For mange år siden boede vi i forstaden Tashkent. Ikke langt fra vores hus var der en dyb, men ikke særlig bred vandingsgrøft. I den udmattende varme sprøjtede nøgne, garvede børn i ham. Og nogle, ligesom mig, sad tæt på små puljer med hjemmelavede fiskestænger og fangede minnows.
Om efteråret var grøften lav og tør, og så op i bunden af den opdagede affald - revne dæk, cykelstel, spande med huller … Og hvor der stadig var vand, blev der nogle gange fundet små fisk.
Jeg var seks år gammel på det tidspunkt, og jeg havde allerede læst bøger selv. Og en gang læste jeg, at mange floder strømmer ud i havet. Jeg besluttede, at vores vandingsgrøft, som jeg indtil videre betragtede som en flod, også når havet. Og jeg troede, at jeg skulle gå med strømmen for at nå havet. Et fald besluttede jeg mig endelig. Han tog et par tærter med kartofler fra bordet, og i spisekammeret - hans ufravigelige fiskestang, en tinæske med præ-gravede orme og gled umærkeligt bag porten.
- Wow, og der er sandsynligvis enorme fisk i havet! Ikke som vores minnows, tænkte jeg.
Selvfølgelig kunne jeg tage på en tur langs kysten, men jeg var bange for, at min familie ville se mig og returnere mig hjem. Derfor gik jeg ned og holdt fast i buskene til bunden af en næsten tør vandingsgrøft og dristede modigt. Jeg husker, hvordan jeg undgik glatte sten, grove med resterende vand, tornede hyben gled ned ovenfra.
Da tærterne blev spist, og mine ben begyndte at flette af træthed, besluttede jeg at hvile. Han satte sig på en tør kalksten og blødede straks. Og da jeg åbnede øjnene, så jeg, at solen drev over horisonten.
Jeg sprang op. Mens det stadig var dagslys, var det nødvendigt at komme til havet, som, som jeg troede, allerede var et eller andet sted i nærheden. Jeg gik lidt mere, og så dukkede en forfalden, smuldrende bro op foran mig.
Og under ham stod en gammel dværgmand. Han var, som alle de gamle mænd, i en hovedhætte, en morgenkåbe med en gul melonstrimmel, tæt bæltet med et hvidt tørklæde og læderstøvler. En pichak, en kniv i en skede syet med perler og dekoreret med farvede sten, stak ud fra bagbenet.
Salgsfremmende video:
Måske ville jeg under andre omstændigheder endda være bange for denne mærkelige dværg, det er ikke klart, hvad han laver under broen. Men her, af en eller anden grund, tværtimod, blev han glad og mødt, som det er sædvanligt i sådanne tilfælde, på usbekisk:
- Salam aleikum, bobo!
Det er: "Hej, bedstefar."
- Wa aleikum asalam! han svarede.
Så blev jeg dristigere og spurgte på russisk:
- Er det stadig langt fra havet, bedstefar?
Dværgen så mig over og rystede trist på hovedet.
- Hvorfor har du brug for havet, dreng? Der er intet hav. Gå hjem dreng! Mor, far vil græde.
Mens jeg forstod hans ord, forsvandt dværgen et eller andet sted, som om den forsvandt i luften. I lang tid, som om jeg var hypnotiseret, stod jeg stille og spekulerede på, om jeg havde set ham.
Efter overvejelse fulgte jeg ikke desto mindre råd fra en fremmed fremmed. Med vanskeligheder klatrede han op til den høje lerjord. Høstede marker strakte sig rundt. I det fjerne kunne man se en gammel vogn ved siden af den - en vogn med et æsel, nogle mennesker tændte ild. Af en eller anden grund blev jeg pludselig bange, og når jeg glemte alt om havet, løb store fisk, dværg mod huset.
På dette tidspunkt havde mor og far allerede slået benene af på jagt efter det forsvundne barn. De ønskede endda at anmelde det til politiet. Hjemme ramte det første nummer mig naturligvis. Men da han så en fiskestang i mine hænder, ændrede min far sin vrede til nåde.
- Hvad, bider slet ikke? -spurgte han.
”Nej,” sukkede jeg og afværgede mine øjne.
Den næste dag forsvandt vores nabo tante Zebos søn Latip, min kammerat og ven. Han forlod for at græsse et lam på grøftens bred og vendte ikke tilbage.
Lammet blev hurtigt fundet, men Latip ikke. I flere dage søgte forældrene og politiet efter drengen, men de fandt ham aldrig. Hvorfor ændrede du dig ikke! Tante Zebo blev endda grå. Kun en måned senere lykkedes det politiet at finde Latip. Og så i en anden by - Kokand. Latipa blev det stjålet af mennesker, som de kalder sigøjnere de steder.
Den næste sommer gik drengene og jeg på en oppustelig ballontur langs vandingsgrøften. De tog også Latipa med sig. Vi sejlede i lang tid. Huse, haver, frugtplantager blev efterladt. Bomulds- og majsmarker strakte sig ud. En kendt vogn dukkede op i det fjerne. Sandt nok var hverken vognen med æslet eller folket omkring ilden allerede væk. Snart dukkede en ødelagt bro op. Jeg genkendte ham straks.
”Latip,” udbrød jeg. - Jeg så broen sidste år!
- Også mig, - Latip faldt med faldet stemme. - Derovre ved den vogn behandlede folk mig med slik. De sagde: Lad lammet græsse indtil videre, så bliver du vores gæst. De gav mig lidt te, og jeg faldt i søvn. Og så ved du hvad der skete …
Jeg fortalte ikke Latipa om, hvordan jeg mødte dværgen her. Alligevel ville min ven ikke have troet. Og så blev jeg pludselig ramt af tanken om, at jeg sidste år godt kunne have været i Latipas sted. Var det en slags ånd i skikkelse af en dværg, der bad mig om at gå hjem? Eller var det en eller anden mytisk indbygger på disse steder?
Derefter kom jeg som teenager gentagne gange til broen på en helt ny cykel i håb om at sikre mig, om dværgen virkelig eksisterer. Men jeg mødte ham aldrig. Men jeg fangede en stor fisk efter et par år. Sandt nok, ikke til søs, men i Syrdarya.
Nikolay KRASILNIKOV