Landsbycykel fra Novgorod-regionen.
I 2006 var der et svampeår i landsbyen. Det er en god ting. Kun når du går ind i skoven for bytte, skal du ikke glemme nogle tegn og regler. Skovejere … hvem de end er, de tolererer ikke uorden.
Alle naboer til Pashka Zimin og hans kone - Alena, et løst, astmatisk og altid bleg til grønt postkort - bar svampe fra skoven - i kurve og spande.
Pavel kiggede ikke på naboens bytte - han reparerede sin evigt brydende gamle "Moskovit", klippet græs til geder om vinteren og gik på fiskeri om aftenen. Men Alena med misundelige øjne afskød enhver rødhåret, hvid, boletus. Som om naboerne ikke trak dem fra skoven, men fra deres egne skraldespande.
- Pash, jeg ville også gå i skoven! - Hun kløede til sin mand. - Vaughn, Lenka-medic i går med sin søn bragte tre spande fra Matreshkin fyrreskov. De tvang hele butikken med syltede agurker, afviklede den i to vintre. Og deres komfur er hængt med tørret hvid, så jeg.
- Bare rolig, - benægtede Pavel. - Jeg har mit eget lager i de lokale skove. Jeg kender sådan en svampeklarering, en værdsat - ingen andre end mig finder den.
Men alligevel, for at berolige sin kone, gik han i skoven den næste dag.
* * *
Salgsfremmende video:
Pavel forlod huset, da solen allerede havde dekoreret skyerne med røde kanter, banet en sti til himlen. Lavlandet ud over landsbyen var dækket af tåge, blålig som tynd mælk. Zimin gik langs vejen uden at gemme sig med magt og hoveddunkende støvler, men lyden af fodspor smeltede væk, opløst i den fugtige luft.
Død stilhed stod rundt - som om nogle giganter havde viklet bomuldsuld rundt i hele landsbyen. Uden for udkanten vendte svampeplukkeren sig mod fyrreskoven, langs en lysning langs kraftledningen ledte han mod broen over strømmen. Blandt træerne klatrede tågen op i mørke, grå tufter: den ville komme tættere, så ville den synke ned i dybet som en slange med flere hoveder i en rede.
Pavel gik og begrundede med sig selv: det er interessant at vide, hvor kom så mange svampe fra i år? Det er trods alt værd at tørre hele sommeren. På grund af varmen blev selv floden lav. Måske fodrer tåge myceliet? Der er meget fugt i dem. Her er en svampestok fra disse grå tåger …
En gren til venstre for vejen knækkede øredøvende. Zimin så sig omkring - ingen. Tåge. I sit fugtige mudder virker ethvert træ som et spøgelse. Hvis bare solen var gået op, tænker Paul, ellers ville han ikke gå tabt i sådan gelé.
Han gik ned ad en kløft, krydsede en strøm, klatrede derefter op på en bakke, vendte sig gennem en tidligere kollektiv gårdmark til en gaffel - og der er også ikke langt fra den elskede skov med en svampeeng.
Og pludselig raslede løvet på venstre hånd. Nogen går gennem skoven meget tæt på stien. Irritance tog Pavel: dette er et omhyggeligt folk! Nu vil han indhente, sige hej, begynde at stille spørgsmål, blive pålagt medrejsende, men hvad er det til? Pavel havde ikke til hensigt at vise den elskede svampeeng og dele sine hemmeligheder.
Så Zimin handlede ikke på menneskelig vis: han bøjede sig ned, som om han ryste en sten ud af sin støvle, lod som om han ikke så eller hørte den fremmede. En mand nærmede sig, hilste, mumlede noget - Zimin svarede ikke, løftede ikke engang hovedet. Han kiggede sidelæns og bemærkede kun, at forbipasserende var iført noget mørkt og lurvet som en lang pelsvest.
Pavel behandlede den fremmede uvenlig. Han humrede og gik hen til sin side. Pavel lyttede til, hvordan hans skridt fryser i det fjerne. Og da han sørgede for, at han var alene i skoven, løb han længere ad den sti, han kendte.
Han gik som om han løb, som om hans ben bar ham. Selv mærkeligt. Men jeg kom der uden hændelser. Og da han kom hjem, glemte han alt i verden. Svampene i den elskede glade viste sig at være synlige og usynlige: hvidmælksvampe, svampe, bølger. Har tid til at bøje sig og skære hatten af! Kun Pavel vil skære en cirkel svampe, udbukke - og et skridt væk fra ham er der en anden cirkel, men ikke stå op.
I sidste ende begyndte Zimin at kravle på knæene som en baby for ikke at spilde energi. Jeg klatrede sådan i to timer og huggede en fuld ti-liters kurv med svampe, men de ender ikke alle. Ja, hvad er de bedste svampe! Præcis et legetøj - stærk, elastisk, ikke en eneste orm. Jeg kom til mig selv, da jeg tog kurven i mine hænder og rev den af jorden - et pund. At bringe al denne rigdom til huset nu.
* * *
Det var en dyster dag. Ved middagstid begyndte det at regne. Pavel kom ud på en velkendt sti og gik hjem. Han går langsomt, den tunge kurv trækker i højre hånd. Endelig er der en gaffel, her er en tidligere kollektiv gårdmark, en bakke, bag den en kløft, hvor strømmen altid laver lyd …
Pavel nærmer sig kløften, men strømmen høres ikke. Han gik nedenunder - han så ud: der var faktisk ingen strøm. Kløften er den samme som den var, tilgroet med granskov, tilgroet med vindstød, men der er ingen strøm i bunden af den.
"Savnede du?" - tænker Zimin.
Jeg kunne sandsynligvis have savnet: de unge træer er de samme. Ved en tilfældighed svigtede mine øjne mig - så jeg blev til en anden kløft. Selvom det er vidunderligt - når alt kommer til alt er disse steder bedst kendt af Zimin.
Pavel skrabede ud af kløften med sin byrde - han så ud: og den samlede gårdmark var væk. I stedet er en birkelund. Kunne ikke marken være så tilgroet, mens Pavel plukkede svampe?!
Zimin går langs skoven og prøver at finde ud af, hvor han er blevet båret. Og kurven på albuen trykker på hånden og svajer endda - gnides blå mærker. Der er stilhed omkring, kun regnen rasler over bladene, og birkestammer knirker. Uhyggelig: en helt fremmed skov. Pavel indså, at han var vild.
Jeg besluttede at gå tilbage til den velkendte svampeeng for at lede efter en ny vej derfra. Han gik over kanten diagonalt, vendte tilbage til kløften, og der var der i stedet for unge træer og en vindskærm grøn andemad i bunden og sort vand: en sump.
Hvilken besættelse? Den eneste sump i dette område ligger femten kilometer herfra. Enten bliver jeg skør, tænker Zimin, eller de onde ånder narre deres hoveder.
Og pludselig kaldte nogen op i nærheden.
- Hej! Jeg er her! - svarede Zimin. Han var meget glad og skyndte sig til stemmen. Jeg har ikke fundet ud af det endnu - kvinde eller mand.
”Nå, den der er - det vigtigste er en person. Sammen finder vi vejen! - Pavel tænker. Og hans hænder gør ondt, og hans ben surrer, han er udåndet med en tung kurv, men han skynder sig, klatrer gennem kløfterne for ikke at lade manden i skoven gå glip af, ikke at tabe.
- Folk! Hej! Hej! - Paul ringer med al sin magt.
Som svar hører han en eller anden form for mumling - ordene kan ikke laves, men det ser ud til at komme tættere og tættere på.
Og det blev koldere. Solen stryger over det fjerne grantræ med sin sidste røde kam. Fra alle kuplerne, de små, følte jeg vildfarelse, råd og fugt. Pavel gik ud i en lysning, skubbede grangrene fra hinanden og så - en sort skygge bukket sig mellem træerne. Kom nærmere - og dette er en svamp. Enorm, halv menneskelig højde. Og stadig mumler den samme stemme:
- Klip, hvad er du værd?
Pavel gysede, så sig omkring - ingen.
Og stemmen aftar ikke:
- Hvad er du, din fjols? Skær det hurtigt! Indtil andre kom op.
Og mumler som en fugl skriger.
Pavel frøs. Han står og stirrer ind i skumringen, og hans hænder ser ud til at være alene - de lægger kurven og i lommen - efter kniven.
- Klip, klip! Skynd dig! Og så tager de væk!
Hvem vil tage væk, hvad vil tage væk, og hvorfor en sådan stor svamp for en mand med en fuld kurv med mælkesvampe og svampe - Paul forstår ikke noget. Tåge i hovedet, svaghed i benene. Svingede fremad og ridsede svampen med en kniv. En champignonhætte faldt af - på størrelse med et godt bassin - og blod strømmede ud fra svampestammen lige i Pavels øjne.
- Dit udyr, morder! - stemmen hvæser. - Hvad har du gjort?
- Jeg ville ikke have! - skreg Pavel. Han vaklede tilbage, skyndte sig til siden, og de stod i vejen for ham. En sorthåret mand i en mørk pels uden ærmer - bleg, blålig, med en spaltet hals, står foran ham og smiler.
- Har du glemt dine svampe? Hent den!
Og han peger på Paul på sin glemte kurv. Hun ligger på sin side, og svampe er spildt ud af hende. Pavel skyndte sig - og der var slet ikke svampe, men menneskelige ører! Lyserød, blodig, stor og lille.
- Åh, og du fik svampe, Pavlusha! Fremragende svampe! Ingen har sådan! - Manden åbnede sin sorte mund og griner, hælder ud. Og i selve munden stikker en gren ud i stedet for en tunge.
Pavel vendte sig om og løb uden at se - hvor kurven ville tage. Han galoperede langs bakkerne som en bedøvet ged, et sted faldt han i en brændenælde, et eller andet sted klatrede han i vandet op til hans talje - han huskede ikke, hvordan han senere kom ud på et fast sted. Og igen - løb, løb!
Hans hjerte banker, blod banker i templerne, men Pavel tør ikke stoppe: alt ser ud til at være - de vil indhente ham, de er ved at blive beslaglagt. Han var forpustet, og hans ben holdt ikke længere på ham, men han gik og gik. Skræmmende!
Han vandrede uden at huske sig selv i skoven i flere timer. Indtil endelig et hårdt lys fra mørket ramte ham i øjnene og blændede ham. Så stod Paulus rodfæstet til stedet. Og han hørte bremserne fløjte.
Det viste sig, at han vandrede rundt i krattet og løb lige ud på motorvejen nær landsbyen. Det er også heldigt, at føreren i den gamle Zhiguli ikke kørte hurtigt - det lykkedes ham at bremse. Vred, sprang han ud af bilen og angreb Zimin med sine næver. Men da han så nøje, slog han ikke.
Zimin smilede smerteligt roligt til ham og stod på vejen i forlygterne - beskidt, gennemblødt, og hans øjne var meningsløse og glade som en baby. Den, der næsten knuste ham, var meget glad for at være en elsket! Føreren så, hvilken mærkelig tilstand manden var i, han brummede, spyttede og kørte væk.
Og Pavel Zimin vendte hjem - træt, bange og rystede i hænderne. Alenas kone mødte ham i tårer.
- Hvor er du blevet af ?! Hvor havde du været ?!
Paul vidste ikke engang hvad han skulle svare sin kone på et sådant spørgsmål. Hvem ved? Han huskede ikke engang halvdelen af, hvad der skete med ham. Han forstod kun en ting resten af sit liv: da han mødte en anden person i skoven - vær ikke uhøflig! Desuden ud af grådighed.
Fordi dette måske slet ikke er en mand, men skovens ånd - Leshy.