Dedikeret til 100-årsdagen for den store oktober-socialistiske revolution
Læs den første del her.
Psykikere og klarsyner i korridorerne i de højeste magtledere har altid vakt konstant interesse. Der var til enhver tid mange seere, der tjente dem, der var ved magten. Og selv de mest magtfulde og indflydelsesrige herskerne lyttede altid til dem. Der er masser af sådanne eksempler. Dette er Jacob Bruce i den russiske kejsers Peter den store tid, dette er Grigory Efimovich Rasputin, på tidspunktet for den sidste russiske kejser Nicholas II, og før ham Philip Nizier - Atel Vasho, dette er Wolf Messing og George Gurdjieff i J. V. Stalins tid, dette er Juna under LI Brezhnev, dette er Anatoly Kashpirovsky under perestroika. Som regel optræder sådanne mennesker i turbulente tider eller i tidspunkterne af epoker. Kraft og mystik er blevet så smeltet, at de er blevet næsten synonyme.
I magasinet "Steps of the Oracle" nr.-6 for 2015 på side 6 - 8 under overskriften "The Dilettante Journey" blev der skrevet en artikel med titlen "Magic and Politics", hvor der var en undertitel "TWICE DEAD", der beskrev det nære forhold mellem Stalin og Gurdjieff. Jeg citerer det fuldt ud:”Det vides, at JV Stalin ikke har tillid til nogen. Dog lyttede han altid til astrologers mening. Det begyndte i barndommen, da okkultisten Gurdjieff, der senere blev en berømt okkultist, sad ved samme skrivebord i seminariet med den fremtidige leder, der fra en tidlig alder var glad for magi og endda studerede med tibetanske lamas. Han foreslog også i 1917 Soso Dzhugashvili at ændre horoskopet og argumenterede for, at det var umuligt at blive en leder med et sådant fødselsdiagram. Og Stalin skiftede fødselsåret. I denne forbindelse er der en meget interessant opfattelse af den Moskva-psykiske Anfisa Zhanimova:”Hvis en person påtager sig en andens horoskop og en andens skæbne, var han nødt til at dø to gange. Hvad der faktisk skete: Først døde Stalin-Dzhugashvili som person, og anden gang - som en stor sovjetisk figur. Derefter blev han taget ud af Mausoleum, hvor han lå ved siden af Lenin og blev begravet en anden gang."
Jeg vil bemærke, at de studerende og tilhængere af GI Gurdjieffs lære kraftigt benægter det faktum, at Gurdjieff og Stalin mødte, desuden hævder de og er fuldstændig overbeviste om, at Gurdjieff og Stalin aldrig kendte hinanden og aldrig krydsede stier i det virkelige liv. De har den fulde grund til dette, da ingen af bøgerne om Geogry Gurdjieff indeholder endda det mindste antydning om, at de kunne have kendt hinanden og nogensinde skærer hinanden i livet. I april 2017 besøgte jeg imidlertid Transkaukasien, især Georgien, hvor jeg besøgte Stalin-museet i byen Gori (Stalins hjemland). Under en rundvisning i museet stillede jeg guiden et direkte spørgsmål: "Har du oplysninger om bekendtskab og venskab mellem George Gurdjieff og Joseph Stalin?" Som jeg modtog et direkte svar fra en museumsmedarbejder:”Ifølge de seneste data, vi har,Gurdjieff og Stalin kendte hinanden, men der er ingen officielle dokumenter, der ville bekræfte deres bekendtskab."
Det forekommer mig ret mærkeligt, at begge studerede på det åndelige ortodokse Tiflis-seminarium og under ingen omstændigheder mødte de der. Dette er usandsynligt, men jeg kan ikke sige noget med sikkerhed. Lad læseren drage sine egne konklusioner fra at læse Gurdjieffs dagbogsposter. Så et ord til dagbogen til Georgy Ivanovich Gurdjieff.
”Jeg bestod indgangsprøver til seminaret uden besvær og fik fremragende karakterer i alle fag. Tilgiv mig for at være umådelig: Jeg var ikke i tvivl om succes med disse eksamener. Jeg var godt forberedt, jeg vidste meget mere i hvert fag end det krævede program. Derudover var jeg to eller tre år ældre end dem, der kom med mig, det vil sige en bestemt livserfaring, en følelse af uafhængighed, selvtillid gav mig fordele i forhold til konkurrenter i eksamener. Og konkurrencen var betydelig: tre personer pr. Sæde.
Så det skete!
Salgsfremmende video:
Den 31. august 1897 samledes alle seminarer i forsamlingshuset til en højtidelig bønentjeneste for at markere begyndelsen af det nye studieår. Før tjenesten oplevede jeg en uforståelig, en slags smertefuld ophidselse. Det deprimerede mig, fordi jeg ikke kunne forstå årsagen til denne tilstand. Når alt kommer til alt er alt godt! Jeg er blevet optaget i seminar, mine materielle problemer er løst. Jeg har allerede nye venner, også nybegynder; Fire af dem for to dage siden jeg inviterede på besøg, vi tilbragte en vidunderlig aften over te med orientalske slik. Abram Elov forbløffet alle med sin erudition og samling af gamle bøger. Herre! Hvad vil du ellers, dreng? Ungdom, begyndelsen på studier i en så berømt uddannelsesinstitution, selvstændigt liv i en smuk sydlig by på bredden af det turbulente Kura, omgivet af grønne bjerge, nye venner … Du er fuld af energi og planer. Du er rig … Så hvor kommer denne undertrykkende sindstilstand fra ved den højtidelige bønentjeneste?
Gudstjenesten foregik, den mægtige bas af Father Nikanor, rektoren for seminariekirken, lød, afbrudt af psalmer sunget af koret; omkring jeg så unge, koncentrerede ansigter, og mange af dem glødede af glæde, glæde, en følelse af at tilhøre den retfærdige sag, som vi ville afsætte vores liv. Jeg mødte det godkendte, tilfredse udseende af rektoren for seminaret, der stod i gruppen af lærere, - han nikkede mod mig og smilede …
Og jeg … Den mørke, plagende spænding, der greb mig inden bønentjenesten, nu under gudstjenesten, intensiveret, øget, fyldte hele mit væsen til randen; mine templer pludselig knækkede, jeg blev grebet af frygt, rædsel, forvirring, som - nu ved jeg helt sikkert - en person oplever i øjeblikke med dødelig fare. Og til sidst følte jeg, eller - hvordan man udtrykker det mere præcist? - bestemte kilden til min tilstand: nogen stædigt kiggede på mig, det højre kind og øret føltes varmt. Dette sker, når varmen fra ovnen berører ansigtet. Men det var en speciel varme - det undertrykte, sløvede, undertrykte viljen. Jeg vendte mig pludseligt - og genkendte ham straks …
Foran en lille dyse nær den blanke mur i forsamlingshuset, hvorpå præsten, seminarlærerne og rektoren stod, æresgæster (blandt dem var der flere højtstående militærmænd, bedømt efter epauletter og ordrer på deres uniformer), vi stod op i rækker, og "han" stod bag, på tværs af rækken, lidt til højre og forsigtigt, uden at blunke, så han på mig. Skarpsynede øjne, tilsyneladende sorte på afstand, hypnotiserede - i flere øjeblikke kunne jeg ikke, turde ikke se mig væk …
Ja ja! Det var han! Den jeg så som voksen på en skinnende hvid firkant i en hule i Tibet. Nu på et ungt, smukt ansigt, hårdt og koldt, blev de træk, der var indgroet i min hukommelse, kun skitseret, men skitseret tydeligt: en aflang omrids, bjergaske på kinderne, hvis nederste del og hagen blev skjult af et kort tykt sort skæg, trimmet pænt, med åbenlys flid; stor lige næse, hængende lidt over munden; tæt sammenpressede læber, kort bart, også pænt trimmet; sorte øjenbryn i en anspændt, lunefuld brud. Og under dem disse øjne … De ville ikke lade mig gå.
Til sidst gled et knap synligt smil hen over den fremmede ansigt, og han vendte sig væk. Det blev straks lettere for mig: ondt i mine templer stoppede øjeblikkeligt, noget sort, tungt, presset smeltede i mig. Jeg sukkede dybt, og den festlige verden, der eksisterede omkring mig, blev genoprettet: Seminarians ansigter, inspireret og ophidset, den tykke, højtidelige bas af Father Nikanor, de psalmer, som drengekoret uselvisvis sang; i høje lancetvinduer - solstrålene …
Ja, omkring mig var den samme glade guddommelige fred sendt ned til mennesker for lykke. Men for mig var det allerede en anden verden. Bekymringer, intense undersøgelser, dage og ofte nætter over bøger, hverdagens bekymringer - med et ord, alt, der fyldte mit liv til det yderste for det sidste år, skubbede til side, hvad der var mit formål i dette liv. Bag min ryg var det magtfulde medium, der måtte redde menneskeheden ved at opbygge et globalt retfærdigt samfund med lige muligheder for alle jordens indbyggere. Dette sagde det store initiativ fra Shambhala. Men for at dette skal ske, må jeg finde tronen til Genghis Khan og give hans magiske kraft til den nye Messias …
Jeg kan ikke huske, hvordan den højtidelige bøn sluttede - jeg befandt mig i parken, der omringede den gamle seminarbygning, bygget af rød mursten og fjernt lignede en middelalderlig borg i dens konturer.
Den sidste sommerdag … Det var varmt, solrigt, blæsende. Jeg gik langsomt langs gyden under de mægtige kastanjer, hvis kroner er vokset over mit hoved. Varme, langvarighed, vindstøj i spredte kroner. Kun i de sjældne øjeblikke, da vinden døde ned, faldt en fuldstændig, absolut stilhed på jorden, ikke en eneste fuglestemme.
I slutningen af gyden var der en faldet bue, der var vokset med druer, og sorte bær på tætte klynger var dækket med en blålig tynd film. Der var to træbænke i lysthuset, den brune maling på dem skrælte af, nogle af brædderne rådede.
Jeg satte mig på en bænk, læste sig forsigtigt på dens lurvede ryg og strakte mine ben ud. Straks fløj en stor lys rød dragonfly ind og satte sig på tåen på min bagagerum, flagrede sine gennemsigtige vinger og frøs, som om den var blevet til en statue. Kun hendes svulmende flerfarvede øjne roterede langsomt. Hvilken nåde! Hvilken absolut perfektion!
Der gik ganske lang tid på denne måde. Jeg beundrede Dragonfly og tænkte … Hvad skal jeg gøre? Hvordan går man videre? Gå hen til ham? Introducer dig selv? Tale? Om hvad?..
Her er det nødvendigt at foretage en lille digression. Der er gået flere måneder siden natten, da det gamle kort over Tibet dukkede op i mine hænder. I disse måneder har jeg tænkt på, hvad der ligger foran mig, om min skæbne. Og selvom hverdagens anliggender, bekymringer, frem for alt forberedelse til indgangen til seminaret, syntes at overskygge alt, hvad der var forbundet med det gamle kort, gik der ikke en dag, uden at jeg tænkte over det. En aften besluttede jeg at indlede Abram Elov til min hemmelighed. Når alt kommer til alt er han min trofaste, hengivne ven. Og ældre end mig. Vi spiste middag, Abram, fraværende med at tygge mad, var nedsænket i at læse nogle gamle tome i en lurvet læderbinding (hans sædvanlige besættelse), jeg var klar til at udtale den første sætning: "Abram, jeg vil høre dig …" - og i det øjeblik i mig, i mit sind, i mit hoved eller i mit hjerte - jeg ved ikke, hvordan jeg skal sige med sikkerhed,- lød, og jeg genkendte denne stemme -”Hold kæft! Det er kun dit. Kun du selv skal handle og træffe beslutninger. " Jeg frøs, øjeblikkeligt dækket af kold sved. Auditær hallucination? "Ja, kun dig selv!" - ubønnhørligt lød i mig igen, og jeg indså, at dette ikke var en hallucination. Elov bemærkede ikke noget - han var helt nedsænket i sin læsning.
"Så kan jeg fortælle en fremmed, hvad jeg skal gøre for ham?" - tænkte jeg, frosset og ventede. Men stemmen inde i mig var tavs …
Jeg bemærkede ikke, hvordan Dragonfly flyvede væk. En stærk vind steg, skabte en grøn storm i trætoppene. Jeg pluk nogle druer og kastede dem i min mund. De viste sig at være sure, endog bitre - vinstokkene omkring lysthuset blev vilde. Det sank i mine templer - angst, frygt, usikkerhed vendte tilbage til mig igen. Det så ud til, at jeg var nedsænket - eller at jeg var nedsænket - i den sind, der overvinder mig under den højtidelige bønentjeneste i seminarets forsamlingshus. En hånd faldt på min skulder og brændte øjeblikkeligt det tynde stof i min skjorte med varme. Ya vendte sig skarpt. Han stod bag mig. Vi blev adskilt af det lave hegn af lysthuset. Et smil skilte hans hårde læber. Kun munden smilede, de mørke øjne var anstrengt, der var noget, der suger, absorberende i deres blik. Og jeg kunne ikke modstå dette look, jeg vendte mig væk.
- Hej, George! - Der var en lugt af god, dyre tobak i hans åndedrag; tænderne var små og flisede. ” Og jeg ventede på dig. ” Der var tilfredshed i hans stemme og hans magt føltes.
”Over mig? Nå, egentlig ikke! - Jeg tænkte og sagde koldt:
- Hej.
- Kom med det samme til "dig" - Han smilede venligt - Vi har trods alt meget sammen. Højre?
Jeg sagde intet.
- Så det? Er vi på dig? Der var pres i hans stemme.
- Som du ønsker.
- Kom nu! - Han fjernede hånden fra min skulder (da derhjemme, på det sted, hvor hun lå, fandt jeg en rød plet, som fra en lille forbrænding. Den forsvandt natten over) - Har du noget imod, at jeg sætter mig ved siden af dig?
- Jeg beder! - Jeg fik en vis ro, frihed; smerterne i templerne forsvandt. Men dette ord - "venligst" - sagde ikke mig. Snarere sagde jeg, men sammen med en anden inde i min bevidsthed. Vores stemmer smeltede sammen.
Han gik ind i lysthuset, satte sig ved siden af mig og strakte også benene ud og kopierede min position. I dette så jeg hån og blev vred. Underligt … Den pludselige vrede gav mig endelig min ro og selvtillid.
Stillheden trækkede videre. Vinden ser ud til at være død.
”Der er nåde,” sagde han. Nu for mig var det en almindelig person - ligesom i paradis. Jeg kommer til dette lysthus nogle gange, i øjeblikke af inspiration. Poetiske linier er godt komponeret her.
- Skriver du digtning? Spurgte jeg og understregede "du".
Han kiggede hurtigt på mig sidelæns. I hans blik blinkede noget som angst. Nu forstår jeg: den, som jeg var forpligtet til at overlevere tronen til Genghis Khan, eller rettere hans styrke, følte, at han tabte magten over mig.
Han sagde dog ganske roligt (denne unge mand, min alder, vidste klart, hvordan han skulle kontrollere sig selv):
- Ja, nogle gange, ved inspiration, skriver jeg poesi. Og nu, netop dette øjeblik, komponerede jeg. Vil du lytte?
- Vil have.
- Et kort digt … Tanke! Poetisk udførelsesform for en tanke. "Dragonfly" er navnet på digtet.
”Så han så mig i lang tid! - Jeg tænkte. - Måske var jeg på hælene."
Han begyndte at læse åndedræt med lidenskab og pres og udbrede guttural lyde (vi talte georgisk). Rytmen af disse vers lyder stadig i mig. Her er deres omtrentlige oversættelse til russisk:
Guldsmed! Du soler dig i solen
Og du skinner med dine vinger.
Men hvorfor lever du, Dragonfly?
Hvad er brugen af dig til en person?
Der er ingen fordel!
Så dragonfly, du skal blive ødelagt
Hvor nytteløs, tankeløs væsen!
Alt, hvad der ikke giver goder og fordele for en person, Skal ødelægges!
- Synes godt om? spurgte han, det syntes mig misundt.
- Ikke! - Jeg svarede skarpt.
Han rynkede på panden. Og igen overvinde sig selv, sagde roligt med noter om sarkasme i stemmen:
¦- Som russerne siger, er der ingen tvivl om smag. - Han smilede bittert - Og efter min mening argumenterer de. Hvad synes du?
Jeg var enig med ham:
- Ja, de krangler om smag.
Et tilfreds smil krydsede hans ansigt. Og igen var der tavshed. Jeg brød det:
- Du sagde: "Jeg ventede på dig." Hvad betyder det?
Der skete en pause, og når jeg så på min samtalepartner, så jeg, hvordan alle træk i hans ansigt blev spændt, han åbenbart ufrivilligt, uden at kontrollere sig selv, lænede sig fremad. Sådan ser en person udefra, der lytter til en fjern stemme og ikke helt kan forstå, hvad der siges til ham. Jeg gætte!.. Eller rettere, jeg følte, jeg indså: han lytter til den stemme, der lød inden i hans bevidsthed. Til sidst lænede han sig tilbage på bænken og åndede dybt med åbenlyst lettelse, sagde han:
- George! Lad os ikke lege skjule. Vi på denne jord er forbundet med dig af et uopløseligt fælles fælles mål, og de højere kræfter kaldte os for at nå det. - Han holdt en pause, hans ansigt blev spændt igen. - Og resultatet af vores fælles bestræbelser berører hele menneskehedens skæbne. - En pause. Et vindstød med stærk vind blæste over de frosne toppe i kastanjerne.
”Måske,” sagde jeg.
- En gang … Mere præcist, for nylig for flere måneder siden, havde jeg en profetisk drøm … Jeg blev vist dig …
- Af hvem? Jeg afbrød utålmodig.
- En gammel mand … en indviet …
- Han var i hvidt tøj?
- Ja, han var i hvidt tøj …
- Han sad ved ilden?
- Ja, han sad ved ilden. - Der kom noget mekanisk i min samtaleres stemme. Han så ud til at have vendt sig til sten, hans øjne var frosne, glaserede.
- Og den ild brændte i hulen?
- Det er rigtigt … I en enorm hule …
- Og hvordan blev jeg vist for dig?
- Hvordan vises det?.. Jeg ved ikke … Jeg kan ikke huske … Nej! Vent!.. Nu.”Han stirrede med et frossent, glaseret blik på de tætte grene af kastanjer på den anden side af gyden. Han så klart noget. " Ja! - Han kvalt bogstaveligt med et lettelsens suk, og spændingen frigav ham, han blev den samme. - Du sad ved ilden ved siden af den gamle mand. Jeg blev beordret til at se på dig og huske dit ansigt. Jeg adlød ordren. Jeg har husket dig resten af mit liv, og i dag under bønentjenesten genkendte jeg dig straks! Der, i en hule, der optrådte i en profetisk drøm, blev dit navn kaldt til mig - George Gurdjieff. Og det siges: "Fra ham vil du modtage en kosmisk magt, der vil hjælpe dig med at udføre din mission på Jorden."
- Ved du, hvad din mission er? Jeg spurgte.
- Ja, det ved jeg! - efterfulgt af et fast svar. - Men fortæl mig, hvad er den kosmiske kraft, som du er kaldet til at overdrage til mig?
- Det konkluderes … - Sandsynligvis forblev et halvt sekund inden udgangen af sætningen startede: "… i tronen til Genghis Khan." Men i mit sind lød en imperial ordre: "Hold kæft!" Og så fortsatte vi med min stemme at tale sammen med den, der igen ledede min vilje: - Det er for tidligt at besvare dette spørgsmål om dit. - Jeg blev tavs og mødte den overraskede og opmærksomme blik på min nye bekendte., du har brug for, du skal finde, finde … - sagde jeg.
”Og det sted,” afbrød han mig hurtigt,”hvor er dette” noget”, er det angivet på kortet, som du havde i dine hænder i den hule, ved ilden?
Jeg sagde intet.
- Vi søger sammen! - udbrød han. - Vi vil bestemt …
- Ikke! På den sti får du ikke gå med mig …
Han så ud til at vide det, fordi han let var enig:
- Godt. Men jeg vil hjælpe dig med at forberede dig til denne lange rejse!
”Måske,” hviskede jeg.
Sandsynligvis sagde vi til hinanden alt det, vi havde at sige, og der var øjeblikkelig lettelse: Det så ud til, at der var en følelse af glæde og fest uden grund. Kun hele kroppen var svag.
Vi så næsten venligt på hinanden.
- Har du også gået ind i det første år? - Jeg spurgte. - Men du var ikke med i eksamenerne.
- Ikke! - lo han - jeg er allerede i mit tredje år. I halvfemserne uddannede han sig fra den åndelige skole i Gori. Jeg kommer derfra. Og straks tog af sted til Tiflis for at tage adgangseksamen til seminaret. Mine forældre sover og ser mig som en præst. Især moderen.
- Hvad hedder du? Jeg spurgte. Han lo og rakte hånden ud til mig.
- Lad os lære hinanden at kende! - Håndtrykket var stærkt, energisk, ihærdigt. - Joseph Dzhugashvili.
Om aftenen inviterede han mig til sit sted: "Lad os spise aftensmad, lad os tale." Den, der, efter at have modtaget tronen fra Genghis Khan, var nødt til at redde menneskeheden, lejede et lille rum i et faldet hus, i en ukenavnet gyde i den gamle by. Det var nødvendigt at komme til ham gennem smalle baggader, passager, stentrapper, gennem rodede gårdspladser, hvor tørret gult græs voksede mellem poleret tid og mennesker, tøj blev tørret på lange reb, børn løb, travlt med deres støjende spil, kvinder diskuterede højt de seneste nyheder; der var terte lugt af stegt lam, varme krydderier, frugter.
Joseph gik foran, lejlighedsvis vendte sig om og sagde:
- Snart.
Eller:
- Du og jeg er i centrum af folks liv i den såkaldte småborgerlige klasse i det georgiske samfund.
Og pludselig spurgte han:
- Du nægtede også at bo i deres kaserner?
- Hvilke kaserner? - Jeg forstod det ikke med det samme.
- Ptskhe! - Han grimset ufrivilligt og spyttede gennem flisede tænder. - Nå, på seminaret, "fælles hus." Også mursten, to-etagers. Der er celleværelser. Seminarier bor i to eller tre personer hver. Kun kandidater har separate værelser. Generelt skal alle seminarer leve med det "fra" og "til" i henhold til charteret om vores almshouse. Det er vores liberale rektor, der tillader enhver, der har lejlighed til at leje en lejlighed. ” Han spyttede igen og sagde med en uforståelig pludselig vrede: »Jeg tåler ikke liberale!
Endelig ankom vi. Værelset, som Dzhugashvili lejede, var i et gammelt, typisk Tiflis, tætbefolket hus.
- Lige kommune, - smed bittert min nye … hvordan man siger - ven, ejer? Jeg ved ikke…
Hans bolig med en separat indgang bestod af en lille indgang, hvis attraktioner var en kobber, lang urenset håndvask med en emaljekum under det (mudret sæbevand frøs deri) og en parafin komfur med et røget vindue og et temmelig rummeligt, nøje møbleret rum: et bord ved et nakent vindue (det overså et ødemark, der er vokset med buske og ruinerne af enten en kirke eller et stenhus), en sofa dækket med et tykt uldtæppe, to stole, der ikke var sammenhængende og en lurvet garderobe. Det ser ud til, at alt. Jeg kan huske, at jeg var forbløffet over den fuldstændige mangel på bøger i denne bolig. Bare vægge, ingen billeder. Kun på vindueskarmen, i en ramme under glas, var et fotografi af en middelaldrende kvinde, hæk, trukket ud i et sort tørklæde bundet lavt over hendes øjne.
”Mor,” sagde Joseph, og hans stemme blev blød.
Spørgsmålet om min far var ved at komme ud af mine læber, men "Den der …" (måske mere end én gang i mine noter vil jeg kalde ham på denne måde: "Den der …") kom foran mig:
- Min far er skomager. Nå, jeg ville have et ry for en god mester, - der var foragt i hans stemme. Drikkevarer uden mål. Det retfærdiggør fuldt ud det russiske ordsprog "drikker som en skomager." Ikke! - gik tilbage til den georgiske Joseph. - At have sit kort ved siden af min mor? Aldrig! - Det ser ud til, at en bølge af sorte, onde følelser begyndte at rejse sig i ham, og med en øjeblikkelig viljeanstrengelse undertrykte han den. Sæt dig ved bordet. Vi vil spise aftensmad og tale.
Aftensmaden var, som en lejlighed, asketisk. Hvordan man siger … En stor kande kølig vin ("Khvanchkara," sagde han, "er min favorit"), ung fårost, en varm kage (Joseph gik nedenunder for det et sted, jeg hørte ham tale med nogen bedømt efter stemmen var han hos den gamle mand; da han vendte tilbage sagde han: "En bager bor her nede, han har et lille bageri." Han indsnævrede øjnene vredt: "Privathandler, småborgeri …"), valnødder, en aflang gul melon revnet fra modenhed og flydende duftende Juice.
Vi drak et glas vin, det var virkelig godt.
- Spis, kære. - Han begyndte måltidet med en skive melon og dryppede juice fra sin bart - Og lad os definere det vigtigste helt fra begyndelsen … Du skal på en lang rejse for at finde "noget" - for mig. Så?
-Så…
- Og her er det vigtigste spørgsmål: hvad har du brug for dette?
- Overbevisningen om, at dette er formålet og meningen med mit liv! Udbrød jeg lidenskabeligt.
- Er du overbevist?
- Ja, jeg er overbevist!
Vi drak endnu et glas vin. Fårost smeltede i min mund. Josefs nabo, en bager, en repræsentant for småborgerskabet, var sandsynligvis en mester i hans håndværk - hans kage var fremragende.
”Overbevisning alene,” sagde udlejer noget nedlatende og med opbyggelsesnotater i sin stemme,”er helt klart ikke nok. Hvad til din rejse … - Han tænkte - Jeg formoder, til Tibet … Hvad har du ellers brug for?
”Han ved alt! - blinkede gennem mit sind. - Og det faktum, at den magt, han havde brug for, er indeholdt i trengene til Genghis Khan - også."
Og igen lader jeg det næsten glide. Et flygtigt smil fuldt af ironi gled over ansigtet på "Den der …"
”Vi har også brug for mennesker, trofaste ledsagere.” Af en eller anden grund skyndte jeg mig.”Omkring fem eller seks mennesker, der er parate til at fortælle mig alle stiernes vanskeligheder …
- Kender de dit formål? - afbrød Joseph.
”Nej… jeg ved ikke… Måske det: De kan ikke igangsættes fuldt ud….
- Og det med rette! - menneskehedens fremtidige frelser lo. - Hvorfor dedikere? Vi betaler godt, og de gør alt godt. Og så vil det ses … - Han tænkte hårdt - hans ansigt blev spændt, hans træk blev til sten. Men så blev et lettelsens suk hørt - åbenbart var der truffet en beslutning. - Du har brug for heste, æsler til at transportere alt hvad du har brug for: våben, tøj, andet udstyr. Du har brug for penge til alle mulige uforudsete udgifter. Orientalske mennesker elsker gaver. Han brast ud med en pludselig høj latter.”Med andre ord, din kampagne … en vellykket kampagne … kræver en masse … mange penge! Er du enig med mig?
- Ja, jeg er enig, - Jeg svarede og tænkte: "Al min opsparing vil ikke være nok."
Iosif Dzhugashvili stod ved vinduet, ryggen mod mig og så på noget i det ledige parti. Så sagde han næppe hørbart:
- Vil ikke være nok …
”Læser han mit sind? Nej … Det så ud …"
Joseph vendte sig skarpt mod mig - hans øjne var bevægelige, hans elever udvidede.
- Vi, Georgy, får pengene til din rejse! Vi får så mange penge, som det er nødvendigt.
Jeg kunne ikke fjerne mine øjne fra hans betagende øjne. Min vilje var fraværende, jeg var lammet - i det øjeblik var jeg i hans magt. Han ledsagede mig. Vi gik ned fra den gamle by til centrum af Tiflis, gik langs Kura-dæmningen, fyldt med et støjende publikum, det var en lød søndag aften. Samtalen handlede nu om intet. Jeg følte en uforståelig svaghed, fraværende sind, undertiden kunne jeg ikke med det samme forstå, hvad han spurgte mig om. Jeg oplevede en sådan tilstand for første gang i mit liv.
Joseph sagde farvel til mig og sagde:
- I de næste par dage vil jeg præsentere dig for flere af mine kammerater. Tro ikke, at der i vores velsignede seminar er fred og nåde. Vi sidder ikke ledig her. ” Og hvis han bøjede sig mod mit øre, hviskede han:”Vi må kæmpe mod det russiske autokrati med deres dominans i Kaukasus! Er du enig med mig?
Jeg var bedøvet af det, jeg hørte, men hviskede også næsten underdanig:
- Jeg er enig. Hvad er det næste…
Det er ekstremt vanskeligt for mig at fortælle om tre år af mit liv i Tiflis. Jeg er delt i to. De første to år studerede jeg flittigt på seminaret, jeg var konstant blandt de første, der gjorde mine forældre og lærerne på seminaret ubeskrivelig glade, ledet af rektor, der ifølge Joseph Dzhugashvili var en liberal. Imidlertid forstod jeg selv mere og mere, følte, indså: at være præst er ikke mit kald, ikke min vej. Allerede i mit første år indså jeg dette og forladte ikke den ortodokse åndelige skole kun på grund af mine forældre: Jeg var bange for at forstyrre dem, og indså alligevel, at jeg kun udsatte det uundgåelige. Og jeg kastede mig hårdt ned i, hvad Joseph gjorde med lidenskab og voldsom energi - den politiske kamp, og på en uforståelig måde, som fra sidelinjen, så de ændringer, der fandt sted i mig, i mit verdenssyn.
Det kan ikke siges, at jeg var helt fremmed for interessen for det russiske imperiets politiske liv, som jeg var opført på. Jeg læste russiske aviser og magasiner, lokale og kommer fra Moskva og Petersburg; nogle gange deltog jeg - mere som lytter - dog i politiske tvister; Jeg følte ganske, undertiden smertefuldt social uretfærdighed, så med mine egne øjne russificeringen af Kaukasus og Transkaukasien, reagerede skarpt på den urimelige eller, oftere end ikke, dumme handlinger fra den russiske administration i det såkaldte nationale spørgsmål. Dog var alt dette for mig i den tidlige ungdom og i de første år af det uafhængige liv kun som en slags baggrund, som min åndelige udvikling fandt sted, hvor de vigtigste spørgsmål var universet, Gud, problemerne med godt og ondt på universel skala, de smertefulde spørgsmål om menneskets skæbne på jorden, dødens gåte, det surrealistiske verden,esoterisk, okkult.
Og fra den allerførste bekendtskab med "Den der …" ændrede alt sig: politiske, revolutionære lidenskaber fangede mig fuldstændigt. Jeg kastede sig ud i et helt andet, voldeligt, farligt liv. Det hele startede med et underjordisk møde i Mesame-Dasi-gruppen, den første georgiske socialdemokratiske organisation, oprettet, viser det sig, tilbage i 1892. Denne gruppe, til hvis hemmelige møder jeg fik - Iosif Dzhugashvili var dens leder - var et "marxistisk mindretal", embryoet for det fremtidige revolutionære parti af bolsjevikernes overtalelse i Transkaukasus.
”Alle andre er i Mesame-dasi,” sagde Joseph til mig, da vi midt på natten, under overholdelse af alle forholdsregler, vendte tilbage fra dette møde, som bogstaveligt talt bedøvede mig,”et feigt affald. De ser, du indtager "juridisk marxisme": ingen vold, ingen ekstreme manifestationer af klassekonflikter. Deres snævre ideal er den borgerlige nationalisme, parlamentariske metoder til kamp inden for rammerne af loven. Ikke noget! - Han løftede ufrivilligt sin stemme og skiftede straks igen til en ond hvisken: - Vi griner af dem. Og alt dette intelligente publikum vil græde bittert. Meget bitter!..
Selve denne sammenkomst fandt mærkeligt nok ud i det aristokratiske distrikt Tiflis, i et luksuriøst hus, og dets unge ejer (forældre var væk, rejste rundt i Europa), malerisk smuk med et lys hovmodig ansigt indrammet af et sort skæg, i en cirkasisk frakke, bløde støvler, med en tynd talje, som alle kaldte Dodik, behandlede de tilstedeværende med en udsøgt middag - mange retter var ukendte for mig - og serverede hele støjende selskab af en tavs, impassiv fodmand, også ung og på en eller anden måde umærkelig ligner den gæstfri Dodik. I alt omkring femten mennesker var samlet, og Joseph introducerede mig som sin ven og ligesindede person, "for hvem jeg kan gå med mit hoved”, præsenterede mig for sine nærmeste medarbejdere; hukommelsen har kun bevaret to efternavne - Tsulunidze og Ketskhoveli. Hvad var navnene på de andre, tre eller fire mere, glemte jeg. Jeg kan huske en ting: alle er unge,temperamentsfuld, skægget, utålmodig. Alle af dem var forenet af had, en slags sort ondskab over for "fjender" og mod dem, der ikke var enige med dem. På møderne blev navne, parter eller organisationer, industrielle virksomheder, banker indkaldt. Derefter blev alt analyseret og kritiseret ud fra "klassekamp", "udnyttelse af det arbejdende folk", "national undertrykkelse", "solidaritet i proletariatet i alle lande" og så videre. Det lød ofte: ødelægge, udsætte, sømme til en søjle, stoppe ikke før ofrene på vej til det tilsigtede mål … Øjne gnistrede, ansigter brændte, følelser brød over, og jeg tror, der blev hørt høje taler i nabohuse, selvom det allerede var midnat.parter eller organisationer, industrielle virksomheder, banker. Derefter blev alt analyseret og kritiseret ud fra "klassekamp", "udnyttelse af det arbejdende folk", "national undertrykkelse", "solidaritet i proletariatet i alle lande" og så videre. Det lød ofte: ødelægge, udsætte, sømme til en søjle, stoppe ikke før ofrene på vej til det tilsigtede mål … Øjne gnistrede, ansigter brændte, følelser brød over, og jeg tror, der blev hørt høje taler i nabohuse, selvom det allerede var midnat.parter eller organisationer, industrielle virksomheder, banker. Derefter blev alt analyseret og kritiseret ud fra "klassekamp", "udnyttelse af det arbejdende folk", "national undertrykkelse", "solidaritet i proletariatet i alle lande" og så videre. Det lød ofte: ødelægge, udsætte, sømme til en søjle, stoppe ikke før ofrene på vej til det tilsigtede mål … Øjne gnistrede, ansigter brændte, følelser brød over, og jeg tror, der blev hørt høje taler i nabohuse, selvom det allerede var midnat.stop ikke ved ofrene på vej til det tilsigtede mål … Øjne gnistrede, ansigter brændte, følelser brød over, og jeg tror, der blev hørt høje taler i nabohuse, selvom det allerede var over midnat.stop ikke før ofrene på vej til det tilsigtede mål … Øjne gnistrede, ansigter brændte, følelser brød over, og jeg tror, der blev hørt høje taler i nabohuse, selvom det allerede var over midnat.
Kun ejeren af huset, Dodik, deltog ikke i diskussionerne. Han lænede sig behageligt i en lænestol, nippede fra et glas tyk mørk vin, lyttede opmærksomt på højttalerne og smilede fraværende. Han nød tydeligvis sig selv og tilsyneladende tog handlingen som en sjov forestilling i hans hjemmebiograf. Charidze-familien, ejeren af den enorme forretning "georgisk te", vil koste meget for "sjovet" af den yngre søn af Dodik. 1920 er ikke længere end Kaukasusbjergene …
Tvister ved tvister, men de underjordiske medlemmer glemte heller ikke festen. Og der var ingen ende på lange georgiske toasts. En dag efter en blomstrende, legende toast “til dejlige kvinder” sagde nogen:
- Bør vi ikke, kammerater og herrer, gå til Madame Rosalia's etablering?
- Til sådanne begivenheder, - sagde en meget dyster revolutionær, bevokst med et rødligt skæg, - jeg har ingen penge i partiets skattekammer.
Efter en lille, lidt pinlig diskussion blev forslaget om at besøge Madame Rosalies etablering, "hvor skønheder er renere end parisiere," afvist - omend uden særlig begejstring.
"Den der …" hviskede i mit øre:
”Vores kasserer er også fra seminaret. Min klassekammerat. Der er seks fra vores almissehus. Eagles! Tiden kommer, hvor du vil se dem i aktion.
Faktisk så jeg "ørnene" i aktion - dog to år senere. Men allerede inden disse gade-sammenstød med politiet, hvor de nærmeste medarbejdere af Joseph Dzhugashvili (han selv ikke deltog i den direkte revolutionære aktion) var de direkte anstiftere af oprørene, anerkendte jeg dem nøje i”praktisk” revolutionært arbejde. De ledede underjordiske marxistiske kredse, distribuerede foldere, afholdt maj-begivenheder i nærheden af Tiflis (i overensstemmelse med de strengeste regler for hemmeligholdelse) og læste forbudt politisk litteratur. Derefter studerede jeg også for første gang noget af Lenins arbejde, jeg kan ikke huske titlen, en tynd brochure, underskrevet - Tulin. Artiklen slog mig med dens blodtørstighed, men jeg vil ikke skjule den - fascinerede mig, og alt dette, der ligner de farlige grusomme spil hos voksne, fangede mig.
Abram Elov bemærkede de første ændringer, der skete for mig. En dag ved middagen - det var i februar eller marts 1898 - spurgte han mig:
- Sig mig, Goga, hvad sker der med dig? Jeg kvalt en slurk te:
- Hvad snakker du om?
- Ser du ikke noget bag dig selv?
- Abram! Tal ikke i gåder! - Jeg blev vred.
- Du er blevet vred, intolerant, irritabel. Du har altid travlt et sted. Forladt vores yndlingsbøger. Hvornår talte du og jeg sidst om den gamle armenske filosofi?
Jeg var tavs … Ved denne tirade af en ven blev jeg overrasket.
- Du læser noget vrøvl. Jeg er ked af … Du har efterladt en mager lille bog på bordet. Jeg kiggede ind. Socialistisk vrøvl, vrøvl, et opfordring til vold og blod. Tror du på dette …
Jeg lod ham ikke tale videre. Noget eksploderede i mig, en varm bølge dækkede mig med hovedet, råbte jeg uden at huske mig selv:
- Ser du ikke, hvordan de almindelige mennesker lever under udbydernes og de riges åg? Kan du ikke se den sociale uretfærdighed, der hersker omkring os? Og hvad med den nationale undertrykkelse af det russiske autokrati? Oplever du ikke jeg selv? Kun uforsonlig klassekamp, kun revolution …
Jeg råbte sådan noget. En rød tåge, tør og varm, dækkede mine øjne. Til sidst, gennem ham, kom Abrams triste, sympatiske look til mig, og jeg hørte hans stille, rolige stemme:
- Du er syg, Goga. Farligt syg. Jeg ved ikke, hvad din lidelse kaldes, men dens bakterier er dødbringende. Vil du ændre verden til det bedre ved vold? Når alt kommer til alt har du og jeg læst så mange kloge, gode bøger. Og når fortiden undersøges i dem, er der en enkelt konklusion i disse værker. Måske nu kan du lave det selv?
Jeg var tavs …
- Denne konklusion er så enkel som to eller to: vold i historien fører kun til en stigning i vold, udgydelse af blod fører til endnu større blodudgydelse.
Jeg ville sige noget for at gøre indsigelse, men Abram Elov stoppede mig med en skarp gestus i hånden (han er altid så blød, føjelig …):
- Hold kæft! Jeg vil ikke lytte til dig, Goga! Du skal alvorligt tænke over alt, hvad der sker med dig, før det er for sent. Og hvem er de mennesker, hvis indflydelse du faldt på? Forstå …
Jeg ville argumentere igen, men blev igen stoppet af den samme gestus:
- Alt, alt! Nu vil du ikke sige noget værd. Slap af. Tænk roligt over alt.
Og Abram rejste sig uden at være færdig med aftensmaden, forlod rummet og lukkede forsigtigt døren bag ham. Desværre kom dette emne ikke længere op i vores samtaler - der var simpelthen ikke tid tilbage til det: På det tidspunkt rejste Elov allerede til Moskva for at fortsætte sin uddannelse. Og han rejste snart. Vores forbindelser blev afbrudt i flere år og blev igen genoptaget på højden af den første verdenskrig - vi mødtes i Skt. Petersborg i efteråret 1916, skiltes igen, men som før at være venner, og vores korrespondance stopper ikke indtil i dag. Og så i stuen i min hyggelige lejlighed på Molokanskaya Street, ved et bord med en uopspist middag, blev jeg alene og tænkte for første gang: virkelig, hvad skete der med mig? Og hvad sker der nu? Så havde jeg ikke svaret på disse spørgsmål … Nu kender jeg dem.
Nogle magtfulde kræfter, boblende med hård energi, som måske er iboende hos enhver person, blev vakt i mig. De sover kun for tiden. Dog kan de måske aldrig vågne op. Alt afhænger af ejeren, ejeren af disse kræfter. Så jeg tænker nu. Og disse kræfter er onde, intolerance, irritation, grådighed og et umætteligt ønske om magt.
Gud! Hvor let er det nu at dømme sig selv, den tyve-årige, når livet er blevet levet, og alt er bagved!..
Og på det tidspunkt blev disse kræfter forklædt i tøjet for kampen for retfærdighed, for almindelige menneskers lykke, og selvom jeg undertiden følte vag angst, kørte jeg i korte perioder i mentalt ubehag, i det store og hele blev jeg fanget af nye brændende lidenskaber og var tilfreds med den måde, mit liv udviklede sig under ledelsen af "Den der …". Efter at have fundet tronen til Genghis Khan, måtte jeg overføre en utrolig okkult magt til ham. Jeg tvivlede ikke på dette i et øjeblik. Men en underlig ting! I de første to år af mit liv i Tiflis syntes det, som læreren, Shambhala's store initiativ, blev overdraget mig til at mørkne og forsvinde i baggrunden. Og i forgrunden var deltagelse i den politiske kamp under ledelse af Joseph Dzhugashvili.
Nu ved jeg: det var også sådan. Stien til tronen til Genghis Khan …
Og her må jeg sige følgende. Jeg afslørede ikke tronets hemmelighed for Abram Elov. Tre kendte hende på det tidspunkt: Jeg, Sarkis Poghosyan (ved afsked i Bombay, jeg tilståede ham, og Sarkis velsignede mig med at opfylde den højeste skæbne, der blev sendt ned til mig ved skæbnen, idet jeg lovede at holde denne hemmelighed til graven); den tredje var nu Joseph Dzhugashvili. Hvis jeg som før Sarkis også havde tilstået Abram!.. Måske ville alt have vist sig anderledes? Og - med fuld overbevisning kan jeg sige nu - verdenshistorien i det tyvende århundrede ville ikke have været så blodig. Især for Rusland.
August 1900.
I august 1900 (det var, hvis min hukommelse tjener mig, lørdag) så jeg "ørnene" "Den der …" i aktion. Jeg var lige vendt tilbage fra Kars - sommerferien var på - i en deprimeret, tung stemning: derhjemme var der en vanskelig forklaring med min far. Jeg sagde til ham, at i september ville jeg ikke vende tilbage til seminarium, præster var ikke mit kald, jeg var overbevist om dette, jeg valgte vejen for en politisk fighter for de undertrykte arbejdsmasses interesser. Det var med disse ord, jeg præsenterede min holdning for min far. Min far lyttede roligt til mig uden at afbryde mig. Og jeg fik en monolog, og den officielle præsentation af "positionen" blev kompenseret af lidenskab og patos, som virkelig sprang af mig. Til sidst blev jeg tavs.
- Alle? - spurgte faren.
”Det er det,” bekræftede jeg med lettelse.
- Du er blevet erstattet, - sagde faren. - Forlad. Jeg vil ikke se dig. Jeg tror kun på én ting: hvad min mor og jeg og Mr. Bosch har investeret i dig, og hvad du selv har opnået, kan ikke gå i støv. En formørkelse er kommet over dig. Dit sind er skyet og dit hjerte er hærdet. Jeg ved ikke grunden til dette, du ved det. Så regn det ud selv. Du er allerede ret voksen. Og ved: hvis du forbliver den samme, som du er nu, skal du ikke vises på tærsklen til dit hjem igen - du vil ikke længere have en far her. ” Han tøvede lidt og tilføjede: 'Der vil heller ikke være nogen mor.
Så vi skiltes den gang, og det er ikke svært at forestille sig, hvilken sindstilstand jeg var i, da jeg ankom til Tiflis.
Så lørdag i august 1900, sent morgen; I varmen, i den varme, hvidlige himmel, ser det ud til, at den nådeløst brændende sol har frosset. Ikke et enkelt åndedrag. Det er indelukket …
Jeg lagde fraværende forsigtigt tingene fra rejsekisten på bordet og sofaen, og i mine ører har jeg min fars stemme: "… ikke mere uden for døren, hvorfor ikke komme hjem …"
Skyndte trin på verandaen, et energisk, utålmodig bank på døren.
- Ikke låst!
På tærsklen - Joseph Dzhugashvili. Hurtig, impetuøs i øjnene - raseri og en mørk flamme, han er alt sammen - en koaguleret energi og vilje. Han lader mig ikke åbne min mund, taler hurtigt og kvæler efter ordene:
- Kast alt! Lad os gå!
- Hvor? Hvorfor?
- Vi tog dem ud på gaderne!
- Hvem?
- Jernbanearbejdere!.. Arbejderworkshops og depoter! Mens demonstrationen … Men alt er forberedt på strejken. Ja lad os gå!
Og allerede på farten, da vi næsten løb mod centrum af byen, råbte han, rovdyr, kiggede rundt:
- Det vigtigste er at arrangere et sammenstød med politiet og kønsmænd!..
- Arranger? - Jeg undrer mig.
- Ja! Ja! Arranger! - Han lo nervøst. - En lille blodudladning er nødvendig …
Jeg stoppede med forbløffelse.
- Blodudladning?
- Nemlig! - "Den der …" lo igen og viste ujævne tænder. - Kender du ikke den russiske revolutionære digters linjer: "Sagen er solid, når blod flyder under det!" Hvorfor står du med en søjle? Vi springer over alt!
Og her er vi i centrum af Tiflis, på Kura-dæmningen. Dette er min første gang, jeg ser en revolutionerende demonstration … Jeg er chokeret …
- Var i tide!.. - hvisker Joseph Dzhugashvili, og griber mig ved albuen, trækker mig ind under gennemgangsbuen til porten i et lille stenhus (jeg formår at bemærke, at trods varmen er alle vinduer i det tæt lukket).
Fra porten så vi, hvad der skete. En kolonne med jernbanearbejdere gik langs gaden, alt sammen i mørke skjorter og støvler. Dystre, afgørende ansigter. Og - dette var især slående - ikke en eneste udråb, kun den målte brumme af trin på stenstenen. Nej, det var ikke kun jernbanemændene, der gik. Jeg så blandt dem uniformerne i studerendes jakker, ved siden af mændene var unge kvinder i lange gulvlange nederdele, og også deres - hvor usædvanligt! - dystre, endda spydefulde ansigter.
En person bærer et rødt flag, nogen plakater: "En otte timers arbejdsdag!", "Handel med butikker - under fagforeningens kontrol!", "Åbn en sanitetspost i depotet!" Alle disse plakater er på russisk. Men her - på georgisk: "Længe leve frit Georgien!", "Ned med autokratisk undertrykkelse!", "Ned med tsarens satraps!" En nervøs chill begynder at slå mig. Igen plakater: "Død mod tsarisme!", "Arbejdere i alle lande, forenes!", "Kamerater! Til barrikaderne!"
- Se! Se!..- klemte min hånd "Den der …", og jeg følte den brændende varme fra hans håndflæde. - Min!..
Ja, jeg genkendte Josefs "ørne" på en gang. Der er tre af dem, skæggede, hurtige, i skjorter og støvler, som jernbanearbejdere. Da de stod ud af intetsteds, løb de langs søjlen og råbte:
- Kamerater! Der er kæmper og kosakker i banerne!
- Lad os ikke skræmme!
- Beat!..
Og allerede råberne fra demonstrantkolonnen:
- Beat!..
- Til våben!
- Slå de borgerlige!
Jeg så en af ørnene kaste en tung brosten i vinduet i en smykkebutik. Briller knækkede, knuste til smedereens. Og alt blev forvirret: skrig, stempling af fødderne, et andet sted ringning af ødelagte butiksvinduer. Fra en gyde på Kura-dæmningen dukkede faktisk kosakker på snorkeheste op og viftede med pisker. En brølende skare omringede dem …
- De dræber! - der var et hjerteskærende råb.
Ved væggen i huset på den modsatte side af gaden sank langsomt en ældre mand med et blodig ansigt til jorden …
- Så! Så!..- Iosif Dzhugashvili hvisker ved siden af mig.
Mit hjerte brændte af varme, en pink-rød tåge dækkede mine øjne. Jeg greb hans hånd:
- Lad os løbe! Vi må være tæt på vores egne!
- Hvad er du?.. - Han trak hånden væk - skør? Jeg er næsten ulovlig! Politiets blodhunde leder efter mig overalt …
Faktisk … Jeg glemte at sige: tilbage i maj sidste år blev Joseph Dzhugashvili udvist fra seminaret "for marxismens propaganda" - så blev det sagt i dekretet underskrevet af den "liberale rektor". Joseph gik i en ulovlig position, han måtte skifte lejlighed.
- Så er jeg alene!
Jeg gik ud i dumpens tykke, i midten af hvilken jeg så en af "ørnene" (hans navn var Alexander Kunadze) - hans ansigt var også brudt, tykt, tilsyneladende sort blod flydede ned over hans skæg. Dzhugashvili råbte noget efter mig, men det hørte jeg ikke, kun hans sidste sætning nåede min bevidsthed:
- Om aftenen skal du være med!
Og her er jeg midt i en kollision. Sammen med de andre demonstranter, hvor jeg straks mistede synet af Kunadze, trak jeg en overvægtig kosakke med et stramt, rødt, skægget ansigt ud af sadlen (han beskyttede sine meningsløse øjne i forbløffelse og stumphed), og vi sparkede ham med bitterhed og glæde, og han først, krøllet over, snublet ind i en kugle, sniffede bare, dækkede hovedet med hænderne og råbte pludselig med en uventet høj, knirkende stemme:
- Brødre! Har medlidenhed ah!..
Men vi fortsatte med at slå, og jeg var helt i grebet af had, mørk vrede og uforståelig, ukendt for mig før, mørk lysthed … Jeg slog, slå, slå mit forsvarsløse offer, allerede kun tåede under vores slag og på brostenene hans skæbne, beskidt blod. Jeg hadede, jeg hadede! Hat!.. Længe leve gratis arbejde! Død til undertrykkere af det arbejdende folk og deres lejere!.. Jeg så hvordan jeg fortsatte med den skrigende skare, svingte næve, skubbede deres hestemusler - lyserødt skum fløj til siderne med en stang, - tre kosakker skyndte sig til deres besejrede kammerat og vendte til højre og venstre piske. Alt andet skete unaturligt hurtigt. En skygge faldt på mig og vendte mig rundt - jeg havde lige sparket en kosakke, der ikke længere var i bevægelse - jeg så for mig det hestes svedne bryst,et sted ovenover - hendes grinende snude, men jeg havde ikke tid til at se rytteren: hesten dansede under ham, jeg så en pisk i min hånd, og dens fløjtende slag ramte tomrummet meget tæt på mit hoved. Og så kom hesten hurtigt op, lykkedes det at skabe en skinnende hestesko på sin hov (som om den er specielt poleret til en sådan lejlighed …). Og et hårdt slag fra den anden hestes hov ramte mit hoved. Der var ingen smerter - kun måske overraskelse: Jeg er let, i frit skyhøje, flyver et eller andet sted, og alt omkring mig falmer hurtigt ned i mørket. Og et hårdt slag fra den anden hestes hov ramte mit hoved. Der var ingen smerter - kun måske overraskelse: Jeg er let, i frit skyhøje, flyver et eller andet sted, og alt omkring mig falmer hurtigt ned i mørket. Og et hårdt slag fra den anden hestes hov ramte mit hoved. Der var ingen smerter - kun måske overraskelse: Jeg er let, i frit skyhøje, flyver et eller andet sted, og alt omkring mig falmer hurtigt ned i mørket.
… Jeg åbnede øjnene og kunne ikke forstå noget. Hvor jeg er? Hvad skete der med mig? I mit hoved - en afmålt og beroligende rumble, bevægede den sig væk og derefter nærmet sig - så bølgerne i havet ruller over den sandede kyst. Jeg følte ingen smerter, kun mundtørhed og lidt kvalme.
Det viser sig, at jeg lå på et gammelt bomuldstæppe - det hele var i huller, gnedet. Han lå i haven, fordi et telt med tætte grønne grene strækkede sig over hovedet, og frugter hang på dem i lyse gule kugler. "Cherry Plum" - Jeg tænkte og følte, at jeg var frygtelig tørstig. Mit hoved viste sig at være tæt bundet med et stykke stof, jeg følte det og blev overrasket: nej, det gør ikke ondt. Men dette berøring vendte øjeblikkeligt min hukommelse tilbage. Først så jeg et svedt hestekiste foran mig, derefter et forreste hesteben med en skinnende, forekommer det, splinterny hestesko. Og alt vendte omvendt i mit summende hoved, helt op til den seje stenport, hvorfra Iosif Dzhugashvili og jeg så den stadig fredelige, stille demonstration af jernbanearbejdere. Derefter huskede jeg den besejrede kosack, som jeg sammen med andre sparkede, og dette forfærdelige mig. Jeg kørte væk fra mig selv mindet om lyden fra slagene i mine støvler på kossakkens krop, døve, smækkende - men disse uudholdelige lyde hørte jeg igen og igen. Alt blev koldt indeni mig:”Var det virkelig mig? Nej, det er umuligt!.. "Men hukommelsen igen snurrer båndet med billeder baglæns: en jernbanearbejder med et blodig ansigt glider langsomt ned ad muren, et smykkebutikvindue knuses, plakater flagrer over demonstranternes hoveder, og alt ender i en stenport:" Se ! Se! " - klemmer min hånd "Den der …". En jernbanearbejder med et blodig ansigt glider langsomt ned ad muren, et smykkebutikvindue knuses, plakater flagrer over demonstranternes hoveder - og alt ender i en stenport:”Se! Se! " - klemmer min hånd "Den der …". En jernbanearbejder med et blodig ansigt glider langsomt ned ad muren, et smykkebutikvindue knuses, plakater flagrer over demonstranternes hoveder - og alt ender i en stenport:”Se! Se! " - klemmer min hånd "Den der …".
… En ukendt gammel kvinde bøjede sig over mig - et skarpt ansigt, skåret med dybe rynker, gråt hår gemt under et mørkt tørklæde; opmærksomme, medfølende, rolige og tålmodige øjne.
- Vågnede op, søn? spurgte hun på armensk.
- Hvor jeg er?
- De bragte dig … Sandsynligvis dine venner. Vær ikke bange. Politiet kommer ikke til os. Tag en drink. "Hun rakte mig en kølig lerkande, der var dækket med fugtig sved." Ung vin, ret lys.
Jeg drak ivrig, uden at stoppe, hele kannen til bunden (nu tror jeg: mere i mit liv har jeg aldrig drukket en sådan frugtbar, magisk ung vin). Jeg drak og følte, at min styrke vendte tilbage til mig, mit hoved lysede op, støjen i mine ører aftager. Jeg rejste mig let fra min seng.
- Du skulle stadig ligge, søn. Slap af.
- Nej, jeg føler mig ganske sund. Tak for alt. Jeg vil aldrig glemme hverken dig eller din skyld,”sagde jeg og mødte blikket fra denne gamle armenske kvinde. Jeg opbevarede det også i min hukommelse resten af mit liv. Der var sympati, medfølelse, sorg i dette look. Og - fordømmelse.
- Skal jeg tage denne vej? Jeg spurgte.
- Ja. Hun vil lede dig til grøntsagerne. Og så skal du gå forbi en lille kirkegård og et kapel. Ingen er begravet der i lang tid. Kun geder græsser.
Efter at have taget de første par skridt stoppede jeg - det blev mørkt i mine øjne, mit hoved begyndte at snurre, jeg svingede til siden. Jeg kiggede mig rundt - den gamle kvinde passede efter mig.
”Tag dig god tid,” sagde hun stille.
- Ja. Jeg er forsigtig. Farvel!
”Gud velsigne dig, søn.” Hun døbte mig.”Og jeg trylle: udgyd ikke blod - hverken dine egne eller dine fjender.
Snart passerede jeg en forladt kirkegård med et faldet kapel. Geder græssede virkelig på det i det døde græs blandt grave. "Hvor?" Spurgte jeg mig selv. Og næsten øjeblikkeligt hørte jeg stemmen fra Joseph Dzhugashvili. - "Om aftenen, sørg for at være med mig!" På det tidspunkt arbejdede "Den der …" på observatoriet på David Mount. Der havde han også en lille lejlighed på to værelser. Vi, underjordiske arbejdere, revolutionære, mødtes ofte på hans sted om aftenen, under dekke af venlige fester, vi holdt vores hemmelige møder der, lavede planer, lyttede til vores leder. Jeg må sige, at Dzhugashvili aldrig var ordret, hvilket ikke kan siges om hans georgiske medarbejdere.
Den mindeværdige aften kom jeg ganske sent til ham, den syrinede august-skumring blev allerede tykkere over Tiflis, de første skumle stjerner dukkede op i himlen, bag de fjerne bjerge dukkede en stadig bleg, gennemsigtig måne op, som om en usynlig gigant havde bidt fra sin kant.
Joseph var meget glad for min ankomst:
- Du er den første! Godt klaret! Han ignorerede bandagen omkring mit hoved. Dog modtog jeg ikke et sår, kun et kæmpe stød over min pande. Hesten bankede mig ned og bedøvede mig med et kraftigt slag med en hestesko - Lad os mødes og diskutere vores sprit. Alt så ud til at fungere vidunderligt godt. Indtil da, drikke noget vin.
To store mugger ventede på bordet til de underjordiske arbejdere.
- Her - tsinandali. Her er min favorit khvanchkara.
Jeg havde ikke lyst til at drikke mere, og jeg nægtede.
- Som du ønsker, ven! Så er jeg i pragtfuld isolation.
Joseph hældte sig selv et fuldt glas khvanchkara og drak det i en slurve. Det ser ud til, at uden mig har han mere end én gang kysset sin yndlingsdrink: hans øjne gnistrede feberligt, han gik hurtigt, uden lydløshed rundt om det trange rum fra hjørne til hjørne og lignede på en eller anden måde umærkeligt et rovfarligt farligt dyr, der blev fanget i et bur og farende til frihed.
- Jeg kan lugte det, George, jeg kan lugte det! - sagde han begejstret. - Vi er på tærsklen til store begivenheder. Bare ikke at gå glip af øjeblikket! Og hvad er den vigtigste ting i vores kamp? Sig mig: hvad er den vigtigste ting?
Jeg vidste ikke, hvad der var vigtigst. Jeg har bare aldrig tænkt på det. Da han kom tæt på mig, åndede vin i mit ansigt, kiggede han intenst, uden at blunke, ind i mine øjne (jeg turde ikke se mig væk) og hviskede:
- Strøm! Magtbeslag! - og igen løb lydløst rundt i rummet - Men hvor forsvandt de alle?
I mellemtiden var det allerede helt mørkt uden for vinduet, den sorte sydlige himmel var oversvømmet med sjældne stjerner. Der var meget få af dem. Sandsynligvis fordi en lys måne allerede var steget højt over horisonten, som nu virkede lidt lyserød.
Der er gået en time. Sekund. Ingen kom. "Den der …" var allerede ganske beruset og rasende. Jeg havde aldrig set ham før i et så vanviddigt, uhåndteret raseri: han skyndte sig rundt i rummet, smed den tomme kande, hvor khvanchkara plejede at være på gulvet, og fragmenter fløj i alle retninger. Han skreg og sprøjt spyt:
- Sjakaler! Feige sjakaler! Ildelugtende døde rotter! Bange for den første kamp! Gemt i hjørnerne! Jeg hader det! Kvæle! Jeg dræber!..
Og pludselig, snublet over mit forbløffede, bange look, roede han sig straks ned. Hans ansigt var dækket med små svedperler, og Joseph udtørrede det med ærmet på sin skjorte.
”Jeg er ked af det,” sagde han stille, roligt og fredeligt.”Nerverne var løse. Vores arbejde med dig er solide nerver. Anden time om natten. Bliv hos mig. Du sover her på sofaen. Jeg giver dig min mors dunpude. Sådan en sød pude!.. Du vil have søde drømme. Piger vil drømme, kære! - "Den der …" lo højt. - Hvis du drømmer, forestil dig det ved bredden af en bjergbæk. De tager deres tøj af for at tage en dukkert, og du kigger bag bag buskene.
Og så gjorde jeg mig op … Jeg havde længe ønsket at spørge ham om det, men foran fremmede - og fremmede var næsten altid der - skamme jeg mig, jeg kan ikke selv forstå hvorfor.
”Joseph,” sagde jeg,”Jeg har slet ikke lyst til at sove.
Hans allerede søvnige ansigt var fyldt med årvågenhed og interesse.
- Og hvad vil du have? spurgte han og gab.
Jeg vidste, at et teleskop af det nyeste design for nylig blev installeret på observatoriet - en forstørrelse på hundreder af gange! Som teenager kiggede jeg først på nattehimmlen gennem Father Bosch's hjemmeteleskop, der kun bragte pladsen ti gange tættere, og det overvældende indtryk er endnu ikke blevet slettet fra min hukommelse. Og hvis - hundreder af gange?..
- Der er installeret et nyt teleskop ved observatoriet?
- Ja, det er det. - Spændingen forsvandt, interessen forblev. - Fremstillet fra England.
- Jeg kunne?..
- Klart! - Joseph afbrød mig … . - Du kan! Lad os gå! - Han rejste sig tungt, uden at se sig tilbage, gik til døren.
Jeg fulgte hurtigt på ham. Og vi befandt os på verandaen til hans lejlighed, dybt ned i en varm og rolig nat.
- Det er fantastisk! - Han talte eftertænksomt, ser det ud til mere for sig selv. - Hvorfor har I alle lyst til at stirre gennem et teleskop i himlen, ind i denne vrøvl og tomhed? Nysgerrighed? Nej … - Det lader til, at Joseph rystede på hovedet i nød. - Der er noget andet … Kom nu, lad os gå! Jeg er en teleskopmester. Det er nødvendigt at kontrollere enheds brugbarhed, overvåge lufttemperaturen. OG! Lang historiefortælling, kedelig. Jeg har adgang til teleskopet når som helst på dagen. ” Vi gik allerede langs en smal gyde, som støt klatrede op til en to-etagers bygning under et afrundet tag, der syntes mørkeblå i måneskin.”Jeg gætter.” Hans stemme var sarkastisk, endda foragtelig. “I dette kaos og vrøvl,” gjorde Dzhugashvili en bevægelse med sine hænder, som omfavnende den himmelske sfære, “du prøver at finde meningen med livet, Gud, svar på alle slags såkaldte store spørgsmål. Udødelighed … Sjælens liv … Elendig intellektuel vrøvl! Nonsens! Der er intet og ingen der! Svar på alle spørgsmål om menneskeliv er her! Kun her på jorden. Og intet andet sted. Fordi der, - "Den der …" sprang fingeren i himlen, - der er intet og ingen! Ikke noget! Og ingen!
- Og stjernerne? - Jeg stammede i fuldstændig døs. - Solen? Planeter?
Vi var allerede ved døren til hovedobservatorbygningen, der indeholdt teleskopet. Og pludselig kom Joseph tæt på mig og råbte i mit ansigt:
- Dette er en spejling! Forstår du? - Hans øjne var gale. - Mirage!
En ældre, søvnig soldat med en rifle, hvis bajonet var fantastisk i sin længde, dukkede op i døren. Det var teleskopets nattevagt. Joseph roede øjeblikkeligt ned, som ved berøringen af en usynlig tryllestav, sagde noget stille til soldaten, han nydes uforskammet med hans ujævne hoved og forsvandt sig selv forsvandt gennem døren.
- Nogle gange midt på natten, - sagde Joseph, og nu var kun kedsomhed i hans stemme, - der er ikke elektricitet. Vi finder ud af, om du er heldig eller ej.”Han vendte en usynlig kontakt i mørket. Gangen lyser op med et skarpt lys. Lad os gå!
Vi befandt os i et cirkulært rum med et kuppelloft. Og i midten af det stod et teleskop med røret rettet i en vinkel mod væggen.
- Kom igennem hele programmet, hvis du er her - sagde Joseph afslappet - sidde her - Jeg fulgte ordren, sad på en roterende stol som et klaver foran teleskopet - Se: denne håndtag på panelet. Bevægelse langs skalaen - en stigning på ti gange, halvtreds, hundrede … Og så videre op til tre hundrede gange. Begrænse. Denne greb er den lodrette bevægelse af teleskopet, denne er vandret. Selve teleskopets faste placering giver dig mulighed for at se en fjerdedel af hele udvidelsens omkreds. For at inspicere det næste kvartal af hvælvingen skal du flytte selve teleskopet til dets sektor. Men vi, Georgy, vil ikke gøre dette. Et kvarter er nok for dig. Overhead! - Han kom pludselig med en kort, vred latter - Sjov!
- Hvad griner du af? Jeg spurgte.
- Jeg har dig, min kære, meget mærkbar. Jeg har set dig i lang tid, - flirede han - såvel som alle mine kammerater i våben. - Han kvalt pludselig fra det pludselige raseri og hviskede ikke, men hviskede: - Sjakaler! - Og han stoppede sig selv: - Okay! Lad os finde ud af det. Så det er det. En gang bragte vores forskere en rig araber, en sheik ikke en sheik, for at kigge gennem et teleskop … Det er ikke poenget! Og hvor grave de det fra? De satte gæsten på den stol, du i øjeblikket besætter … Det var en fuldmåne. De pegede teleskopet mod vores … Hvad kalder digterne det? Mystisk, magisk, magisk og anden natlys. Jeg ved ikke, hvor mange gange stigningen blev indstillet. Og de siger til denne tætte sjeik … Og han er alt sammen hvidt til tæerne, en hvid turban. De siger: se! Nå, denne fjols satte også øjet på okularet. Først frøs jeg, bare forstenet. Så kun: “Wai! Wai!"- og sprøjter hænderne. Og pludselig, da han skreg: “Shaitan! Shaitan! " Forhøjet ind i døren, forslået panden. De fangede ham næppe i parken. Og han er voldelig: han kæmper, bider. Jeg var nødt til at binde. Og hvor tror du, at denne nysgerrige sheik er nu?
- Hvordan skulle jeg vide det? - Jeg sagde og følte allerede fangsten.
- I det gule hus sammen med andre psykoter. Et sted i Rusland. I det arabiske hjemland blev han forladt, fordi han smagte de troendes fristelse. Så det officielle brev fra deres ambassade sagde. Alle! Som russerne siger, er natterralen ikke fodret med fabler. Imidlertid, George, træk dine egne konklusioner: Vær forsigtig og bliv ikke for ophidset af uventede indtryk. Teleskopet er rettet mod månen, forstørrelsen er hundrede og halvtreds gange. Og jeg, mens du vil overveje andre verdener, vil tage en lur i denne stol.- En stor gammel stol, hvis fløjls bagside blev aftørret til huller, stod mod væggen - Hvordan man regulerer bevægelsen af teleskopet op og ned og til venstre og højre, ved du. Ser du den røde knap på venstre side af okularet?
- Jeg ser. - Jeg kunne ikke genkende min stemme: han hes og satte sig.
- Tryk på. Og nyde!
Jeg trykede på den røde knap og klamrede mig fast til teleskopets øje … Nej, min tunge er svag, jeg kan ikke finde ordene til nøjagtigt at formidle det, jeg så på den uforglemmelige nat og det, jeg oplevede. Ja, teleskopet var rettet mod Månen, og jordens ledsager, forstørret hundrede og halvtreds gange, fremkom for mig som enorm, klog og - vigtigst af alt! - en levende himmelsk væsen. Det er rigtigt: i live! Dette var den første ting, jeg oplevede, indså jeg, selvom jeg forstår, at der ikke er nogen rationel forklaring på disse følelser. Disse gigantiske lyserøde sletter med cirkler af kratre - sandsynligvis frosne vulkaner, bjergkæder, lavområder, mystiske striber, svarende til senge af tørrede floder … Ja, alt syntes at være øde, ensom uden bevægelse - kunne ikke andet end inspireres af den slags evige grund. Men jeg følte, at Månen lever, hun ser også på mig, og noget almindeligt, man forener os. Jeg begyndte at kigge ind i det største krater,og … Jeg ved ikke, jeg kan ikke finde ordene. Jeg flyttede febrilsk kontrollen med zoomniveauet til sin grænse. Hele natterresten kunne ikke længere passe ind i okularet. Nu var kun et tre hundrede gange forstørret krater af vulkanen foran mig, og det var ikke et krater, men et spøgelse … Det levende øje kiggede meningsfuldt og indbydende på mig. Ja! Ja! - indbydende! Og nu kan jeg kun oversætte betydningen af dette look: "Vi mødes igen!.." Jeg følte, at jeg nærmet mig en farlig linje, et andet øjeblik, i et par sekunder … Instinktet til selvopbevaring skubbede min hånd - Månens levende øje forsvandt fra mit felt vision.og Zrak … Det levende øje kiggede meningsfuldt og indbydende på mig. Ja! Ja! - indbydende! Og nu kan jeg kun oversætte betydningen af dette look: "Vi mødes igen!.." Jeg følte, at jeg nærmet mig en farlig linje, et andet øjeblik, i et par sekunder … Instinktet til selvopbevaring skubbede min hånd - Månens levende øje forsvandt fra mit felt vision.og Zrak … Det levende øje kiggede meningsfuldt og indbydende på mig. Ja! Ja! - indbydende! Og nu kan jeg kun oversætte betydningen af dette look: "Vi mødes igen!.." Jeg følte, at jeg nærmet mig en farlig linje, et andet øjeblik, i et par sekunder … Instinktet for selvopbevaring skubbede min hånd - Månens levende øje forsvandt fra mit felt vision.
Nej, chokket fortsatte: nu åbnet den stjerneklare afgrund af universet mig - jeg så tusinder af tusinder, millioner af millioner blinkende, pulserende stjerner, deres roterende klynger - ukendte galakser var fra alle retninger, og fra ende til ende den sektor af den himmelsk sfære, der var tilgængelig for min blik, i en hvid spredning, krydsede Mælkevejen. “Min Galaxy, mit hjemland! - blinkede gennem mit sind. - Og jeg er en levende partikel af denne smukke, skinnende, perfekte, uendelige verden …"
Herre! Hvordan kan jeg formidle ord, hvad jeg følte, da jeg oplevede det? Glæde, forbløffelse, glæde ved at være blandet med en uforståelig, smertefuld tristhed, som om jeg var skylden på en, der er elsket af mig … Og også: en følelse af fusion, enhed med den levende og evige verden, der, når den har åbnet mig, kun er tre hundrede gange tættere! - var harmoni, perfektion, kærlighed. Tårer flydede fra mine øjne, jeg blev overvældet af en følelse af glæde og skyld, der skal udvises … Min tilstand var tæt på det, som jeg oplevede en nat efter min fars tale i askebægerkonkurrencen, hvor spørgsmålene om liv og død, menneskelig skæbne for første gang opstod i min bevidsthed overfor den mystiske nattehimmel. Den augustnat på observatoriet, i lyset af Universet spredt foran mig, blev disse samme følelser intensiveret mange gange. Måske;tre hundrede gange? Kraftige, pludselige ændringer fandt sted i mig. Hvordan definerer du dem? Det var sandsynligvis en epifanie og udrensning. Et visst slør faldt fra mine øjne og fra mit hjerte - en ublu vægt.”Jeg er nødt til at komme tilbage på vej,” lød i mit sind. Jeg glemte, hvor jeg er, hvor meget tid der er gået siden det øjeblik, jeg så den nye himmel og det nye univers. Jeg glemte Joseph Dzhugashvili. Når jeg husker ham, følte jeg - af en eller anden grund - rædsel, frygt. Mit hjerte bankede febrilsk med hyppige beats, og disse beats gentog sig i hver eneste celle i min krop. Jeg, der rev mig væk fra teleskopet (der og da kollapset en smuk, guddommelig, grænseløs verden), vendte mig skarpt …- lød i mit sind. Jeg glemte, hvor jeg er, hvor meget tid der er gået siden det øjeblik, jeg så den nye himmel og det nye univers. Jeg glemte Joseph Dzhugashvili. Når jeg husker ham, følte jeg - af en eller anden grund - rædsel, frygt. Mit hjerte bankede febrilsk med hyppige beats, og disse beats gentog sig i hver eneste celle i min krop. Jeg, der rev mig væk fra teleskopet (der og da kollapset en smuk, guddommelig, grænseløs verden), vendte mig skarpt …- lød i mit sind. Jeg glemte, hvor jeg er, hvor meget tid der er gået siden det øjeblik, jeg så den nye himmel og det nye univers. Jeg glemte Joseph Dzhugashvili. Når jeg husker ham, følte jeg - af en eller anden grund - rædsel, frygt. Mit hjerte bankede febrilsk med hyppige beats, og disse beats gentog sig i hver eneste celle i min krop. Jeg, der rev mig væk fra teleskopet (der og derefter kollapset en smuk, guddommelig, grænseløs verden), vendte mig brat rundt …vendte sig brat rundt …vendte sig brat rundt …
Nej, "Den der …" sov ikke i den gamle stol. Hans holdning var anspændt, kiggede på mig, han læner sig fremad overalt, og igen i hele sit udseende var der noget af et rovdyr. Og det ser ud som dette udyr forberedte sig på at hoppe. Jeg blev ramt af hans øjne: to glødende kul kiggede på mig. Der var ild i hans øjne, men farve … De var grønne glødende kul. Vi så længe på hinanden. Jeg klarede mig selv: der var ikke længere frygt og rædsel. Uden at kigge væk så jeg lige ind i hans øjne.
- Nå, - Jeg følte, at han var nødt til at gøre en enorm indsats for at tale roligt, - og hvad er du der, - ordet "der" blev stresset, - så?
- Jeg så Gud.
Efter at have sagt dette med mit hjerte, sind, sjæl, følte jeg: dette er de eneste sande ord, der udtrykker essensen af det, jeg netop har oplevet.
- Hvordan? - Han lo temmelig unaturligt - Overvej, min kære: Hvis du er marxist, er din religion ateisme.
- Dette er din religion - ateisme.
Når jeg forlod min stol, gik jeg hurtigt til døren.
- George! Kom tilbage nu! - Hans ord lød som en ordre. - Lad os tale. Kan du høre mig? Kom tilbage!
Men jeg adlød ikke. Jeg havde travlt med mit hjem gennem natten Tiflis, den sene efterårsdaggry var allerede vågner op over de fjerne bjerge. Mine tanker blev bange. Tilbage på din vej … Hvad betyder det? Først og fremmest for at vende tilbage til min far - han bestemte hovedretningen for min jordiske bevægelse og voksende op. Forvirring greb mig. Og Genghis Khan's trone? Når alt kommer til alt er det min skæbne at nå det. Og efter at have modtaget tronen, overlever den til "Den der …".
Jeg følte … Ønske? Bestille? Nødvendighed? Jeg følte behov for straks at se kortet skjult i min cache, som markerede stien til det eftertragtede femte tårn i Shambhala, der indeholder tronen til Genghis Khan.
Det var tyve minutter over tre, da jeg befandt mig i min store - og nu så ensomme - lejlighed. Jeg ved ikke, hvordan jeg skal forklare dette, men helt fra starten af min "revolutionære aktivitet" gjorde jeg alt, så jeg aldrig havde nogen konspiratoriske sammenkomster. Og tilbøjelighederne, især fra Joseph Dzhugashvili, var:”Hør ven! Du har et vidunderligt sted! Og rummelig, som en borgerlig”. Men jeg var fast og fast: "Det er farligt, ejeren arbejder i Tiflis-gendarmeriet." Og det var sandt. Kun der var ingen fare: ejeren af huset, hvor jeg lejede en lejlighed, tjente som revisor i gendarmeriet, han var en forbeholdt, ensom, fuldstændig upolitisk mand, desuden døve; han var slet ikke interesseret i, hvordan og hvad hans gæst boede, som kom til ham, så længe han nøjagtigt betalte huslejen. Men mine nye venner troede:farligt … Instinktet til selvopbevaring?
Det var længe gået op uden for vinduet, men jeg trak gardinerne og tændte en parafinlampe. Kortet blev holdt rullet op i et rør på mezzaninen i soveværelset bag bundterne af gamle magasiner "Zarya Armenii", som Abram Elov efterlod for mig på vej til Moskva:”Se igennem. Der finder du mange interessante ting om Armeniens historie og hele Kaukasus."
Jeg tog kortet ud, tog det ud af pergamentet, udbredte det, og efter at have glattet det ud, lagde det på bordet, under den lyse cirkel af lys, som parafinlampen kastede på det, og … Før mig lå naturligvis selve kortet, som jeg ofte kiggede på, og så tiden er anderledes … opdateret: alle betegnelser er blevet klarere, skarpere: floder, bjerge, vejlinjer og den vigtigste, der fører gennem Tibet, til bjergene, til det romerske tal V. Som om alt var lyst cirkuleret med frisk blæk. (Nu husker jeg vagt, at jeg endda lugtede denne mascara …) Men det mest utrolige var, at tre symboler dukkede op på kortet - byer eller landsbyer, der ikke havde eksisteret før: Padze, Saiga og Nagchu. Når alt kommer til alt, før var der kun Nimtsang og Prang. Og disse tre nye navne blev også kortlagt med frisk sort blæk.
Værelset var helt stille, kun det gamle ur på væggen tikkede monotont. Fryst, jeg kiggede på kortet og ventede. Men ingen stemme lød i mit sind.
I mig voksede imidlertid en glad, endda jublende følelse, udvidet og gradvist fylde hele mit væsen: nyheder! Skilt! Påmindelse og instruktion … Et opfordring til at udføre en pligt, en destination, som menneskets skæbne afhænger af..
Fra det øjeblik splittede mit liv igen: Nu tænkte jeg konstant på den kommende kampagne for tron af Genghis Khan, besluttede jeg at bruge alle mine midler til det, lavede en liste over syv mennesker, mine venner, i Kars og Alexandropol. (Af de nye Tiflis-kendere var der ingen i ham.) Og jeg ventede … Jeg kunne ikke forstå, hvorfor "Den der …" aldrig en gang mindede mig om denne kampagne. Fra vores første samtale i det gamle lysthus i seminarparken - aldrig! I to år - ikke en gang !!! Taler du først med ham? Men noget stoppede mig. Jeg ventede og fangede ofte mig selv og følte, at en anden ventede med mig …
I mellemtiden, underjordisk revolutionerende "arbejde", der tog al min styrke, bar ned, hærdet mig igen. I hendes feber, som Joseph var i stand til at fremkalde på en speciel måde, dage, uger, måneder fløj, forsvandt et sted sporløst … Dette var den smertefulde splittelse i mit liv på det tidspunkt, hvilket gav anledning til ubehag, irritation og selvtillid i min sjæl. Utroligt, men det var sådan: om søvnløse nætter (det var da jeg kendte sværhedsgraden og håbløsheden ved søvnløshed, partiet af en uren samvittighed, som senere måtte overvindes med store anstrengelser) - så på søvnløse nætter udarbejdede jeg en plan for en kampagne ind i tarmens tarm, til det femte tårn i Shambhala, og i løbet af dagen skyndte jeg mig til et underjordisk trykkeri, skyndte mig til arbejdernes udkant af Tiflis, hvor de ventede på mig i en sikker lejlighed med foldere. Skynde sig! Skynde sig! Revolutionen skynder sigden dovne hest fra russisk historie skal anspores. Allerede aften? Jeg er forsinket til et hemmeligt møde afholdt af Joseph Dzhugashvili i landsbyen Tskheba nær Tiflis. De var to helt forskellige mennesker: Jeg er natlig og er en "revolutionær", der passer ind i et kropsskal. Men jeg tog fejl med "Den der …" - han har ikke glemt noget.
Seks måneder er gået siden dagen for demonstrationen af Tiflis-jernbanearbejdere, og siden natten da jeg så et teleskop universet, forstørret tre hundrede gange. Og fra den tidlige morgen, som viste mig et nyt kort med en rute til tronen til Genghis Khan.
Marts 1901.
Det var aften, der sluttede på en regnfuld mardag i 1901. Det ser ud til at være kommet i slutningen af måneden. Jeg sad hjemme over en fascinerende bog om armensk skrifts historie. Jeg havde allerede forladt væggene i det teologiske seminarium efter at have gennemført to kurser, men fremtiden for en professionel revolutionær - i fuldt hemmeligholdelse fra Joseph Dzhugashvili - blev også afvist af mig, selvom jeg besluttede ikke at bryde med Joseph og hans omgang pludselig (jeg forblev en overbevist modstander af den russiske autokrati), især da noget meget mere grundlæggende forbandt mig med "Den der …"
På samme tid var der en forsoning med sin far. Nu kom jeg ofte til Kars og boede sammen med mine forældre i lang tid. Først fortalte jeg min far, at jeg aldrig vil blive revolutionær, fordi jeg afviser vold i kampen for en bedre verden. Og for det andet:”Jeg, far, vælger din vej: Jeg vil finde min tro. Og nu er jeg overbevist om, at det, jeg leder efter, hvad der er tæt på mig, er i Østen. Og dette er sufisernes lære …”Og min far, som jeg så, stor lettelse, velsignede mig. Men min Sufi-vej er et separat emne. Og måske, hvis Providence vil, vender jeg tilbage til hende senere. Eller andre vil gøre det - mine studerende.
Så jeg var nedsænket i min yndlingslæsning, som fuldstændigt absorberede mig. Jeg hørte ikke engang fodspor på verandaens trin. Der var et blidt bank på døren.
- Kom ind! Ikke låst, sagde jeg.
Vores "messenger" Agapius, en uhyggelig, nervøs, kvis teenager på omkring femten, optrådte i rummet.
- Koba sagde: straks til ham! - Koba - det var nu Joseph Dzhugashvilis underjordiske kaldenavn. Efter at have besøgt Batumi og Poti om festforhold, bragte han hende derfra - Skynd dig! - Agapys knebende stemme (han var halvt græsk, halvt russisk) lød noter af "Den der …" - han efterlod ham i alt.
- Til observatoriet? Jeg spurgte.
- Ikke! Du kan ikke gå der. Lad os gå! Jeg vil lede!
I den sydlige udkant af Tiflis, i en labyrint af smalle, beskidte, snoede og krydsende gader, hovedsageligt beboet af grækere, blev vi cirka en time senere temmelig våde i det kolde regn. Jeg fandt Joseph i et lille skab, hvoraf halvdelen var besat af en jernseng og et lille bord; hele rummet var fyldt med Dzhugashvilis ting, som var bragt her i en fart. Joseph sad med en dyster rynke på en skammel midt i hans, som jeg forstod, ny bolig og hans frosne figur, og udtrykket af irritation og vrede på hans også frosne ansigt, var personificeringen af ekstrem irritation og forvirring. Kort kiggede han dystert på mig og mumlede til Agapy af en eller anden grund på russisk (på dette sprog talte han med en uhyrlig accent):
- Ides! Vi skal tale sammen.
Agapius forsvandt lydløst.
- Hvad skete der? Jeg spurgte.
- I går søgte politiet min lejlighed i observatoriet. Jeg var ikke hjemme. "Joseph spyttede en lang strøm af spyt, gul fra tobak, gennem hans flisede tænder." Det reddede mig. Ellers ville jeg allerede have været i fængsel. Kort sagt, fra i morges er jeg endelig i en ulovlig position. Jeg bor her sammen med vores kammerat, - han så tilbage på døren - - En pålidelig mand … to uger, måske en måned, vil jeg afvikle alle presserende sager. Og sandsynligvis i lang tid, indtil alt roer sig ned her, forlader jeg Georgien.
- Hvor skal du hen? Jeg spurgte.
- George! Du stiller unødvendige spørgsmål. Okay! Nu - om det vigtigste. Du, som mig, har en lang vej foran os. Desuden - straks.
- Og du kan heller ikke spørge - hvor?
Koba smilede.
- Kan. De venter på dig i Skt. Petersborg.
- Venter de endda?
Joseph kvindede sig i irritation. Og pludselig spurgte han:
- Sig mig, fortæller et sådant navn dig noget - Badmaev? Peter Alexandrovich Badmaev?
Jeg anstrengte min hukommelse. Badmaev … Det ser ud til, at der var en lille note om ham i tidsskriftet Medical Bulletin.
- Læge? - Jeg spurgte. - Det ser ud til at være tibetansk medicin …
- Godt klaret! - Dzhugashvili afbrød mig utålmodig - Hvad ved du andet om ham?
- Stort set intet.
- Så - på! Undersøg det i løbet af natten. "Han rakte mig en temmelig tyk stak af udklip fra magasiner og aviser." Så hentede jeg til dig alt, hvad jeg kunne få om ham …
- Joseph, uden at blunke, så på mig. Jeg var allerede klar over dette hypnotiserende look.”Fra Mr. Badmaev kan vi få et tilskud til den forretning, som skæbnen bragte os sammen.
- Jeg gysede som om fra et skud. En nedkøling løb gennem min krop.
- Ja! Ja! Penge … Store penge til din lange rejse. Du forstår mig?
- Forstå …
- Vi diskuterer alt i detaljer i morgen. Kamerater vil komme til mig nu. Og i morgen morgen, klokken ti, venter jeg på dig. Gå! Læs det! Nej - undersøgelse!..
Snart var jeg på min plads. Hvordan havde jeg brug for Abram Elov den aften! Eller lad Sarkis Poghosyan vises i rummet. Jeg havde brug for kloge råd, et kig på situationen udefra. Jeg tilbragte natten over de sider, der blev givet mig af Joseph Dzhugashvili. Jeg læste dem igen og igen …"
Læs fortsættelsen her.
Dagbogen blev læst af et medlem af det russiske geografiske samfund (RGO) i byen Armavir Sergey Frolov