske stemmer, musik. Ja! Selvfølgelig var det musik! Men jeg tror nu, det var ikke jordisk musik. Eller - ikke kun jordisk … Over Karabakh, over bjergene, over det majestætiske Kaukasus, strakte en afgrund af blå-sort himmel (den sydlige nat var månefri), strøet med utal af blinkende levende stjerner. Og måske derfra, fra himlen, trængte denne musik fra de højere sfærer ind i min åbne sjæl og rystende hjerte. En uforståelig sød glæde overvældede mig, jeg hørte raslingen af usynlige vinger rundt omkring, og i mig lød det, gentog sig gentagne gange: ja,der er stor betydning i ethvert menneskeliv. Du skal bare finde det.
”På vej, på vej! - En klog, allvidende og fuld af kærlighed fortalte mig - Gå! Søg! Kun fremad! "-" Ja! Ja! - hver eneste celle i min reaktion. - Jeg vil gå … jeg vil søge. " Så over Khankendys nat blev dette åbenbaret for mig, som blev betydningen af mit fremtidige liv: at finde min egen måde at forstå betydningen af menneskelig eksistens. Og som om at presse mig til at finde min egen vej, efter en tur med min far til Karabakh, skete der to begivenheder efter hinanden. Her er en kort beskrivelse af dem.
Min far og jeg vendte tilbage til Alexandropol, hvor vi boede. Og en morgen, da jeg vågnede, følte jeg, at jeg hørte dette kald i mig selv:”Lad os gå! Søg! Kun en ting var klar: Jeg skulle forlade mit hus, selvom ikke længe. Og omstændighederne gik straks for at møde mig. Der var en tid med en religiøs ferie på Mount Jajur, som armenerne kaldte Amenamets, og pilgrimme flyttede fra hele Armenien til bjerget. Jeg besluttede at tage med dem, og mine forældre lod mig let gå på denne min første uafhængige rejse, hvorfra mine vandringer over landene i Asien og Østen, der strækker sig i årtier, begyndte.
Langs den stenede vej, først blandt vinmarker og marker, der sås med hvede og byg, derefter blandt de lave bjerge, som gradvist blev stejlere og stejlere, strakte en række vogne trukket af heste, vogne trukket af sorte okse, vogne - de blev udnyttet til æsler … De syge, lammede og lammede blev ført til toppen af Jajur-bjerget, hvor den mirakuløse grav fra helgen var placeret i en lille kirke i håb om deres mirakuløse helbredelse. Jeg befandt mig ved siden af en vogn, hvor to gamle mænd bar en lammet ung fyr. Efterhånden kom jeg i samtale med dem og lærte snart den triste historie om denne mand. Jeg har glemt hans navn, men jeg kan huske hans udseende godt. Han var en tredive år gammel smuk mand, noget svarende til Kristus, som malerne skildrer ham. Ulykken ramte pludselig: den unge mand var en soldat, og så vendte han hjem - han skulle gifte sig. Og pludselig en morgen kunne han ikke komme ud af sengen - mens han sov, var hele hans venstre side af hans krop lammet. Det skete for seks år siden
Endelig nåede vi foden af det hellige bjerg. Her forlod pilgrimme deres vogne - de måtte rejse til fods, næsten en kvart mil. De, der ikke kunne gå, blev båret på bårer. Alle gik, som sædvanligt, op til kirken barfodet, mange kravlede op på deres knæ. Da den lammede blev løftet fra vognen for at blive anbragt på en bår, modsatte han sig.
”Jeg selv,” sagde han.
Overtalelse hjalp ikke: den unge mand kravlede op på sin højre, sunde side. Denne svære, smertefulde opstigning varede mere end tre timer. Det var uudholdeligt at se på ham … Men til sidst blev målet nået - han var ved døren til kirken. Pludselig faldt fuldstændig stilhed i kirken, tjenesten blev afbrudt. Folk skiltes, og den, som jeg i disse øjeblikke elskede af hele mit væsen, kravlede langs den levende korridor og efterlod blodige pletter på stengulvet. Han nåede sit mål - med sin sidste styrke nåede han ud til helgens grav, kysste det og mistede bevidstheden.
Præsten, de forkrøblede forældre og jeg - vi forsøgte alle at genoplive ham: vi hældte vand på hans hoved og mund, gned hans bryst. Til sidst åbnede han øjnene. Og der skete et mirakel: den unge mand kom op. Han var helt sund. Først troede han ikke på, hvad der var sket med ham, derefter tog han skylystigt et par skridt og pludselig begyndte en hektisk dans, og alle, der var i kirken, klappede for ham. Men så faldt den helbredte på hans ansigt og begyndte at bede inderligt. Alle pilgrimme sammen med præsten knælede også ned. Vi bad uselvisk til vores Frelser og hans budbringere på jorden. Mange græd, og blandt dem var jeg. Dette var salige tårer. Og i dag vidner jeg: Jeg så alt dette med mine egne øjne.
Det næste år, i slutningen af maj, gik jeg i nærheden af Kars - mine forældre frigav mig igen. Årsagen til den nye rejse var ankomsten af patriarkens messenger fra Grækenland med det mirakuløse ikon til Rusland. Nu husker jeg ikke nøjagtigt, hvis billede det var. Mest sandsynligt St. Nicholas Wonderworker. Formålet med patriarkens messenger var specifikt: han indsamlede donationer for at hjælpe grækerne, der led under kretenske oprør. Derfor stræbte archimandrite, der rejste over Rusland, for at komme til de steder, hvor den græske befolkning dominerede. Så han endte i Kara.
I det år, i hele Kara-regionen, begyndte fra februar, var der en utrolig varme, der førte til en frygtelig tørke, afgrøderne udbrændte, floderne tørrede ud, tabet af husdyr begyndte - på et ord blev folk truet med sult. Den lokale befolkning var livredd: hvad skal man gøre? Hvordan reddes man fra døden? Og så blev det annonceret, at den høje udsending fra den græske kristne kirke, der var ankommet i Kars, uden for byen blandt de tørrede marker, ville betjene en bønnetjeneste til det mirakuløse ikon - "til frelse for dem, der lider og er sultne efter regn."
Fra alle de omkringliggende kirker gik processioner af præster med ikoner der, og mange mennesker fulgte efter. Området, hvor bønnen begyndte, var omgivet af en tæt skare. Jeg var i det i de bagerste rækker, og der var ingen måde at skubbe fremad for at se alt med mine egne øjne. Hvad sker der med det mirakuløse ikon? Jeg hørte ikke noget, selvom alle omkring mig stod lydløst og holdt vejret, men kun nogens dybe stemme nåede os. Ordene var umulige at finde ud af.
Men jeg så … Alle så. Hvordan kan jeg beskrive dette? Dårligt, dårligt menneskeligt sprog!
Vers stemme. Tjenesten sluttede, hvor en hvidlig, rød varm himmel stod over et tørt felt, over vores hoveder over hele Kara-regionen. Ikke et enkelt åndedrag, varme, intet at trække vejret i - folk blev gennemblødt af sved. Og pludselig … pludselig blæste en frisk, skarp vind. Det mest utrolige var, at han blæste fra alle sider på én gang. Cumulus-skyer, der dukkede op for vores øjne, blev hæmmet ind i mørke skyer, som blev tykkere og blev tættere. Himmelen var i bevægelse, i et slags oprindeligt kaos, hvorimod en enkelt plan føltes. Det blev mørkt, som om pludselig aften var kommet. Og en hidtil uset regn faldt sammen, i det sejrrige brøl, hvor menneskets begejstrede råb blev tabt og opløst … Alt dette skete bogstaveligt talt i løbet af få minutter, lige ifølge Bibelen: "Den himmelske afgrund åbnede sig." Noget fra de første skabelsesdage var til stede i det billede,som blev afsløret for os. Jeg blev fyldt med glæde og mystisk terror på samme tid.
Snart blev regnbuen til et endnu tykt regn, der regnede kontinuerligt i tre dage og tre nætter. Markerne genoplivet, vandet podede i de tørrede flodbed. Afgrøder og husdyr blev reddet.
”Et tilfældigt tilfældighed”, siger måske ateistiske skeptikere. Lad dem tale.
Nu, i hans faldende år, nærmer sig den mystiske linje, som vores nuværende tilværelse ender, og noget nyt kommer, er jeg overbevist om: på den jordiske vej, møder med mennesker, der bliver dine lærere, mentorer eller ligesindede, trofaste ledsagere (de er dog ikke altid gå med dig til slutningen) - de er alle sendt til os ovenfra. Alt er forudbestemt af skæbnen og korrigeres kun afhængigt af vores handlinger.
Jeg var heldig at have lærere og ligesindede. “Heldig” - hvad et unøjagtigt ord! I min ungdom var min første kollega rejsende og bror i ånd Sarkis Poghosyan, min alder. Han blev født i den tyrkiske by Erzurum; da Sarkis stadig var et spædbarn, flyttede hans forældre til Kars. Sarkis far var en farver, "poyadzhi" på armensk; en person i dette erhverv genkendes let af hans hænder - blå til albuerne fra maling, som ikke kan vaskes af. Poghosyan's mor broderede med guld - en meget hæderlig besættelse i Armenien i slutningen af forrige århundrede. Hun blev betragtet som en uovertruffen mester med bib og bælter til kvinder fra velhavende armenske familier.
Forældrene var ganske succesrige, og de besluttede at give deres ældste søn Sarkis en åndelig uddannelse; vi mødte, da han afsluttede seminaret i Etchmiadzin og forberedte os på at blive præst. En anden rejse over Kaukasus førte mig til Echmiadzin. På det tidspunkt ledte jeg efter et svar på det inderste spørgsmål: "Hvad er meningen med livet?"
Så forældrene til Sarkis Poghosyan, som min, boede på det tidspunkt i Kars i nabolaget, deres søn var sjældent hjemme ("På grund af sværhedsgraden i seminariet," sagde han), og efter at have hørt, at jeg skulle til Echmiadzin, Poghosyan - den ældste og hans kone sendte en pakke med mig til deres søn. Så vi "ved et uheld" mødtes. Og en dag senere var vi venner og ligesindede: vi blev tiltrukket af den samme ting - alt mystisk, overnaturligt i vores liv - og plaget af det samme spørgsmål: "Hvorfor og af hvem blev vi sendt til denne verden fuld af mysterier?" En anden altforbrugende lidenskab forente mig og min nye ven: en umættelig tørst efter viden og en lidenskab for gammel armensk litteratur. Sarkis kiggede efter gamle bøger, uanset hvor han kunne - på biblioteket på seminaret, fra hans lærere, fra sælgere i basarer. Vi læste voldsomt, og analyserede det, vi læste, begge konklusioner:der er i disse folios, der lagrer århundreder gammel visdom, en vis hemmelig viden om universet og formålet med menneskeheden, som er helt glemt, mistet.
En gang i en bog, hvor de første sider manglede, stødte vi på ordet "Shambhala". Og så fulgte det antikke armenske sprog - vi forstod det med store vanskeligheder, dechiffrer bogstaveligt talt hvert ord - en beskrivelse af dette underjordiske land, der var utilgængeligt for bare dødelige, det blev sagt om syv tårne på jorden, der fører til det. Teksten var lang, og vi besluttede at gå på pension - Sarkis havde tre frie måneder før ordinationen - så vi kunne læse denne bog uden hast og nysgerrige øjne.
Først valgte vi Alexandropol, men byen syntes for os for overfyldte og støjende. Endelig blev det, vi ledte efter, fundet. Ruinerne af den gamle armenske hovedstad Ani var placeret tredive vers fra Alexandropol. Vi endte der om aftenen; det var en tør, sulter august, solen gik ned bag de brændte bjerge. Blandt de gamle ruiner byggede vi en hytte, der meget lignede en eremittes bolig: Den var øde hele vejen rundt, tavshed, kun knasende af græshoppere fra alle sider, om natten skrig fra usynlige fugle, skrigende og skræmmende. Det var omkring syv miles til den nærmeste landsby, om en dag eller to gik vi der for vand og forsyninger.
Vi nød vores ensomhed og læste en ikke navngivet gammel bog, eller rettere sagt, vi analyserede hver sætning, hvert ord og oversatte den hårdlæste til moderne armensk. Efterhånden opstod en af variationerne i fortællingerne om Shambhala og dens indbyggere. I fremtiden mødte jeg lignende historier i gamle bøger skrevet på mange orientalske sprog. Men så var det vores første forståelse af Shambhala, og det var fantastisk …
Vi hvilede på en ejendommelig måde. Vandrede rundt i ruinerne af Ani, stødte vi ofte på blokerede passager, som efter vores mening førte til de underjordiske lokaler i den gamle by, omdannet til stenstøv af tid og mennesker. Da vi havde fundet en sådan formodet indgang, foretog vi udgravninger. Alle af dem gav ingen resultater - vi var amatørarkeologer. Passagerne, der blev fundet, endte enten i blindgyde, eller der var ingen ende på blokeringen, og vi opgav det arbejde, vi var begyndt på.
Men en dag … Jeg kan huske, at en stærk frisk vind blæste den augustmorgen, himlen var overskyet, varmen forsvandt. Jeg kogte en simpel morgenmad på bålet, og Sarkis søgte efter en anden underjordisk passage.
- Goga! - Poghosyan's stemme bragte mig ud af min ærbødighed - Skynd dig her! Jeg fandt…
På få øjeblikke var jeg allerede ved ruinerne. Det mest overraskende var, at Sarkis fund var meget tæt på vores hytte, cirka tredive meter væk.
- Se!.. - hviskede Sarkis.
Han stod foran blokeringen, der bestod af store blokke med tæt skalsten, og bag disse sten kunne man mærke tomhed: Hun så på os med sorte striber med revner i væggen, og en næppe synlig anden verdens kulde blåste fra dem. Med vanskeligheder skubbede vi adskillige sten til side, og en smal korridor åbnede op foran os. Vi gled derinde. Snart førte korridoren os til trin, der faldt ned i det ukendte, og en stentrappe hvilede mod en ny blokering. Dagslys penetrerede næppe her.
”Vi har brug for stearinlys,” sagde jeg.
Sarkis skyndte sig til afkørslen og vendte et par minutter senere tilbage med to talglys og tændstikker. Vi satte stearinlysene på gulvet, og det hårde arbejde begyndte: stenblokke, der blokerede døren, var utroligt tunge, og vi måtte bære dem i flere timer ved hjælp af flere tykkere pinde som løftestænger - til dette måtte vi afmontere vores hytte. Endelig blev passagen åbnet. Vi tog stearinlys og oplevede en ufrivillig spænding - men ikke frygt! - knapt presset ind i et lille rum med hvælvede lofter - i revner, med knap mærkbare rester af maleri. Skærme af lerkrukker, fragmenter af rådnet træ …
- Det ligner en klostercelle, hviskede Sarkis.
Og så bemærkede jeg en niche i væggen. Den indeholdt en bunke pergamenter. De øverste blade vendte sig om til støv, men under dem blev de overlevende gætte. Vi begyndte meget forsigtigt at fjerne vores dyrebare fund under den gamle aske. Under de overlevende ark lå en tykt bundet bog med flossede kanter. Vi rejste hurtigt vores hytte igen, for efter den skumle himmel gik det længe ventede regn, og vi bar vores fund der.
Faktisk begyndte snart en monoton regn, under hvilken rustle vi gemte i en hytte, begyndte vi at undersøge de overlevende pergamentark. Vi dykkede dybere ned i deres undersøgelse, og det blev hurtigt klart for os, at vi holdt breve fra en munk til en anden, til en eller anden far Arem. Oversættelsen fra gammelt armensk til moderne armensk, som vi gjorde med Sarkis Poghosyan, har jeg bevaret. Her er et uddrag fra et brev, der forbløffet os dengang:
”Jeg fortæller dig, far Arem, den vigtigste nyhed. Vores ærverdige far Telwant er endelig begyndt at studere sandheden om Sermung's Broderskab. Deres ernærer findes i øjeblikket nær byen Siranush. 50 år senere, kort efter folks migration, endte de også i Izrumin-dalen, tre dages rejse fra Nyess …"
Sermung! For ti dage siden stødte jeg og Sarkis på dette ord i en gammel afhandling kaldet "Merkhavat": det er temmelig vagt, påstås allegorisk, at sermung er navnet på en esoterisk sekt, der ifølge legenden blev grundlagt i Babylon i 2500 f. Kr. og var placeret et sted i Mesopotamien før det 6. eller 7. århundrede e. Kr. Denne sekt havde hemmelig viden indeholdende nøglen til magiske mysterier, der åbnede dørene til den anden verden. Der var ingen oplysninger om den yderligere skæbne for Sermung-sekten … Brevet til Fader Arem kunne have været skrevet i slutningen af det 18. eller begyndelsen af det 19. århundrede. Og hvis Sermung-sekten eksisterede på det tidspunkt, hvor teksten blev skrevet på dette pergament, betyder det, at det er meget muligt, at den nu findes et eller andet sted.
- Vi er nødt til at finde Sermung! - hviskede Sarkis.
Men så skete den næste utrolige opdagelse. Jeg åbnede automatisk den bog, jeg fandt under pergamentet. Det blev kaldt i en omtrentlig oversættelse fra det gamle armenske som følger: "Formål". Forfatterens navn manglede på titelsiden. Jeg vendte omhyggeligt adskillige lurvede sider og var stum. I mine hænder var den samme bog, til den undersøgelse, som vi trak sig tilbage blandt Anis ruiner. Den samme historie om Shambhala, kun med de første syv sider, der manglede i den kopi, som Poghosyan skaffede sig i basaren i Kars. Og med titelsiden "Destiny" … Men de utrolige opdagelser sluttede ikke der: mellem den tolvte og trettende side fandt vi et kort tegnet på et ark pergament eller rettere sagt et fragment af et kort med ujævne kanter.
Uden vejrtrækning - det så ud til, at det dyrebare fund fra den letteste berøring ville smuldre til støv - vi bøjede os over det …
Den stiplede linje, falmet med tiden, markerede ruten tydeligt og endte i øverste højre hjørne, hvilende på et korsformet skilt ved siden af, hvilket stod det romerske tal V. Hvis du bestemmer kardinalpunkterne, gik den stiplede linje fra sydvest til nordøst. Og kun et ord blev læst øverst: "Tibet".
- Denne stiplede linje, - foreslog Sarkis, - fører til Shambhala.
- Nej, - Jeg modsatte mig. - Ser du korset og romertallet "fem"? Ja, sandsynligvis er dette vejen til Shambhala, men ikke en lige. Den stiplede linje fører til et af tårnene, hvor nedstigningen til Shambhala begynder. Måske er hendes nummer nummer fem?
- Jeg har mere end to måneder … - sagde Sarkis Poghosyan stille - Vi kan klare det.
”Men ud over det faktum, at den stiplede linje passerer gennem Tibet,” tvivlede jeg på,”er der ikke flere markeringer på dette stykke på kortet.
”En eller noget vil hjælpe os på vej eller på stedet,” sagde min ven.
Jeg var enig med ham, jeg blev allerede grebet med en utålmodigheds feber:”Fremad! På vejen! " Sermung Brotherhood blev glemt. "For en stund! "- vi beroligede os selv.
En uge senere, efter at have foretaget alle de nødvendige forberedelser og med velsignelse fra vores forældre, ramte vi vejen. Min første lange rejse. En naiv, stadig ungdommelig drøm om at finde en vej til Shambhala …
På det tidspunkt mistænkte jeg ikke, at for enhver person, der tog DENNE beslutning, passerer vejen til Shambhala ikke kun gennem det jordiske himmelbund, men også gennem hans egen sjæl og hjerte.
Når jeg ser fremad, må jeg sige følgende. Vi foretog denne lange, farlige, på mange måder udmattende rejse, vi nåede til Tibet. Og dette var min eneste rejse med Sarkis Poghosyan - vores livsstier divergerede i slutningen af ekspeditionen. Afskillelsen fandt sted i Indien, i Bombay - vi vendte hjem ad forskellige ruter. At sige "hjem" er dog at synde mod sandheden. Jeg vendte hjem. Og Sarkis fra Bombay tog til England på skibet "St. Augustine" og ansat en simpel brandmand i besætningen. Han besluttede ikke at acceptere hellige ordrer:”At være præst,” sagde Poghosyan ved afsked,”er ikke mit kald. Jeg blev født for havet. " Jeg dømte eller fordømte ikke min ven. Jeg bemærkede dette og forstod straks: han er søn af havet, havet, havet element.
Vi befandt os i Bombay-havnen - foran os i vandområdet i bugten var skibe, der blev lastet ved kajpladserne; havnen sivret med sin broget, tilsyneladende kaotiske liv … Jeg kiggede på min ven - hans øjne glødede, han læner sig fremad overalt, åndedrættet blev hurtigere. Han, ligesom mig, for første gang i sit liv så havet og skibe på det.
- Beklager, Goga, - hviskede Sarkis - Men jeg vil ikke forlade her. Jeg bliver.
Når jeg skriver disse linjer, lever min gamle ven Poghosyan godt og godt. Nu kaldes han undertiden "Mr. X". Han er ejer af flere havdampere. En af dem, der foretager fly til hans foretrukne steder, mellem Sudan og Salomonøerne, Sarkis Poghosyan, alias "Mr. X", er kommandant selv.
Han nåede det mål, han satte sig for sig selv i Bombay for flere årtier siden …
Og nu om det vigtigste. Jeg vil ikke beskrive i detaljer vores lange rejse til Tibet. Der var nok eventyr og farer og overraskelser, som vi ikke kunne finde nogen forklaring på.
Vi har allerede været i Tibet. Alle vores forsøg på at lære noget om Shambhala, om stien til dette land endte i fiasko: De forstod enten ikke os eller lod som om de ikke forstod. Vi gik tilfældigt. En dag, tidligt om morgenen, når luften er ren og ikke varm af solen, og bjergene omkring mig virker spøgelsesblå, besluttede jeg at vise guiden, en tynd, visnet gammel mand med et brunt ansigt, udskåret af rynker, et stykke kort på pergament. Guiden stoppede, så øje på mig med dybe, bevægelige øjne og sagde på turkisk:
- Gå derefter selv. Drejende gik han langsomt væk.
Og vi tre var tilbage: mig, Sarkis og det tavse æsel, fyldt med vores rejseemner og vandskind. Den eneste vej førte til det ukendte. Vi flyttede langs det - vi havde intet andet valg. Når alt kommer til alt fører det et eller andet sted, denne øde vej. Om aftenen nåede vi en gaffel, hvorfra tre stier startede på én gang. Hvilken skal man vælge?
- Se! - udbrød Sarkis.
Et kors og et romertal V. var tydeligt synlige på jorden. En pil, der blev trukket i nærheden, indikerede den mest iøjnefaldende sti, der vendte mod højre.
Jeg kan huske, at jeg for første gang i mit liv oplevede to følelser på en gang, tilsyneladende uforenelig - en mystisk frygt og en uforståelig glæde, der fuldstændigt fangede mig. Jeg så: Poghosyan oplevede den samme ting som mig. Vi talte ikke om noget. Med travle hastesats tog vi af sted ad den sti, som pilen pegede på. Vi gik ad denne sti, der til sidst blev til en vej fyldt med mange vogne i to dage. Mærkeligt … I løbet af hele denne tid har vi ikke mødt nogen. På den tredje dag førte vejen os til en stor landsby, som pludselig åbnede bag en overdækket bøjning. Denne landsby - den blev kaldt Thalym - lå ved foden af et lavt bjerg, og bag den fortalte de os på kroen, hvor vi boede, åbner vejen til Tibet.
DETTE skete med mig den allerførste aften. Hvis alt dette blev præsenteret som et drama, havde hun to handlinger.
Første handling. Midt på natten sprang jeg ud af sengen som om fra et ry. I disse år havde jeg en dyb, dyb søvn, jeg vågnede ikke op om morgenen. Og jeg drømte ikke. De begyndte at besøge mig efter tredive år og blev til en speciel verden, der kun tilhørte mig, hvor jeg levede et andet, surrealistisk liv.
Sarkis og jeg besatte et lille rum. Logihuset var en lang en etagers bygning lavet af store sten, og her var det køligt, selv i den brændende varme. Korridoren var oplyst med svage lys. Så jeg vågnede op som et ry. Der var en fuld lys måne i vinduet, og det så ud til at være limet på den skifer-sorte himmel.
"Gå!" - ordren lød i mit sind.
Jeg blev hurtigt - nu forstår jeg, at jeg optrådte som en sleepwalker - blev klædt, følte et dyrebart stykke kort, pænt indpakket i tykt papir (jeg holdt det under foringen af en lys rejsejakke) og ville vække Sarkis.
"Gå alene!" - lød i mig. Jeg befandt mig i gangen. Vægerne i skålene knækkede blødt; vage dovne skygger vinkede langs væggene. Døre, døre, døre. Jeg gik mod udgangen.
Og så åbnede en af dørene. I hendes svagt oplyste døråbning så jeg en kvindelig silhuet: et gennemsigtigt let slør blev dræbt over hendes nøgne krop. Jeg så tydeligt stærke brede hofter, en tynd talje; mørkt hår faldt over hans afrundede skuldre. Funktionerne i ansigtet kan ikke skelnes, kun øjnene flimrer … Og jeg, jeg ved virkelig ikke hvordan, indså, at der foran mig var en meget ung, endda en ung kvinde, måske min alder. Hænderne fløj ud fra under betræk og rakte ud til mig.
Og så … Nej, først skal jeg igen sige noget om min far, som jeg gentager, var min første lærer i dette liv, jeg elskede ham og elskede ham af hele mit hjerte. Han havde en meget enkel, klar og meget bestemt opfattelse af formålet med menneskeliv. På tærsklen for den tidlige ungdom, da jeg allerede begyndte at tænke på mit formål, fortalte min far mig:
- Husk, at ethvert persons vigtigste ønske skal være opmærksomheden om deres indre frihed. Dette er den første ting. Og for det andet skal du forberede dig på en lykkelig alderdom.
Men dette mål, sagde faderen, kan nås, hvis en person fra barndom til atten år gammel overholder de fire bud. Her er de (hvis jeg kunne indpode dem i enhver ung mand, der går ind i et selvstændigt liv!..):
Det første bud er at elske dine forældre.
Det andet bud er at være høflig over for alle uden forskel - rige, fattige, venner og fjender, magtfulde og slaver, men samtidig forblive gratis internt.
Det tredje bud er at elske arbejde for arbejdets skyld og ikke for profit.
Endelig det fjerde bud: at forblive kysk, indtil atten år.
I min ungdom fulgte jeg disse fire farlige bud hellig og ærgerligt. En uge før jeg og Sarkis ankom til landsbyen Talim, vendte jeg atten. Nu havde jeg ret, kunne jeg … Ikke mere begrænse mig ved en viljeanstrengelse at slukke tiltrækningen til en kvinde for at overvinde ønsket.
… Hendes hænder var udstrakte for mig, og jeg trådte ind i denne søde afgrund, følte mig selv i en varm omfavnelse og følte ikke nogen forlegenhed, fordi mit oprørske kød blev revet til hende, ind i hendes barm dirrende af lidenskab. Vi sagde ikke et eneste ord til hinanden. Hun bar mig ind i sit værelse, knapt oplyst af en svag lampe, på en lav seng af tæpper, dygtigt og hurtigt afklædt og kastede sløret selv. Nu forstår jeg: hun var en meget erfaren kvinde, måske endda en professionel. Og alt hvad hun gjorde var orientalsk sofistikeret. I en fyrig delirium lærte jeg at miste min jomfruelighed, al den afgrund af lysthed, og efter et par dage, da jeg nøgternt kunne vurdere alt, kom jeg efter refleksion til den eneste sande forståelse: den største glæde, som en mand og kvinde oplever under handlingen, der var bestemt til at fortsætte menneskelige race,- fra Gud. Kun fra Gud.
Jeg forudser indsigelser. Ja, jeg er enig: De faldne engle bruger denne himmelske gave til andre formål. Men dette er et andet emne. Jeg ved ikke, hvor længe mit "fald" varede. Men da jeg befandt mig på gaden, var det stadig nat, kun månen, der havde mistet sin ildhed, falmede, vippet mod den fjerne horisont, og fra bag bjerget ved foden, som landsbyen Talim lå, dukkede en lys ensom stjerne op. Det var Venus. Cikaderne gentagne sig rasende, ekstatisk. Jeg var anderledes. Jeg var en mand. Kraftig styrke og tørst efter liv overvældede mig. "Gå!" - lød i mit betændte sind. Jeg besvarede opkaldet.
Anden handling. Jeg vidste, hvor jeg skulle hen. Selvom det ville være mere nøjagtigt at sige på en anden måde: Jeg blev troet. Efterladt huset. Fyldt med bleg måneskin strækkede vejen sig foran mig, glimmersten glitrede på den. Jeg blev overvældet af glæde, sød længsel og forventning, et præg af, at noget skæbnesvangre var ved at ske. At min stat blev overført nøjagtigt af den store russiske digter, sandsynligvis Skabernes messenger til vores smukke og sorgsomme land:
Jeg går ud alene på vejen.
Gennem tågen glister den silikone sti.
Natten er stille. Ørkenen hører Gud
Og en stjerne med en stjerne siger …
Herre! Hvor dygtig er djævelen! Hvordan han ved, hvordan man forfører den skrøbelige menneskesjæl! Dejlig! Dejlig … En bred sti syntes til højre for mig, den førte til en klippehøj - skarpe avsatser var svagt synlige. Og jeg vidste, at denne sti var beregnet til mig. Jeg gik hurtigt fremad, og mine trin var lette. Stien snoede sig blandt de klippefyldte dynger, og efter at have passeret en af dem bemærkede jeg, at en lille ild foran var. Manden sad på huk foran ham. Når jeg kom nærmere, så jeg, at han var en gammel mand, og genkendte ham straks: det var vores guide, der nægtede at gå videre med os, da jeg viste ham et fragment af et kort med et kors og et romertal V. Underligt, men jeg blev slet ikke overrasket.
- Hej, - sagde jeg på turkisk.
Den gamle mand løftede hovedet og så på mig med det samme blik, dyb og langsom.
”Kom nu, lad,” sagde han og rejste sig.
Uden at se sig tilbage gik den gamle mand ad stien ned i dybden i stenkaoset. Jeg fulgte ham. Vi gik i lang tid. Foran voksede en næsten ren sten og voksede, og snart befandt vi os ved indgangen til en hule, hvor vi blev mødt af en mand i en lang, til den jord, røde kappe, med en hætte på hovedet, der næsten dækkede hans ansigt. Han havde to fakler i hænderne. En af dem brændte lyst og lydløst. Efter at have bøjet sig for os, fyrede manden på faklen og overleverede den til den gamle mand.
”Følg os,” sagde guiden.
Og vi endte i en hule. I det forkerte lys af faklerne så jeg stenhvelvene, som enten gik ud i mørket og derefter rykkede næsten tæt på. Nogle gange løb de knirkende flagermus forbi og næsten rørte ved mit ansigt, og jeg sprang hurtigt til siden.
Vi gik, gik … Pludselig forsvandt stenbuer og vægge, mørket omkring virket ubegrænset, vores trin blev ført væk af ekkoet. Men så opstod der et lys, det blev lysere og lysere - vi nærmet os en stor ild, som sad omkring flere ældste, alle i hvidt tøj. En af dem, den ældste, med tykt og helt gråt hår, sad i en indlagt ebenholtsstol. Resten - der var fem eller seks af dem - var placeret lige på jorden, benene krydsede i tyrkisk stil. I al den tid, dette varede, udtrykte de ikke et eneste ord, bevægede sig ikke og syntes at være statuer. Mine guider slukkede faklerne, trak sig tilbage i mørke og forsvandt ind i den. Nu tror jeg, vi var i en enorm hule. Den gamle mand, der sad i en lænestol, talte til mig:
”Vi venter på dig.” Hans stemme var rolig, uhørt og fuld af styrke.”Du er George Gurdjieff, ikke?
- Ja det er mig.
”Her er dit horoskop.” På et tykt tæppe foran den gamle mand lå et stort ark papir, prikket med streger, cirkler og trekanter, kabbalistiske tegn, uleselige i det forkerte lys af ilden, og skrev:”Du kom nøjagtigt den foreskrevne nat. Lyt nøje til mig. Først vil jeg fortælle dig om en gammel begivenhed. Der, på dit land, kaldes det en myte. Eller en legende.
Den ældste tænkte og stirrede intenst på ildens flamme. Træernes tykke tørre kufferter brændte helt lydløst. Jeg var så optaget af at vente på historien, at jeg ikke tillægger nogen betydning så den ene fantastiske situation: ilden, der fladdede over kufferterne, gav ingen varme, der var ingen kul i ilden.
Tavsheden trækkede videre, og jeg besluttede at spørge:
- Og du?.. Hvem er du? - Mit hjerte bankede hurtigt - Er du fra Shambhala?
Den ældste rejste hovedet og så på mig. Udseendet var mørkt, dybt. Et glimt af et smil gled hen over ældres ansigt.
- Ja, jeg er derfra - kom svaret omsider - Jeg er en af de store initiativer. Så … I 1162 ifølge din kristne kronologi … Tross alt, er din Gud, George Gurdjieff, Jesus Kristus?
”Ja,” hviskede jeg.
- Så midt i det tolvte århundrede fra Kristi fødsel blev en dreng født i familien til en mongolsk kriger ved navn Yesugei. De kaldte ham Temuchin. Ingen af stammemændene har lagt nogen vægt på nogle af trækene ved dette barn: han kunne ved at løfte hånden stoppe vinden. Eller en besætning med heste, der skræmte skynder sig ved en rasende galop. Han forstod sprog for fugle og vilde dyr. En gang - på det tidspunkt var Temuchin fjorten år gammel - blev han sendt af sine forældre til bjergene for at lede efter fårene, der var forvillet fra flokken. Allerede vendt hjem med dem, blandt stenene, fandt han en enorm væsen, blødende. Det var en mand og en abe på samme tid. To pile sidder fast i hans krop - den ene under hans højre skulderblad, den anden i hans venstre skulder. I de dele af disse bjergindbyggere, som folk sjældent klarer at se, kaldes de Yeti …
- Snemand? - brast ud af mig.
- Ja, i Europa kalder du dem det. Yeti nærmet sig dødstærsklen. Såret af jægerne mistede han meget blod. Temuchin havde endnu en kvalitet: hans hænder var i stand til at heles - fra hans ene berøring helede sårene. Han fjernede forsigtigt pilene fra Yetis krop og begyndte at køre over sårene på den døende Yeti med håndfladerne. Dette gik i adskillige timer. Efterhånden heledes sårene. Temuchin kørte fårene hjem og vendte uden at sige noget til nogen tilbage til Yeti med vand og mad. Dette gik i flere dage. Han kom ud "Bigfoot", som du kalder ham: timen er kommet, og Yeti rejste sig fra jorden; han var helt sund. Svar nu, George, ved du, hvem yeti er? Hvad er deres formål i vores bjerge?
”Nej, det ved jeg ikke,” hviskede jeg.
- Yeti beskytter tårnene, gennem hvilke du kan komme til Shambhala.
- Syv tårne? - Jeg spurgte. - Syv tårne, som er portene til Shambhala?
- Ja. Men der er andre måder, du kan komme til os på. Yeti beskytter dem også. Så reddet "Bigfoot" i taknemmelighed bragte drengen til sine mestre.
- Til Shambhala? - brast ud fra mig. - Til de store initiativer?
- Ja. - Ældres ansigt spændt - Til os … Til de store initiativer. Yeti gættede i drengen, hvem vi havde brug for. Senere blev han en modig kriger og fik et nyt navn - Chingis.
Den ældste faldt tavs, bevægelsesløs og stirrede intenst på mit horoskop, der lå ved hans fødder. Den tavse kolde flamme over bjælke i ilden belyste ansigterne til de ældste, der sad omkring ham; de var stadig bevægelige, frosne, og for mig virkede de ikke længere som levende mennesker. En af dem sad ved siden af mig, og jeg kiggede ufrivilligt i hans ansigt, det slog med unaturlighed: ikke et ansigt - en maske, hvor udtryksfulde rynker dygtigt blev støbt, et højt pande, dybe øjenkontakter, hvor øjnene ikke var synlige …
- Hvem var der brug for? - Jeg brød tavsheden med mit spørgsmål.
”Der var brug for en frelser for verden,” svarede den ældste straks, og så direkte på mig og spurgte: “Fortæl mig … Rejser med din ven og kiggede efter det sted i Tibet, der er angivet på dit kort, hvad så du undervejs?
- Vi så en masse ting, lærer. - Jeg forstod ikke helt hans spørgsmål. - Forskellige lande, byer, templer, hvor folk beder til deres guder. Vi så…
- Vent! - den ældste afbrød mig. - Hvordan bor folk på de steder, du er passeret igennem?
”De lever anderledes,” svarede jeg uden at forstå, hvilket svar der var forventet af mig.
- Ja! Forskelligt. Nogle lever dårligt, andre er rige, andre bader i luksus, andre har ikke et stykke brød til at fodre sultne børn. Så?
”Så,” var jeg bittert enig.
- Og mellem mennesker er der uenighed, fjendskab, had, de dræber hinanden, de er bundet af synder … Er du enig med mig, George?
- Ja, jeg er enig med dig, mester.
- Så var det det samme! - udbrød den gamle mand. Og han gentog, allerede i en hvisken: - Så, i det tolvte århundrede, var der også … Shambhala-herskerne ledte efter en person, der var udstyret med en mægtig okkult magt, som kunne få betroet at redde verden fra fjendskab, strid, had og laster. En sådan person blev bragt til os af den reddede yeti. Det var Genghis, søn af en kriger. Han viste sig at være et magtfuldt medium. Tronen blev holdt i det femte tårn i vores stat …
Jeg kunne ikke modstå udråb og afbrød den ældste:
- I tårn nummer fem?
”Det er rigtigt, min unge ven. I den trone, som Genghis modtog fra de store initiativer, blev en hidtil uset magt, kosmisk, koncentreret. Indehaveren af tronen kunne redde menneskeheden, føre den til vejen for velstand, universel lighed, til vejen for at skabe et samfund, hvor kun loven hersker, før alle er lige. Og i dette samfund udvikler sig en harmonisk menneskelig personlighed. Efter at have været tronejer, modtog Chinggis instruktioner fra herskerne i Shambhala: styrken og autoriteten, der blev givet ham for at redde den menneskelige race. Den ældste kastede sig igen i tavshed og tanke.
- Og hvad med Chinggis? - Jeg kunne ikke tåle det.
- Genghis? - Fortællerens ansigt blev sørgende. - I mere end tyve år gjorde han det, der var ordineret til ham. Men … Sandsynligvis skete der noget, der burde være sket. Genghis smagte skønheden i de første sejre, lugten af blod fra besejrede fjender rørte ved hans næsebor. Han fik sekulær magt og blev en khan … Han forvandlede sig til Genghis Khan og undfanget sine erobringskampagner. Alt videre er almindeligt kendt. 1211: Erobringen af Nordkina - den varede indtil 1216. Yderligere underkaster Genghis Khan i nådeløse slag folkene, der derefter beboede Aral Sea bassinet. Genghis Khans søn Tulei passerer triumferende gennem staterne i Kaukasus, beskatter dem med hyldest, befinder sig i den skytiske steppe og på Kalka-floden påfører de russiske fyrster et tungt nederlag. Begynder, hvad der i Rusland, en borger, som du, George, nu er, kaldes et næsten tre århundrede mongolsk-tatarisk åg. Genghis Khan erobrer Afghanistan, Khorezm - og det er allerede 1224. Beroliget af hans succeser begynder proteten til Shambhala at forberede en kampagne til Indien. "Den ældste sukkede kraftigt." Tålmodigheden til de store initiativer løb ud: Genghis Khan retfærdiggjorde ikke deres håb. Den mægtige trone blev taget fra ham, og snart døde den store kommandør, selvom hans arvinger desværre fortsatte hans besættelse. Kender du navnet på Khan Batu?
”Ja, du ved,” sagde jeg. Og utålmodig spurgte: - Og tronen? Hvad skete der med tronen?
- Nu kaldes det troen for Genghis Khan. Og det holdes på samme sted: i det femte tårn i Shambhala.
Jeg var tavs. Jeg var målløs! Fortælleren kiggede på mig uden at blunke. Hans øjne var solide sorte pletter, hvor en dyb, jævn ild flimrede. Jeg så: alle de ældste sad rundt om ilden, vendte også hovedet, så opmærksomt på mig, og deres øjne var sorte.
“ Få det, George, et stykke på kortet, der er skjult i dit tøj. ” Ordenen lød i ældres stemme.
Jeg adlød: Jeg tog et dyrebart kort ud af min jakke og overleverede det til læreren. (I hele mit liv lød det, gentagne gange gentaget, også som en ordre:”Dette er din lærer.”) Og han havde allerede et stort kort i sine hænder med det øverste højre hjørne revet af. Efter at have modtaget mit stykke kort, satte den ældste det i stedet for det revne stykke, kanterne faldt sammen, smeltede sammen, og for mine øjne helede hullet …
- Her, - sagde den ældste roligt og højtideligt og rakte mig et helt og uskadet kort - Nu er det dit. Det er ordineret fra oven: en anden gang for at forsøge at redde menneskeheden og lede den på sandheden og godhedens vej. Vi, givet os af magten, har ingen ret til direkte at blande os i skæbnen for de mennesker, der beboer jorden. Nogle gange kan vi kun instruere og vise vejen. Det er folket selv, der skal overvinde hindringerne. Så min ven! Partiet faldt på dig. Du er nødt til at rejse en lang og besværlig rejse til det femte tårn og modtage tron fra Genghis Khan. Og ved: det vil tage mange år bare at forberede sig på denne vej.
Jeg var tavs. Jeg var chokeret.
- Husk, George: at finde tronen til Genghis Khan er din højeste mission, din skæbne i denne jordiske inkarnation. Men det ejes af en anden …
- En anden? Råbte jeg forvirrende, og mit hjerte sank.
- Ja, anderledes. Måske var et af de mest magtfulde magiske medier, som denne syndige planet nogensinde har kendt, født på Jorden. Han er din alder, og dine stier vil krydse. For ham, og kun for ham, kaldes du af de højere kræfter til at finde tron fra Genghis Khan. Men på en lang rejse vil du følge ham alene. Selvfølgelig skal du have ledsagere, assistenter. Men han vil ikke være blandt dem. Han blev beordret til at tage dertil.
- Hvorfor? - Et forvirret spørgsmål slap væk fra mig.
- Dette får du ikke at vide! - Den ældste pausede forsigtigt uden at blunke og kiggede i ildens flammer. - Denne ansøger for at redde menneskeheden ved hjælp af tronen vil opbygge en ny, retfærdig verden med lige muligheder for alle jordens indbyggere. Og i den, i træk fra den fødte nye verden, er det kun harmoniske mennesker, der lever. Og nu vil du se denne person. Du skal lære ham at kende, når du mødes. Det er sandt, at du vil se den fremtidige hersker over den nye menneskehed i øjeblikket af hans mulige triumf. Vi kender trods alt ikke kun Jordens fortid og nutid, men også hvad der ligger foran os.
Pludselig ændrede alt sig. I løbet af et sekund - eller et splittet sekund - sluk ilden, og af en eller anden grund sluk den lyserøde, fløjlsmørke alle sammen - mig, Læreren og de ældste ved ilden, der gik ud på et øjeblik. Men jeg havde ikke tid til at blive bange - sandsynligvis var det kun et par sekunder, og så dukkede en kæmpe hvid firkant ned i det sorte rum. Det blev gradvist fyldt med et blåligt lys. (Nu, når jeg skriver disse linjer, ville de sige: en kæmpe filmskærm.) Og på dette firkant så jeg noget, der fik mig til at ryste: jernmonstre med lange kufferter bevægede sig lydløst mod mig, tandhjul, der åbenlyst erstattede hjul, drejede, jeg kunne ikke tydeligt se kabbalistiske femspidsede stjerner. Monstrene nærmet mig og forsvandt ud i mørket. Så vidste jeg intet om kinematografi, om bevægelige billeder, et nyt fantastisk skue,som senere blev opfundet af franskmændene, Lumiere-brødrene.
Jeg var chokeret, bedøvet, deprimeret. Men en ting følte jeg, jeg indså: disse jernmonstre er militær magt, noget det samme som kavaleriet i Genghis Khan, kun til en anden, endnu ikke kom tid. Billedet på den hvide firkant ændrede sig: billeder blinkede med reducerede jernmonstre, der bevægede sig i to søjler, tilsyneladende over et område omgivet af bizarre stenbygninger. Og pludselig opstod der en mærkelig struktur, der meget lignede en trappet pyramide, på den var der noget som en balkon eller en åben teaterkasse, og folk stod der.
Pludselig nærmede de sig, men jeg havde ikke tid til at slå deres ansigter ud: hele den hvide firkant - stiplede sorte streger løb sidelæns og tilfældigt - blev besat af en af disse mennesker: et langstrakt ansigt, det ser ud til, bjergaske på dets kinder, ivrige, hypnotiserende øjne under tykke sorte øjenbryn; en lige, spids næse hængende over barten, også tyk. Manden var iført en mærkelig pelsfrakke, tilsyneladende uden en krave, med alle knapper i knap. Sådanne tøj bæres af velhavende indiske købmænd i regntiden om vinteren.
”Husk ham,” lød den ældres stemme uhyggeligt bag mig.
- Ja lærer! - Jeg svarede.
Pladsen begyndte at falme langsomt, flere og flere krydsende linjer blinkede over det i forskellige retninger, bag gitteret, de forsvandt, mistede et levende billede af fremtiden. Og til sidst forsvandt pladsen helt og forsvandt i mørke.
Straks, fra berøringen af en tændstik til brænden overdøvet med parafin, brød der en brand ud. Og jeg så det store initiativ i hans sorte lænestol, og omkring ilden, der brændte lydløst og koldt, sad de ældste i hvidt tøj, frosne i deres tidligere stillinger.
- Gå nu! - lød lærerens stemme - Du ved hvad du skal gøre.
-Ja lærer! - I min hånd var et sammenrullet kort. - Jeg kommer!
Ud af mørket dukkede min guide op nu, ligesom min anden guide, i en rød kappe og med en lyst brændende fakkel.
- Jeg går … - hviskede jeg.
Efter at Sarkis Poghosyan og jeg skiltes i Bombay, var min vej til hjemmet lang, vanskelig, men fuld af indtryk, møder, ny viden. Det var på den første lange rejse af min, at jeg mødte troslæreren, som senere, omarbejdet af mit eget verdenssyn, blev grundlaget, grundlaget for min lære om en harmonisk mand. Jeg vendte tilbage fra Indien til Kaukasus gennem Pakistan, de afghanske bjergområder ørkener og treløse bjerge, og der, i Afghanistan, i en bjerglandsby nær Kandahar, mødte jeg med sjeik Ul Mohammed Daul. På en øde vej, der fører til denne landsby, mødte jeg en barfodet dreng, der sad på en støvet vejkanten. Efter at have bøjet sig som en muslim sagde han på arabisk:
- Lad os gå! Læreren venter på dig.
Jeg accepterede denne invitation uden nogen overraskelse. Jeg så ud til at vente på ham …
Landsbyen havde omkring to dusin forkælede huse med flade tag, bygget af store sten. Huse blev presset mod foden af et lavt bjerg. Ingen vegetation, bare. Æsler med triste øjne står i skyggen af adobe hegn, gråskægte gamle mænd sidder under husets vægge og taler stille om noget. To kvinder i lange sorte slør gik forbi. Fremmed, uforståelig, mystisk liv.
Kun et enormt træ voksede i denne landsby - ikke et træ, men en hel grøn verden med en mægtig dumpy bagagerum, med en tæt spredende krone (jeg ved ikke, hvad det kaldes). Det voksede i gården til Sheikh Ul Mohammed Daul; og ikke langt fra træet, der falder i skyggen af dets løv, i en lille marmorpool, slå en strøm af en fontæne opad, og fyldte den varme luft med kølighed og en rolig ringe. Til denne springvand kom sheiken, en høj gammel mand med et asketisk hersk ansigt, i hvidt tøj.
Jeg bøjede mig. Ul Mohammed Daul svarede mig med et næppe synligt nik og sagde:
”Du, fremmed, blev set i Kandahar for tre dage siden. Når alt kommer til alt er du på vej til Rusland?
- Ja, det er, - svarede jeg. - Mit hjemland er Armenien.
- Så du kunne ikke passere mit hus. Vær gæst, fremmed. Må min varme varme varme dig.
Jeg boede i Sheikh Dauls hus i tre dage, vi havde lange samtaler. Snarere talte sheiken mere, jeg lyttede. Nogle gange stillede han spørgsmål efter at have afbrudt sin prædiken. Jeg var chokeret over det, jeg hørte - nu greb beundring mig, så blev jeg indigneret, fornærmet, mentalt protesteret, dog ikke dristig at gøre noget imod højt, og igen beundret … For første gang var jeg i et Sufi-samfund, for første gang denne tro, mere korrekt, filosofien om verdenssynet, paradoksalt og uventet, som europæerne kalder sufisme, faldt på mig med dets knusende, fyrige dogmer. Og vigtigst af alt: Sheikh inspirerede mig (han talte roligt, roligt, men det syntes, bevidst at skade min stolthed), det er dette: Jeg, som en person, der er i stand til at forstå den højeste mening i livet, eksisterer endnu ikke, jeg er nødt til at rive flere skaller af mig selv, hvis essens er - traditioner og konventioner i det samfund, hvor jeg er født og opvokset,og først derefter (”Måske” gentog læreren flere gange) vil jeg gå ud på vejen til sandheden.
Jeg protesterede, var ikke enig, i mit hjerte betragtede jeg mig selv som en allerede etableret person, og selvom jeg var tavs, så jeg et grin i øjnene på ejeren af et enormt magisk træ, der voksede op mellem bjergene og ørkenen, der blev forbrændt af solen: han kendte mine tanker.
Ser mig væk sagde Sheikh Mohammed Daul: - Du vil slappe af. Nu kommer din foruroligede sjæl og dit oprørske sind til sidst i balance, og du kommer mentalt tilbage til vores samtaler mere end én gang. Jeg ser det. Og timen kommer, du vil vende tilbage til mig. Dette betyder vores overbevisning. En sti på tusind trin fører til dem. I disse dage tog du dit første udugelige skridt. Jeg siger ikke farvel til dig, fremmed.
12. oktober 1949.
Jeg afslutter denne dagbogspost i mit studie på Palais Prieure, som ligger i Paris forstad til Fontainebleau. Jeg købte paladset seksogtyve år siden, i 1922. Disciplene kalder imidlertid dette kloster paladset. Faktisk er dette et borg fra det 14. århundrede. Og jeg købte også hele landet i nærheden af slottet - mere end hundrede hektarer med parker, damme, græsarealer og marker og et stort skovareal, hvor jagt er stor.
… Ja! Det er nødvendigt at præcisere: nu hører Prieure-paladset ikke til mig. Tilbage i 1934 solgte jeg den og flyttede til Paris og købte et stort, latterligt layout (det er, hvad der tiltrakkede mig) lejlighed i Rue Colonel-Renard nær Place de l'Esta. I kontrakten om salget gjorde jeg et punkt: dette mit kontor og soveværelset placeret ved siden af mig er tildelt mig indtil min død, jeg kan vises her, når jeg vil og leve så længe jeg vil. Og jeg besluttede for længe siden, at jeg ville komme til Fontainebleau for at dø.
Og på det fjerne tidspunkt, så snart jeg bosatte mig her … Det er sjovt … Derefter blandt den franske elite - ja og ikke kun franskmændene - blev jeg straks en berømt: "Denne troldmand Gurdjieff er en alkymist, han fandt en opskrift på at fremstille guld fra tin og saltpeter." Fools! Ingen af dem lærte at virkelig arbejde med at bruge de muligheder, som Skaberen gav alle. Selv dem, der var mine studerende ved Institut for Harmonisk Menneskerudvikling. Okay! Hvorfor genåbner sår?.. Jeg siger til mig selv uden list: “Maestro! Du har levet et anstændigt liv på jorden. " Og fejl … Hvem er forsikret mod dem? Kun en fejltagelse, dødelig både for mig og for hele menneskeheden, kan jeg ikke tilgive mig selv. Jeg ved: du bliver nødt til at svare for det - det er uundgåeligt. Og ved High Court er jeg klar til at svare. Jeg har noget at sige DER, jeg skynder mig dette øjeblik og føler: snart. Jeg har meget lidt jordisk liv tilbage - et år,måske mindre.
Hvilken vind er steget i den mørke efterårspark uden for vinduet! Tør, knækkede grene banker på glasset. Pejsen er varm på mit ensomme kontor. En slurk god gammel vin. Så … Menneskelivet er stadig en spejling, en drøm, en fantasi.
Hvad? Spørger du, om jeg er bange for døden, hvis jeg forudser det? Nok, herrer! Jeg er trods alt udødelig …"
Del to: Gurdjieff og Stalin
Del tre: Gurdjieff og Badmaev
Medlem af det russiske geografiske samfund (RGO) i byen Armavir, Sergey Frolov