Jeg stod ved vinduet og kiggede på natgaden, jeg så igen denne drøm: den sorte hoveddel af en eller anden ukendt plante, omgivet af en betonmur. Fire heftige rør tårnede højt over anlægget, kæmpe køletårne i det fjerne og et forladt rodet industriområde, nogle mærkelige, rustne biler og udstyr, jeg ikke forstod.
Et vindstød med varm majvind, der blæste gennem vinduet, bragte mig tilbage til virkeligheden. Jeg har haft denne drøm de sidste tre uger næsten hver nat. Det hele er af en grund. Drømme, som jeg normalt har eller ærligt talt, eller meget påtrængende, gentages nat efter nat og altid går i opfyldelse nøjagtigt. Jeg havde en hård hovedpine, og når jeg gik op til spejlet, så jeg, at min næse blødte.
Næste morgen gik jeg til min ven Vyacheslav, jeg kunne kun kalde ham en ven, de andre: kammerater, venner osv. Han var selvfølgelig ikke hjemme, selvfølgelig er han på instituttet. Efter at have vandret rundt i området gik jeg til parken og satte mig på en bænk: hvis jeg for et par år siden ville gå mere og bande, ville jeg nu sidde mere. Jeg bliver ved at blive gammel, selvom 21 stadig ser ud til ikke at være gammel. Efter at have siddet på bænken i cirka seks timer (og så snart jeg kunne sidde så meget!) Rejste jeg mig og gik igen til Slavka, denne gang var han hjemme.
Frokosten blev stegt i en stegepande, jeg sad på en stol og så på madlavning af Slavas mad. En ven lægger røræg og stegte svampe og pølser på en tallerken.
Efter frokost begyndte jeg at opfylde formålet med mit besøg:
- Kunne du kigge efter noget på Internettet?
Slavka, næsten kvalt af cola:
- Du har ikke lært at bruge en computer på 21 år?
Salgsfremmende video:
- Nå, Slava, du ved, at jeg ikke har det.
- Hvad leder vi efter?
- Fabrikker, forladte fabrikker i hele Rusland, fotos, navne, alt.
Slavka blinkede næppe:
- Hvorfor i denne region? Bare sig ikke, at du har sæbe dig selv et eller andet sted igen.
- Slav, kom nu. Jeg har allerede drømt om denne forbandede plante i den tredje uge, han har allerede gidet.
- Seryozha, hvorfor besluttede du at han eksisterer.
- Han findes, Slava, kom, vis alle billederne, jeg må genkende ham.
Efter otte timers søgning så jeg på et af fotografierne fire rør og køletårne i baggrunden.
- Det er ham. Dette er planten fra min drøm. Han findes.
- Fanden, Seryoga, har du klarsyn, eller hvad?
- Næppe, Slava. Jeg skal derhen.
- Seryozha, jeg beder Dem, han er ikke tæt på, og det er mere end fire hundrede kilometer for ham.
- Jeg er nødt til at gå dertil, kalder han på mig, han tiltrækker mig.
- Det er nytteløst at overbevise dig, Sergey.
- Absolut.
- Gud velsigne dig, - sagde Slava. Jeg tilbragte natten med ham den aften.
Størstedelen af planten flyder ud af morgentågen, jeg kravler gennem hullet i hegnet og går gennem plantens område. Det er ikke helt forladt endnu, jeg føler, at jeg var her en gang. Hvornår? Det ser ud som for tusind år siden, måske for ti år siden. Der er ikke tid her i søvnverdenen. Bag et af de uafsluttede værksteder er der en kæmpe pit, over hvilken et bjerg af sand hænger farligt. To teenage drenge klædt i skjorter og bukser leger på kanten af denne uhyggelige pit. Jeg føler, at der sker noget, noget dårligt. Jeg vågnede. Og allerede vågnede, blev ordene født i mit hoved:”Du vil dø her. Dette er din død. Det gik ikke ud af mit hoved, at jeg kendte disse drenge.
- Sover ikke? - Slava kom op til mig.
- Som du kan se. Planten drømte igen.
Venen vidste ikke, hvad han skulle sige til mig, vendte sig om og gik. Den næste dag købte jeg busbilletter. Ved frokosttid kom min ældre bror til mig, som jeg også fortalte om drømme, og at der ville ske noget med mig.
- Hvorfor tror du det? - Spurgte min bror.
”Jeg ved det ikke,” svarede jeg,”jeg kan føle det, og det er det. Jeg føler døden.
- Vær bare forsigtig, - sagde Lesha.
Jeg begyndte at klæde mig.
- Hvor skal du hen? - Alexei rejste sig.
- Jeg går, bror, jeg besøger Evgenia.
Da jeg kom til min kæreste, fandt jeg ikke hende derhjemme. Han tog telefonen:”Ring til hende? Ikke.
”Zhenya, jeg er nødt til at rejse kortvarigt til en anden by på forretningsrejse. Jeg elsker dig, din Sergey. Jeg kastede notatet i postkassen.
Da jeg var kommet til Slava, overleverede jeg ham en forseglet konvolut og sagde:
- Hvis jeg ikke kommer tilbage.
Jeg gik hjem og begyndte at pakke: et reb, en stun gun, en kniv, en lighter med luftfriskere, brande og et førstehjælpskit - mit standardsæt. Samler jeg op gik jeg til busstationen. Da jeg sad på bussen og kørte et stykke vej, faldt jeg i søvn, og jeg drømte om anlægget igen.
Om morgenen stod jeg af bussen, og efter at have rejst med sporvogn til den østlige udkant af byen ved hjælp af lokale indbyggere gik jeg til anlægget. Det var en gammel metallurgisk plante, hvor jern blev smeltet, det begyndte at falde i øde, mærkeligt nok, længe før halvfemserne, i de tidlige firserne. For det første var et værksted af andre grunde ukendt, derefter et andet, og i dag arbejdede kun ti procent af denne plante, resten var mørke og forladte og blev gradvist ødelagt.
Tiden er en stor magt, tiden bærer en sten væk, tiden ødelægger ubarmhjertigt denne enorme grå kolossus, der mugger med rør. Vind og frost ødelægger beton og korroderer metal, hvert fald fryser plantens vægge, hvert forår de tiner, og træer prøver at vokse lige gennem asfalten. Jeg klatrede over hegnet og gik en gang på anlæggets område til de ødelagte værksteder. På vejen stødte jeg på traktorer. Hvorfor blev de ikke taget ud tidligere? Udstyret var i en elendig tilstand, alt, hvad der kunne skrues, var allerede blevet skruet ud og solgt, for det meste var det ikke udstyr, men skeletter, dets stålskeletter. Der var bunker med brudte mursten og endda betonplader under væggene, og nogle dele af industriområdet var så beskidte, at de lignede mere som en skraldende haug.
Jeg gik ind i en af butikkerne. Der var ikke noget interessant der - en enorm tom bygning, sprængt igennem af alle træk. Jeg tog min telefon ud og begyndte at tage billeder. Efter at have taget et dusin skud fra forskellige vinkler forlod jeg butikken og gik til en nærliggende seks etagers bygning.
Væggene i denne bygning var dækket med graffiti her og der. "Kunstnere - fra ordet" dårligt ", tænkte jeg. Døre i denne bygning fandtes simpelthen ikke i naturen, og jeg kom roligt ind der. Indvendigt er det samme: øde, støv, graffiti på væggene. Bag svingen er en dør, den er af metal, og den er lukket. Jeg vendte mig, og der var virkelig en dør rundt om hjørnet. For faen, så snart jeg kom ind på plantens område, blev jeg hjemsøgt af følelsen af deja vu og følelsen af, at jeg virkelig havde været her, og på femte sal hørte jeg stemmer.
Flere mennesker talte, kiggede rundt om hjørnet, jeg så fire "kunstnere" male muren. En af dem bemærkede mig.
- Gutter! - råbte han og vendte sig mod mig - hvem er du?
Fyren trak en kniv bagfra. Jeg trak friskeren ud af min taske og en lighter ud af lommen.
Slår jeg en lighter, spurgte jeg:
- Ved du hvad det er? Vær derfor ikke dum, ellers er jeg en kok, jeg kan lave en stege.
- Hvem er du? - Spurgte fyren igen.
- Ja, jeg ville bede dig om den samme ting.
”Vi er forfølgere,” svarede en af fyrene.
- Hvilken type subkultur er dette? - Jeg spurgte.
”Jeg vil forklare det senere, men læg dit våben i øjeblikket ned.
”Læg det ned selv,” sagde jeg.
”Lad os tælle tre,” sagde fyren med kniven. Tilsyneladende var han ansvarlig her.
- En, to, tre, - vi gjorde det på samme tid, han kastede kniven, og jeg lagde lighteren ud.
”Slap af,” fortalte fyren mig. - Jeg hedder Denis, og dette er Dima, Stanislav og Konstantin.
Jeg begyndte langsomt at slappe af, jeg har evnen til ved første øjekast at se en person til at forstå, hvem han er, anstændig eller ej, og jeg kan lugte gopniks en kilometer væk, men disse fyre skabte indtryk af normale fyre: et åbent, direkte look, en fuldstændig fravær af bøller, ingen udtryk overhovedet tegn på, at de hører til den kriminelle verden, og hvad angår kniven, har jeg også en, men det betyder ikke, at jeg er Jack the Ripper.
- Sergey, - Jeg præsenterede mig selv.
- Nå, Sergei, jeg foreslår at kombinere vores bestræbelser på at forske i dette anlæg, - sagde Denis. - Kun her er jeg bakken.
- Du er en bakke, - sagde jeg til fyren - og jeg er et bjerg, og bjerget er højere end en bakke. Joke.
Jeg havde noget til fælles med disse fyre, de gjorde den samme ting, som jeg gjorde, kun jeg gik overalt alene, og de var fire af dem. Men jeg var stadig på min vagt. Den yngste af dem, Dima, var sytten, den ældste, Denis, nitten.
Sammen i et par timer undersøgte vi flere butikker. Jeg blev hjemsøgt af følelsen af, at jeg allerede havde været her. Jeg fotograferede alle undtagen fyre, Denis bad dem om ikke at tage billeder. Gå ind i en af bygningerne, oversvømmet de tre fyre op ad trappen. Er du helt skør?
- Hvor? Stå! - Jeg knurrede i en så frygtelig stemme, at fyrene stod rodfæstede på stedet.
- Ved du, hvor gammel denne trappe er, og i hvilken stand? - Jeg kiggede på denne trio. - Indtil en person har passeret trappefly, skal den næste ikke klatre, ellers falder du ned, og så samler du ikke knogler. Gå op en efter en.
Efter at have undersøgt bygningen gik vi ud på gaden. Kostya trådte til side og vendte derefter tilbage med et råb:
- Gutter, kom ud! Sikkerhed!
De fem af os krybede derfra, så vores hæle blinkede, flere private sikkerhedsofficerer dukkede op rundt om hjørnet. Vi stormede, hoppede over rustent jern og ødelagte mursten.
Dimka trak noget ud fra sit fald og råbte derefter:
- Røg!
Jeg lod ham ikke aktivere røgbomben, greb ham ved kraven og trak ham til side. Mærkeligt nok vidste jeg, hvor jeg skulle hen. Hvordan vidste jeg det? Spørg noget lettere. Efter at have løbet et stykke afstand bemærkede jeg, at jeg stadig trækkede Dima ved kraven.
- To til højre, to lige, jeg til venstre, - fyre forstod mig perfekt og skyndte sig i alle retninger.
Vagten, der sprang ud fra hjørnet, bankede Denis ned. Herre Gud, hvorfor vil disse sikkerhedsvagter ikke stoppe, ikke? Denis med en slange snoet sig ud under beskyttelsen, og stod derefter op, sparkede beskyttelsen under knæskallen og sparkede ham derefter i brystet med en sving, så vagten simpelthen fløj væk. Denis løb i den ene retning, og jeg i den anden.
Alt så ud til at gå af, jeg sprang ud bag butikken og så selve fundamentgraven, fundamentgraven fra min drøm.
- Slava, ved du, hvor Seryoga gik denne gang? - Zhenya var i min vens lejlighed.”I går fandt jeg denne note i min skuffe. Hun overleverede det til Vyacheslav. - Jeg prøvede at komme igennem til ham, men han slukkede for telefonen.
- Bare rolig, sagde Vyacheslav. - Seryoga, han er en boomerang, han vil bestemt vende tilbage. Serega blev igen draget til udnyttelse, han rejste for at undersøge en forladt plante i en nærliggende region, og forresten har han to telefoner. Én til at tale og en til at tage billeder. Og han gav mig dette, - Slavka trak konvolutten ud.
- Hvad er det? - spurgte pigen.
- Jeg ved det ikke, han forlader mig normalt kort med ruter.
Slavik rev konvolutten op, der var ikke et kort og læste, hvad der var skrevet med store bogstaver - "Testamente".
Trods midten af maj varmet solen op og opvarmede alt omkring. Jeg gik langs kanten af en kæmpe grove, i hvilken bunden var en imponerende mur af flydende mudder, en af dens skråninger så ud som om der var skred for mange år siden. Jeg følte, at jeg ikke kunne forstå hvad, dette er ud over ord, en slags forbindelse mellem fundamentgraven og mig selv. Jorden gled under mine fødder, og jeg kørte ned. Da jeg fangede jorden med fingrene, lykkedes det mig at fange på skråningen af denne grop, og nu, fumlende med mine hænder og fødder, forsøgte jeg at komme ud af denne fælde, men gled kun på leret. Når jeg vendte et stykke jord ud med min hånd, så jeg noget utroligt - menneskelige knogler, et ben og ribben i nærheden. De var næsten øverst.
- Herrens lidenskab! - Jeg ryste og gled glat ned og fandt mig talje dybt i flydende mudder, i en kvæle. Jeg gjorde ti forsøg på at komme derfra, det var ikke let, mudderet sugede i mine fødder ikke værre end en sump, og så blev jeg dækket.
En frygtelig hovedpine så meget, at flerfarvede cirkler blinkede foran mine øjne, og blod begyndte at strømme fra min næse.
Og jeg satte mig ned i dette summende, først blev alle tanker slået ud af mit hoved, og så huskede jeg:
-”Du vil dø her. Dette er din død”, - en skøre tanker formåede pludselig at besøge mig. - Det er et slagtilfælde, bedstefar Kondraty ramte dig.
Mudderet sugede ind, og jeg kunne ikke modstå på grund af en alvorlig hovedpine og en opbygning af svaghed. Var det skræmmende at dø? Jeg gør ikke, jeg følte en slags fred, som om det skulle være sådan, som om det allerede var med mig.
”Giv mig din hånd,” kom en stemme ovenfra.
Jeg strakte min hånd ud, og de greb den som jerntænger. Mærkeligt nok havde jeg straks lyst til at leve. Denis trak mig i hånden, og fyren havde ekstraordinær styrke, Denis blev selv besidd af Stas og Kostya. På en eller anden måde trak de mig ud derfra.
”Der er knogler, der er knogler under,” sagde jeg.
- Ja, forbandt det, knogler, lad os flytte, eller nu kommer politiet.
Fyrene skubbede mig ind i et hul i hegnet, og så kom de ud selv.
- Kom du tilbage for mig?
- Ja! Lad os flytte.
Denis tog mig i hånden, og jeg trækkede mig som en ram på en snor. Vildt havde hovedpine. Jeg kan ikke rigtig huske, hvordan jeg endte på forsædet i den gamle Niva. På vej ud på vejen gik vi glip af en politibil, der kørte mod anlægget.
”Nu er jeg blevet kriminel,” fortalte Denis mig.”Jeg tror, jeg brød noget for den vagter.
Denis kiggede konstant rundt og på grund af dette styrtede han næsten ned i en traktor, der kørte i den modsatte bane. Det blev reddet ved det faktum, at jeg på det tidspunkt allerede var kommet sig nok og formået at dreje rattet, som han holdt.
- Nu er vi afsluttet, - fortalte Denis mig.
Jeg sad i en lænestol i Denis's lejlighed. Resten er allerede gået hjem.
- Denis, - sagde jeg, - er du ikke bange for at trække fremmede ind i lejligheden? Hvad hvis jeg er en galning?
- Nej, jeg er ikke bange. Og du er ikke en galning, jeg kan se dig i dine øjne.
- Vi er nødt til at vende tilbage der. Der er knogler under. Menneskelige knogler.
- Jeg ved, jeg så.
”Vi er nødt til at anmelde politiet,” sagde jeg.
- Nå ja, selvfølgelig, og samtidig overlever mig derinde, og du, dette er et beskyttet område, og vi trådte ind i det. Først nu er det ikke klart, hvad man skal beskytte der.
”Ikke hvad, men fra hvem,” sagde jeg,”så dårer som os ikke klatrer der og dør der. Og du kaldte dig selv en forfølger?
- Dette er navnet på de mennesker, der er involveret i industriturisme, - svarede fyren mig.
Jeg rejste mig og begyndte at rejse.
- Går du langt? - Spurgte udlejer - Vil du gå uden bukser?
- I bukser, - Jeg gik ud på balkonen og fjernede de nyvaskede bukser fra rebet.
- Bliv hos mig om natten, det er sent, om morgenen bliver alt bestemt.
Jeg kontrollerede min telefon. Den ene, der ikke fungerede til fotografering, men den anden var i rækkerne, og på den, min Gud, enog fyrreog fra min kæreste. Jeg kaldte straks hende tilbage, og efter at have lyttet til alt fra erklæringen om kærlighed og glæde og slutning med, hvad hun synes om mig, sagde han, at han levede og havde det godt.
Denis lavede en seng til mig på gulvet. Jeg prøvede ikke at sove i en andens hus sammen med en ven kun et par timer af en person, som du aldrig kender. Men om morgenen døde han alligevel. Jeg har aldrig drømt om planten.
Jeg vågnede ved frokosttid, og Denis rakte mig en pakke fotografier med ordene:
- Hvis du har mere end en gyrus, ved du hvad du skal gøre med dem. Jeg gik der tidligt om morgenen, mens du sov.
- Du efterlod en fremmed alene i din lejlighed og var ikke bange? Du er skør!
”Madness er det eneste værd at leve for,” fortalte Denis mig.
Et par timer senere kørte jeg hjem og tænkte, tænkte på Denis. Han er en forbløffende person, ikke forbløffet, ligesom nogle af vores kammerater, med en ren, åben sjæl. Så uinteresseret hjælp en fuldstændig fremmed, lad ham tilbringe natten i hans hus. Jeg har altid prøvet at være en god fyr, men jeg er ikke i stand til sådan generøsitet, men alligevel forstod jeg ham ikke helt. Han opfører sig som om han blev overført til os fra den sovjetiske æra. Ankom til min by overleverede jeg fotografierne, der viser knoglerne til en velkendt politimand, som på sin side overleverede dem til Undersøgelsesudvalget.
Otte måneder senere
Jeg gik langs korridoren på instituttet, instituttet, hvor jeg kun studerede i et år, og flyttede derefter til et andet. Jeg ledte efter min tidligere lærer. Da han så ham, råbte han.
- Leonid Petrovich, kan jeg få dig et øjeblik? - Jeg løb op til ham, seniorrådgiveren for retfærdighed.
- Hvad vil du have? - Spurgte han.
Jeg fortalte ham om knoglerne på fabrikken og de billeder, jeg gav til politiet. Jeg bad om at stille spørgsmål.
- Tror du, jeg ikke har noget andet at gøre? Kom tilbage om tre uger.
Og jeg kom. Og jeg lærte alt eller næsten alt. To teenagere, ti og tretten år gamle, forsvandt i området, de ledte efter, men forgæves. Der var et jordskred, et sandkollaps, og de blev dækket og begravet i live i bunden af denne grop.
- Hvornår skete det? - Jeg spurgte.
- Toogtredive år siden.
- Men hvorfor er ikke fundamentgraven forsvundet i løbet af denne tid, har den ikke udjævnet?
- Spørg noget lettere, - svarede læreren. - De blev oversvømmet, men vandet uddybede gradvist fundamentgraven, det er faktisk dræning, i den ene del blev det uddybet, i det andet faldt det i søvn, så knoglerne kom næsten ud til toppen. Det lykkedes os at finde deres slægtninge.
Børnenes børn er nu på kirkegården. Jeg har aldrig set planten igen, hverken i virkeligheden eller i mine drømme. Her er en historie. Jeg betragter mig ikke som en klarsyn, men hvad var det?