Som barn havde min mor en blå dagbog. I blødt, marmoreret låg og flossede hjørner. Man kunne se fra dem, hvor ofte de hentede ham, skrev på hans sider og læste dem igen. Han var altid der for hende. Det er naturligvis rart at indrømme, at jeg var hovedtemaet i hendes dagbog. Men dette er ikke helt sandt. Hendes dagbog handlede også om sig selv på mange måder. Om hvorfor hun ikke ønskede at tage mig hjem, da jeg blev født.
Og hun ville ikke tage det på grund af en tumor i ansigtet og skæve ben, som naturen tildelte mig. I 1972 blev et barn født med øjne forsænket i hovedet og en enorm næse.
Mor forventede en sund baby. Og jeg blev født. Det ser ud til, at hun gættede noget, for da fødslen var overstået, var det første, som min mor spurgte lægen, ikke om det nyfødtes køn, men om alt var i orden med ham.”Nej,” svarede lægen. "Han har en bump i ansigtet og forkrøblede ben." Så viste de mig aldrig, de tog mig med på intensivafdelingen. Da min far så på mig og beskrev min mor, græd de sammen.
”Han vil sandsynligvis dø,” sagde mor.
”Nej, han er for stærk og sund. Derfor ingen muligheder,”sagde faderen.
Mor nægtede at se på mig i en uge. Så skaffede hun sig mod og kom med en sygeplejerske til min kasse. Da hun kiggede ind i legegården, hvor jeg lå, sagde hun, at hun ikke ville tage mig hjem.
Salgsfremmende video:
Hun skrev senere i den blå dagbog:”Jeg ville have ham til at dø. Jeg sagde på hospitalet, at jeg ikke havde brug for mit barn, og at jeg under ingen omstændigheder ville tage ham væk. Jeg følte ikke noget for dette barn."
Derefter begyndte min mor at besøge mig regelmæssigt, men der var ikke tale om at tage mig hjem. En gang efter et sådant besøg, i et fortvivlet øjeblik, tilstod hun ærligt over for sin søster: "Han er så grim!"
Hun kom til sidst til enighed med mit udseende og formåede at adskille chokket fra behovet for at opdrage et barn, der ikke var meget heldig i helbredet. Kornene kom af skallen, og hun formåede at ordne sine følelser. En fin morgen samlede mine forældre fire af mine brødre og søstre, og på familierådet stillede spørgsmålet: "Tag babyen hjem eller ej?" Og så nikkede alle børnene en efter en med enighed. Rubicon blev krydset.
Da jeg blev 10, forstod jeg delvist, hvordan min mor havde det, da hun så mig på hospitalet. Fra tid til anden bad jeg hende om at læse noget fra "bogen om, hvordan du ikke ville tage mig hjem." Mine forældre talte ærligt og ærligt til mig om mit udseende og deres følelser på tidspunktet for min fødsel. Denne samtale blev en vigtig i spørgsmålet om, hvordan jeg blev i verden.
Men jeg forstod dem ikke endelig, før min første datter blev født, da jeg var 30. Så indså jeg virkelig, hvad min mor måtte gennemgå. Min kone var gravid, og jeg var frygtelig bange for, at mit udseende ville blive arvet af hende. Inde i mig boede en så eksplosiv blanding af intens forventning, fortvivlelse, frygt og kærlighed til hende, endnu ikke født, som er vanskelig at formidle! Den eneste person, jeg kunne tale med om alt dette, var min mor. Men hun var allerede død for 5 år siden på det tidspunkt.
Men hukommelsen om hende hjalp mig med at finde styrken til at acceptere inde i det faktum, at hun kunne blive født "sådan". Og da hun accepterede mig, kan jeg også acceptere min datter. Den lektion, jeg lærte, var at vores børn ikke altid fødes perfekte. I årenes løb slides selv de bedste naturlige data. De er født som de er - smukke, forskellige, komplekse og undertiden "forkælet". Perfektion kommer efter. Det kommer, når vi accepterer deres skønhed og "grimhed", positive og negative kvaliteter og forsøger at bevare enhver bedrift for vores personlige historie hver dag og skrive om alt dette i blå dagbøger.
