En kujon gemmer sig fra fare og redder sit liv, den modige går modigt i møde med hende og dør og glæder folk med sin heltemod … Ofte sker det sådan. Men der er undtagelser fra enhver regel. Jeg vil fortælle dig en historie om en mand, der takket være hans usædvanlige mod erobrede døden, overlevede under forhold, hvor de mere forsigtige og feje døde. Han opgav bevidst instinktet om selvbevarelse og vandt til sidst.
Jeg vil citere et uddrag fra et essay af journalisten A. Stas om fangerne i den fascistiske koncentrationslejr Mauthausen. En tidligere fange i denne lejr, Vasily Rodionovich Bunelik, der fortalte en journalist om sit liv i Mauthausen, fortalte ham en næsten fantastisk, men alligevel ægte historie om Alexander Dmitrievich Morozov - en mand, der selv erobrede døden.
”Jeg glemmer aldrig den dag, den 17. april. Om aftenen i slutningen af arbejdet dukkede Bachmeier, omgivet af vagter, op i stenbruddet. Spændt fra under kappeskærmen ser han på en usædvanlig måde på os med et smil, som aldrig før er blevet bemærket bag ham. Ingen af fangerne ønsker at mødes med hans øjne: han skød fra en parabellum på mennesker bare sådan for underholdningens skyld, for hvem han stopper øjnene for. Og her - et smil! Vi forstod straks, at han var i stand til noget og grinede dårligt. Han gik og vinkede med en handske, stoppede. Oversætteren løb straks hen til ham. Vi ser, at den samme oversætter, der forstår russisk.
”Nu får du vist et interessant syn,” lyder Bachmeiers stemme, og i skumringen, der hurtigt samledes i stenbruddet, blinkede straks de lyse stråler fra to søgelys. Det blev klart som dagen. - Se nøje! Alle at se!
Vi så på hinanden uden forståelse. Og et minut senere så de det. En grå masse, nogle skygger, omgivet af en tæt ring af SS-mænd, dukkede op og bevægede sig mod os i lysstrimlen. Alle omkring frøs. Selv før det måtte jeg se sådan, at håret stod, men hvad der skete i stenbruddet, kan ikke formidles med ord. Vi var alle udmattede, men de mennesker, der blev jaget af vagterne, syntes for os at være de døde, der var rejst op fra jorden. Søgelysbjælkerne syntes at skinne gennem deres kroppe.
Disse mennesker, sårede, blodige, halvnøgne, bevægede sig langsomt og uhørligt i en tæt menneskemængde, der krammede og støttede hinanden. Hver af dem kunne hver for sig ikke stå på benene. De holdt kun fast, fordi de var sammen, som om de fusionerede til en helhed. Rags hang fra deres skuldre. Ser jeg nærmere på, så jeg vores sovjetiske tunikaer …
- Stop! Råbte Bachmeier kvalt, og spøgelsesfolk stoppede. Vi kiggede på dem med rædsel. Camperne græd sjældent. Og her græd mange.
Salgsfremmende video:
Bachmeier vendte sig mod os - han beundrede sin egen stemme, der rumlede i død stilhed.
- Mine herrer, lad mig introducere jer … Er det klart for alle? Kom nærmere! Tættere. Sådan her. Ved du, hvem der er foran dig? Gætter du ikke? Nå, se nærmere på det. Smukke mænd, er de ikke? Så disse er de berømte bolsjevikiske kommissærer, som hjemlandet er stolt af. - Han lo, spundet på hælene, gik frem. Uhurtigt strakte han flere gange sin handske ud til sine revne tunikaer. SS-mændene greb straks dem, han påpegede.
- Til krematoriet!
De fire tavse figurer, der hænger i armene på de robuste vagter, forsvandt bag en lysstrimmel. De blev trukket til lejren, til ovne, der røget mellem køkkenet og badehuset. Fangerne var tavse. Og vi tav også.
- Jeg vil spørge dig, - stående foran en svimlende flok kroppe i tunika, tog Bachmeier en pistol fra hylsteret og løftede stemmen, - kunne du lide at være kommissærer? Var du tilfreds med de røde stjerner på ærmerne? Stilhed er et tegn på samtykke … Godt! I så fald er der måske mindst én blandt jer, der finder talegaven og fortæller os højt, at han var kommunist og kommissær? Hvad? - lederen af lejren lagde hånden mod hans øre. - Jeg kan ikke høre! Hold kæft? Ja, nu glemte du endda hvordan ordet "kommunist" udtages, jeg forstår …
Bunelik lukkede øjnene, fingrene greb om bordkanten. Og pludselig kom der en mand langsomt frem fra mængden af mennesker, der blev oplyst af søgelys. I det blålige lys kunne jeg se hans ansigt, mørkt og kindbenet. Han, haltende, nærmede sig Bachmeier og tog ikke øjnene af ham. Han kom næsten tæt, svajede, men stod på benene og sagde hæsen, okay og udtalt klart hvert ord:
- Har du lyst til at mødes? Nå, kom nu. Jeg er Alexander Dmitrievich Morozov, medlem af det kommunistiske parti og en bolsjevikisk militærkommissær! - drejede hovedet let i retning af den tilbageholdte oversætter, tilføjede: - Oversæt for ham, din ådsel! Oversæt ord for ord. Jeg var kommunist, jeg forbliver kommunist, og jeg vil være kommunist, selv efter døden. Hvad interesserer dig mere, fascistisk afskum?
Har du nogensinde hørt stilheden, som når tiden ser ud til at være stoppet? Jeg hørte en sådan stilhed. Hun stod i det øjeblik i stenbruddet, kun det syntes, knitret damp, der undslap fra tusinder af lunger.
Manden, der præsenterede sig som kommissær Morozov, så stadig på Bachmeiers ansigt. En bevægelse begyndte i mængden bag manden. Fangerne skiltes, og en anden kom ud, ung, høj, i en hue.
- Jeg er Ponomarev, en kommunist og en rød kommissær! Så to på én gang:
- Kommissær for den røde hær, kommunist Fedulov! Gentage?
- Tikhonov, bataljonskommissær og naturligvis en kommunist! Hvad jeg er stolt af.
Bachmeier vendte ikke bange tilbage, nej. Han tog kun et og et halvt skridt tilbage, men det var nok - selv vagterne forstod, hvad der var sket. De kiggede stille, med overtroisk frygt, på de mennesker, der efter hinanden gik fremad mod maskingeværernes mundkurv og udtalte et par ord med knuste læber, der splittede stilheden. Selv disse uniformerede slagtere, disse mordere, blev berørt af udfordringen, roligt og uden tøven. Lederen af lejren så sig omkring som om at søge støtte fra SS-mændene. Også han indså, at der ikke var noget at rette op på, hvad der var sket. Ikke noget! Selvom du klipper alle dem, der står foran ham i kø, brænder eller begraver dem levende i jorden. Og Bachmeier skreg uhørligt som et dyr. Han skyndte sig ind i den gruppe fanger, der voksede op ved siden af ham, og forsøgte at skubbe folket tilbage i mængden igen.
Og så blev Morozovs hæs stemme hørt:
- Hvorfor er du sur, bastard? Døden er forfærdelig for feige, og du er bange for den! Ikke os, men dig!
Bachmeier tog sig hurtigt sammen. Han stod med et parabellum. Så sagde han:
- Mod er godt. De modige bliver skudt sidst. At gøre dette nu er for meget af en luksus for dine modige herrer!
De blev efterladt i stenbruddet. Otteogtres personer. Disse var vores militære politiske arbejdere, gårsdagens distriktskomitémedlemmer og regionale komitémedlemmer, nogle af dem, ældre, bar faktisk kommissærernes rækker, men der var mange unge officerer, kandidater fra politiske skoler blandt dem. Men de forblev alle kommissærer for os. De boede ikke længe hos os.
Én gang, på dagen for en nazistferie, søndag, kørte SS-mænd dem alle til skydebanen, hvor officerer fra lejrvagten trænede i skydning næsten dagligt. Hele lejren blev stille og frøs i forventning om problemer. Og snart begyndte mareridtet virkelig. Det syntes mig, at jeg mistede tankerne: foran vores øjne skete der noget, der var skræmmende selv under Mauthausens forhold. Kommissærerne blev bundet til stænger i skydeområdet, og SS-officerer gik et par skridt tilbage og lastede pistoler ned i dem næsten blanke og konkurrerede om "nøjagtighed" på et væddemål.
Morozov stod der, ved skydebanen var hans hænder snoet med ledning. Uden at stoppe kiggede han på sine kammerater, der døde under kuglerne. To vagter holdt ham. Bachmeier skælvede som en epileptiker og råbte til ham:
- Se? Ser du, kommunist? - han genindlæste pistolen, rettet mod det næste offer og knurede vanvittigt: - Denne skyder jeg i næsebroen, den næste vil jeg gennembore ørerne og derefter halsen … Se, du er modig!
Morozovs ansigt blev til sten. Skud ringede, støn blev hørt, og fascisterne raslede rasende. Og Morozov stod … Kindben stod endnu skarpere ud, vener bukkede ud på hans pande, hans hår blev langsomt hvidt, som om det var dækket af frost, blod sivede fra sammenknyttede tænder …
Morozov stod der i flere timer. Parabeller, Walters og Sauers knækkede uophørligt. Pulverforbrænding, der ikke havde tid til at fordampe, spiste øjnene. Og i blokkene hulkede indsatte, dækkede deres ører, bankede væggene og låste døre med næverne. Endelig forblev der fire kommissærer - de, der var de første, der kom ud af mængden af fanger: Morozov, Ponomarev, Fedulov, Tikhonov.
- Din tur! - Bakhmeyer pegede sin pistol på Morozov. -Til hans stilling!
Morozovs øjne blev nittet mod lederen af lejren, som om han ville huske dette hadede ansigt. Bachmeier løftede sin pistolhånd og råbte pludselig skævt:
- Læg hovedet ned! Vend dig, forbandede dig! Luk øjnene, hør!
- Er du bange? spurgte Morozov kedeligt.”Jeg får dig til at se mig i øjet, din skurk! Lærte at dræbe, men at se lige ud - tarmen er tynd? Hvorfor blev du bleg? Jeg er vedhæftet. Skyde!
Tre gange løftede Bachmeier sin pistol og mødte tre gange blikket fra en mand, der så foragteligt og uden skygge af frygt på ham. Der hældte sved fra lejrkommandøren, og hans hænder begyndte at ryste. Han stak pistolen ind i hylsteret som en blind mand, vendte pludselig Morozov ryggen og gik ud af skydegalleriet og fremskyndede tempoet. Så løb han næsten, bøjede sig og greb stenene med støvlerne. SS-mændene rynkede panden efter ham, sænkede deres maskinpistoler og røg nervøst. Så gik en af dem til Morozov og begyndte hurtigt at løsne ledningen."
Så var Morozov kun tredive år gammel. Han fungerede som kommissær for en separat afdeling af faldskærmssoldater, der udførte en særlig mission bag tyskerne. Under det næste razzia bag fjendens linjer blev han såret og blev taget bevidstløs fange. Oprindeligt fra Kirov-regionen fra den nordlige landsby Ima. Efter denne hændelse forlod Bachmaier Alexander alene, og resten af SS-mændene var så generelt bange for ham, undgået som djævelens røgelse, blev stille, da han gik forbi. Efter den mindeværdige episode i skyderiet så tyskerne på Morozov med næsten overtroisk rædsel.
Derefter deltog Alexander Morozov i arbejdet i en underjordisk antifascistisk organisation, der opererer i Mauthausen. Efter løsladelsen vendte han tilbage til sit hjemland til sin landsby Ima. Han arbejdede der som formand for tømmerhuggere. Efter krigen havde han seks døtre.
Her er en historie …
Fra bogen "The Psychology of Fear" af Yuri Shcherbatykh
