For nylig fortalte en barndomsven af mig en mærkelig historie, som det er svært at tro på. Men da Stepan er en seriøs mand og ikke kan lide at tale, troede jeg på hans historie. Vi er landsbyfolk, og vi har ikke tid til at engagere os i vrøvl, for ikke at snakke. Her er hans historie.
Jeg sad på bredden af en lille skovflod og så på flyderen. Noget bider overhovedet ikke. Jeg har siddet i to timer og mere end en bid. Hvor er alle fiskene? Hvor skjulte du? Måske er vejret skylden? Jeg rejste mig og lod flyderen alene og besluttede at varme op. Efter at have gået lidt langs kysten, bemærkede jeg et lille hul i jorden. -Det er nogens nora, tænkte jeg. Når jeg kom nærmere og spredte gamle, tørre grene, så jeg, at dette ikke var et hul, det var et hul i jorden med en diameter på to eller tre meter.”Nå, okay,” tænkte jeg,”jeg ser det senere.
Jeg satte mig i sædet igen og stirrede på flyderen og tænkte på noget.
Nogen rørte ved mig roligt på skulderen. Jeg vendte mig om og så den gamle mand. Han stod og smilede, en venlig gammel mand. I hånden holdt han en gren fra et tørret træ, hvis ende hvilede mod min skulder.
- Hvilken søn, bider ikke?
”Ja, han vil ikke have noget i dag,” svarede jeg ham.
- Har du prøvet på græshopperne? Vi fangede græshoppere.
Salgsfremmende video:
- Hvornår er det før? - spørger jeg
- I lang tid. Jeg har ikke fanget det i to hundrede eller tre hundrede år, - svarer bedstefar.
- Hvor meget? - Jeg humrede, - Du giver mig en bedstefar. Mestre du lyver.
- Så du tror, jeg lyver? I alderdommen kaldte han mig en løgner. Ikke godt. Men jeg lever i en verden, hvor tiden er helt anderledes.
”Jeg taler, drømmer,” mumlede jeg og vendte mig væk.
Efter et par sekunder ville jeg fortælle ham noget andet, men min bedstefar var væk. Da det faldt gennem jorden. - En eller anden mærkelig gammel mand, - tænkte jeg.
- Søn, hjælp mig, - jeg hørte den gamle mands stemme fra siden af hullet.
Så jeg tror, min bedstefar faldt på mit hoved, han lader mig ikke fiske. Men stadig gik han for at se, hvad der skete med ham der.
Jeg kom til synkehullet. Bedstefar var ikke synlig.
- Søn, - Jeg hørte min bedstefars stemme lyde fra gropen, - hjælp til at komme ud herfra. Giv mig en hånd.
- Hvad fejrede bedstefar? Du skal være mere forsigtig. Og hvis jeg ikke var der, ville jeg have siddet i denne pit.
En gammel mands hånd kiggede ud af gropen.
- Vil du give din hånd nej? - den gamle mand pustede.
Jeg gik hen og tog hans hånd. Hånden var iskald som om den lå i køleskabet.
”Hvorfor er mine hænder så kolde, at jeg skal dø,” smilede jeg og trak hende.
- Altså nej. Det er for tidligt for mig, men det er tid for dig - svarer den gamle mand og trækker min hånd.
Jeg fløj ned, og på et sekund lå jeg i bunden af pit.
- Han kan ikke lide mine hænder, siger den gamle truende, - nu vil du have det samme.
Jeg kiggede rundt. Det var fire meter til overfladen. En sort passage løb til siden under jorden. En gammel mand stod ved siden af mig og kiggede ondt på mig.
- Hvad er du bedstefar? - Jeg råbte til ham, - Hvordan kommer vi ud herfra nu? Er du skør?
- Jeg har ikke brug for at komme ud herfra. Jeg bor her. Jeg kan ikke lide det, når de kalder mig en løgner.
- Nå, undskyld mig, bedstefar, jeg troede ikke, at du ville være så fornærmet, - jeg siger ham, men indeni mig selv kæmper alt mig med rædsel. Jeg følte direkte den gamle mands kraft over mig med min lever.
- Vil du bo sammen med mig hundrede år, - spørger bedstefar.
”Nej, nej, hvad er du, hvad hundrede år,” siger jeg ham i alvor. Slip mig, bedstefar. Undskyld, hvis jeg fornærmet dig.
- Så du tror ikke, at jeg er syv hundrede år gammel
- Jeg tror. Nu tror jeg. Nå, lad mig gå,”sagde jeg med en bønfaldende stemme.
- Overvej at du er heldig, - siger bedstefar, - Jeg vil sove. Jeg er træt. Ja, og jeg er vant til det alene. Og hos dig gør det ondt for meget støj. Jeg vil lade dig gå, hvis du giver dit ord for ikke at fortælle nogen om, hvad jeg så.
- Jeg giver dig mit ord. Ingen.
- Okay, gå ud. Jeg tager en lur. Vil du komme ud selv?
- Jeg kommer selvfølgelig ud. - Jeg frembragte, - Hør, bedstefar, hvorfor er luften her så tyk som gelé?
- Det er ikke luft. Dette er tiden her - den gamle mand hviskede og forsvandt i mørket i den underjordiske passage.
Jeg begyndte at klatre op og klamrede mig fast til de fremspringende rødder og sten. På det tredje eller fjerde forsøg, med store vanskeligheder, befandt jeg mig alligevel på overfladen og var allerede begyndt at rejse sig, da jeg pludselig igen fandt mig i bunden af denne fiasko … - Ikke det, - stønnede jeg. Fra mørket kom den gamles fnise.
- Du lod mig gå, - råbte jeg ud i mørket, - Hvad vil du?
- Og kan du stadig komme med mig? - blev hørt fra mørket.
- Nej, jeg vil ikke gå, - råbte jeg, - Du har dit eget liv, jeg har mit eget.
- Lad os gå, - den gamle mands stemme lød vredt.
Hvordan jeg kom til overfladen, husker jeg ikke længere. Jeg kan kun huske, hvordan jeg løb væk fra floden og glemte både stangen og rygsækken på bredden.
Jeg kommer beskidt hjem som helvede, jorden er under min skjorte, og min kone er i panik. Og sværger og græder og griner. Det viser sig, at der er gået en dag, siden jeg fiskede. Jeg tilbragte kun ti minutter i denne pit, og her gik en dag. At ikke lyve betyder den gamle mand. I denne fiasko går tiden faktisk forskelligt.
Jeg gik aldrig til det sted igen. Det er skræmmende at mødes med den bedstefar igen. Jeg spurgte landsbyfiskerne om den fiasko.”Der er ingen fiasko der,” siger de. Nå, der er ingen måde. Jeg roede mig selvfølgelig en smule, men jeg vil stadig ikke gå til det sted. Jeg vil hellere komme lidt efter lidt i min tid. Jeg blev vant til min tid.
