Djævel på kirkegården
• I slutningen af 1980'erne, da begivenheden, jeg vil fortælle om, skete, vidste de meget lidt om bioenergi og endnu mindre om nekroenergi.
På det tidspunkt cirkulerede fotokopier af rapporter fra et bestemt mytisk institut til undersøgelse af anomale fænomener, der specialiserede sig i UFO'er.
Jeg vil dog ikke argumentere for, at virkelig objektive artikler, der er baseret på virkelige kendsgerninger, har vist sig på bølgen af avisen og magasinet boom.
De fleste af de sensationelle publikationer suges fra fingeren, og dette er næsten ikke skjult.
Det eneste praktiske råd, der kan hentes fra dem, er dette: pas på at falde ind i necroenergiens handlingzone.
Ellers kan konsekvenserne være de mest beklagelige og uforudsigelige …
• Det hele startede meget dagligdags.
Salgsfremmende video:
I efteråret, i slutningen af 80'erne, kom en gammel ven ind for at besøge mig - også Alexander, min navnebror.
Til samtaler og te sad vi sent om aftenen.
Så huskede han: det er tid til at gå hjem.
I cirka 20 minutter stod vi ved Zorge-busstoppestedet (vestlige mikrodistrikt i Rostov) og beundrede månen, rundt som en tepande.
Der var ingen trolleybus eller bus. Selv "bilerne" forsvandt et eller andet sted.
Og så foreslog min navne, tøvende, pludselig:
- Lad os gå til min bedstemor?
- Er du skør? - Jeg kiggede på uret. - Tolvte time!
- Ja, det er meget tæt! Lad os stå ved graven et stykke tid, husk i vores sind …
- Hvordan er det - "ved graven"? Er hun død ?!
- Altså ja. Og han blev begravet der!..
Og han nikkede mod Kommunistichesky Prospect.
Nedenfor, bag ni-etagers bygninger, ligger en gammel kirkegård, presset af et helikopterfelt, haver og et garagekooperativ …
- Hør, - sagde jeg, - jeg har aldrig engang set din bedstemor … Og generelt, hvad er det der gjorde dig så?
Han tavede lidt. Så sagde han:
- Helt ærligt, i dag gik jeg ikke til den vestlige, men for at se på kirkegården. Ja, på en eller anden måde kunne jeg ikke mønstre mit mod. Faktum er, at hun kom til mig i går …
Min hud fik gåsehud.
”Sasha,” sagde jeg.”Du er bestemt på farten.
”Jeg så min afdøde bedstemor så tydeligt som jeg så dig nu,” sagde han. - Du tror ikke på mig?
- Hvordan kan jeg fortælle dig …
- Højre. Hvis jeg var dig, ville jeg ikke tro det. Ingen tror på det overnaturlige, før han selv møder en slags djævel.
Så i går aftes klokken elleve var der et bank på min dør. Gennem kikkehullet så jeg en ældre kvinde.
Hendes hoved var bundet med et blomstret silketørklæde, men jeg så ikke straks hendes ansigt: et lys på trappeopgangen skinte bagpå hendes hoved.
"Hvem der?" Jeg spurgte.
Og jeg hørte som svar:
”Det er mig, Baba Galya. Åbn det, barnebarn!"
Først forstod jeg ikke noget.
Jeg tænkte endda:”Wow, hvad en tilfældighed! Denne kvindes navn er som min afdøde mormor!.
Sagde højlydt:
"Du har den forkerte adresse".
"Genkender du mig ikke?" - kvinden blev overrasket.
Hun tog et skridt tilbage, vendte sit hoved lidt, og lyset faldt på hendes ansigt.
Det var hun, min bedstemor, der døde for mange år siden!
Jeg sluttede næsten der, under døren. Benene begyndte at bryde, og inden mine øjne begyndte at svæve.
”Beklager, jeg ved det ikke,” skød jeg på en eller anden måde. - Du har adressen forkert. Farvel!"
Og for ikke at falde, læner han sig mod døren.
”Jeg kunne ikke have forkert,” sagde min afdøde bedstemor med en lille forvirring. - Sandt nok, jeg har ikke været sammen med dig i lang tid, men jeg var ofte forbi før … Mor derhjemme? Åbn det, Andryusha!"
Før mine øjne flydede alt ikke længere, men blinkede.
”Jeg siger dig, du har foretaget den forkerte adresse,” sagde jeg med den sidste styrke. - Ja, og mit navn er ikke Andrew ….
I en halvbevidst tilstand vandrede jeg ind i køkkenet. Han tog en slurk vand lige fra kedlen og spildte det på brystet.
Jeg begyndte at give slip, men så huskede jeg, at mine forældre på et tidspunkt ikke kunne vælge længe, hvad de skulle kalde mig: Andrey eller Alexander. Til sidst konvernerede de sig til Alexandra.
Hvad hvis der - forstår du hvor? - Er jeg opført som Andrey?
Jeg tænkte midnat.
Alle ved for eksempel, hvad afdøde slægtninge drømmer om. Men hvad kan en afdød slægtning, der kom i virkeligheden, vidne om?
Eller måske er mit tag lige gået af? Jeg har hørt, at visuelle og auditive hallucinationer er ret plausible.
Så roede jeg mig lidt ned. Jeg blev klar over, at min bedstemor ikke havde inviteret mig noget sted, hun kom bare - så at sige, at besøge, savne sin elskede og eneste barnebarn.
Jeg besluttede sandsynligvis, at hallucinationernes karakter var påvirket af en underbevidst skyldfølelse - jeg havde ikke været på kirkegården i flere år.
Og om morgenen, ved busstoppestedet, mødte jeg en nabo. En gammel jævel, han kæmpede næsten i den første hest.
Han så mig og begyndte straks at rulle tønden:
"Der er ingen hvile dag eller nat!"
"Hvad snakker du om?" Jeg spurgte.
"Du skal sove om natten, ikke for at modtage gæster!" - han begyndte at råbe endnu højere.
Og du forstår, jeg følte mig syg igen.
Hele dagen prøvede jeg at tage fri fra jobbet og besøge kirkegården - for at kontrollere, om graven var intakt. Om aftenen besluttede jeg mig, men …
Lad os gå, ikke? Lige nu.
• I mellemtiden dukkede en bus op på vejen, komfortabelt oplyst indefra.
Min navnebror kiggede ikke engang på ham. Han kiggede på mig.
Selvfølgelig ønskede jeg ikke at gå. Og uden nogen bedstemødre der er i live, er kirkegården et forfærdeligt sted. Der kan du endda skyde fra en kanon - ingen vil ridse.
På den anden side var Sasha i en tilstand tæt på hysterik. Indtil han misunder, at graven er intakt og jorden ikke er blevet gravet, vil han ikke roe sig ned. Går stadig rigtig skør …
Af hensyn til retfærdighed skal jeg bemærke, at navnebranden talte halvvejs undervejs - mens vi gik langs Sorge og manøvrerede mellem panelet ni-etagers bygninger.
Veltalenhedens springvand begyndte at tørre op, da vi passerede husene og gik ned i kløften.
Til højre og venstre var havenes ondartede hegn. En strøm gurglede langs bunden af bjælken. Tanken på, at vi var de eneste mennesker inden for en radius på halvanden kilometer, var næsten en fysisk ulempe.
"Er du sikker på, at vi finder en grav i dette halvmørke?" Jeg spurgte.
Sasha forstod ikke mit tip.
”Vi finder det bestemt,” sagde han. - Jeg kan huske alle seværdighederne. Et par bagateller.
”Nå, ja,” sagde jeg.
Intuition fortalte mig, at tingene ikke ville være så enkle.
• Haverne er forbi. Vi gik op ad bakken.
Konturerne af ni-etagers bygninger var synlige bag os. Der var tændt lys i nogle af vinduerne.
Til venstre strakte helikopterfeltet, til højre og venstre, konturerne af gravsten og kryds stikker ud af mørket.
Den snavsede vej, hvorpå vi gik, krydsede kirkegården og delte den i to ulige dele.
I henhold til meningsloven måtte vi stort set kigge efter Sashkas bedstemor.
”Det er meget underligt,” sagde min kammerat pludselig,”at jeg husker hende så godt. Hun døde for mere end 20 år siden, og det sidste foto "forværredes" for 5 år siden.
- "Forkælet?" Jeg spurgte.
Et øjeblik syntes det for mig, at Sashka beklagede at have talt om det.
”Jo, ja,” sagde han listerløst.”Ser du, min bedstemor var, hvis ikke en heks, så noget meget tæt på det. Det er bedre ikke at fortælle, hvad hun gjorde om natten.
Hun kunne ikke lide at blive fotograferet. Men filmen "kunne ikke lide" hende.
En gang havde hun brug for et foto til et pas, så min bedstemor gik i studiet for at tage billeder 10 gange - personaleansvarlig fandt ingen ligheder mellem originalen og de billeder, hun bragte.
Og efter min bedstemors død begyndte billederne at blive dårligere: bliver gule, falmer …
I middelalderen ville det være blevet brændt på bålet.
”Der var da ingen fotos,” sagde jeg.
- Og uden et foto ville der være nok grunde. Ved arv overgik noget til min mor.
En gang jinxed hun en håndværker på markedet.
Salgskvinde var for uforskammet og fræk.
Nå, ma ønskede hende: "Så du sælger alt!.."
Et par dage senere gik hun gennem markedet, købmanden huskede hende.
Det viser sig, at hun hele dagen ikke solgte noget - det så ud til, at køberne omgå hende, selvom der var få løg på markedet.
”Hmm,” sagde jeg. - Sådanne historier er gode, fordi du ikke kan finde enderne. Se efter den købmand.
- Hvorfor skete det med vidner …
Hun brød på en eller anden måde koppen med et blik - omkring seks mennesker så det.
Vi havde en renovering, vi trækkede møbler fra det ene rum til det andet og satte os ned for at ryge.
Her vises ma - meget sort.
”Hvor har du lagt tjenesten? - hun sagde. - Når alt kommer til alt vil det gå ned!...
Og vores service var luksuriøst, tjekkisk porcelæn.
Far sagde:
”På skabet. Og det er det værd - det falder ikke …”.
"Hvad er der godt!" - Ma var forarget og nikkede mod skabet.
Koppen, der var tættere på os, pludselig rykkede, faldt på sin side og rullede og beskrev en halvcirkel.
Da kabinettet løb ud, faldt det og knækkede …
”Hmm,” sagde jeg. - Gudskelov, jeg har ikke bemærket djævelen bag dig endnu. Langt væk endnu?
- Nej, vi er næsten der. Her er gaden overfor pilen. Bedstemors grav er den syvende i træk.
Gyden var smal, overgroet med græs. Jeg trådte frem og tællede omhyggeligt: "Første … anden …".
Klamrer mine hænder til det rustne hegn, jeg så mig omkring og fandt, at jeg gik, viser det sig, allerede alene.
- Eh, hvad laver du? Jeg ringede blidt.
- Se, tak selv, - sagde Sasha. Han stod ved pilen og røg nervøst - det røde lys blev lysere og derefter dæmpet. - Jeg venter her.
- Er der endda en plak på graven? Jeg spurgte. - Hvad hedder din bedstemor?
Han svarede, og jeg gik videre. Han stoppede ved det syvende hegn.
En scene fra en eller anden amerikansk actionfilm kom til mig: en rådd hånd med blodige fingre kommer frem under jorden og griber benet …
Ikke uden et gys, åbnede jeg porten og gik ind.
Som forventet var der ingen frisk jord eller grave, og græsset blev ikke beskadiget.
Jeg vendte min lighter og oplyste skiltet.
Efternavnet var svært at finde ud af, men det var helt klart ikke det rigtige.
• - Sash! Jeg råbte. - Er du sikker på, at Babkinas grav er den syvende?
- Heck! - sagde han og kom hen til mig. - Og hegnet er helt anderledes …
- Måske ikke den syvende, men den sjette eller for eksempel den ottende?
- Jeg kan huske nøjagtigt. Syvende.
- Måske er der flere piletræer?
Denne Sasha vidste ikke, og vi gik langs snavsvejen gennem kirkegården, helt op til kooperativets garager, oplyst af lyskastere.
Der var ikke flere piletræer, men på siden af vejen fandt vi flere bjørker, popler og endda en cypress.
Bare i tilfælde (hvad hvis Sasas hukommelse mislykkes?) Vi kontrollerede dem også. Uden resultater.
Uret var allerede halv tre. Jeg er træt af at gå og vandre mellem hegnene med en smart luft, vade gennem krat af tistler og ukrudt og se på tabletterne på krydserne med en sådan iver, som om sjælens frelse afhænger af det.
Jeg følte mig også meget træt.
”Jeg sagde dig,” mumlede jeg.”Vi finder ikke noget i dette mørke.
Min navnebror nikkede trist.
”Og jeg droppede mine cigaretter et andet sted,” sagde han. - Halv pakke. Det er en skam.
Uden at sige et ord vendte vi tilbage - ind i verdenen med tomme asfaltgader og rytmisk blink af trafiklys.
Jeg gik, mistet eftertanke, og sandsynligvis var det derfor, jeg ikke bemærkede, hvorfor Sasha's kind pludselig var dækket med en dødbringende blekhed.
For at være ærlig bemærkede jeg dette, da vi kom ud på avenuen, øde og badede i lyset af natriumlamper.
- Noget elendigt for mig, - indrømmede Sanya. - Jeg spiste sandsynligvis noget uaktuelt.
Så stoppede jeg trillebøren, og vi kørte først mod mig.
- Måske kommer du ind? - Jeg foreslog. - Lig dig lidt. Noget, jeg ikke kan lide dit look.
- Intet galt. Jeg er hjemme om 10 minutter.
Og da jeg kom ud af salon, spurgte han pludselig med en lav stemme:
- Har du ikke hørt eller set noget?
- Hvor? Hvornår?
- Nå … da vi gik tilbage.
- Ikke. Hvad?
- Ikke noget. Du ved aldrig, hvad der ses på fuldmånen …
Jeg ventede lidt, men han sagde ikke mere. Jeg mumlede: "Bye!.." - og smed døren.
Taxien startede næsten øjeblikkeligt.
• Jeg husker vagt, hvordan jeg gik op til tredje sal.
Træthed kom igen. Jeg svimlede og flydede foran mine øjne.
Da jeg på en eller anden måde nåede sofaen, lagde jeg mig og straks gik ud og vågnede op fra telefonopkaldet.
Det var tidligt om morgenen, en grå dis blomstret uden for vinduet.
Føler mig overvældet og træt, som om jeg ikke havde sovet, så jeg på mit ur (tidligt syv) og svarede på telefonen.
En kvindes stemme, ophidset og på en eller anden måde kvalt, undskyldte for at have ringet så tidligt og spurgte, om jeg havde Sasha i går.
Under en anstrengelse blev jeg klar over, at jeg talte med Sasas kone.
”Han var med mig hele aftenen,” sagde jeg. - Så tog han en trillebør og kørte hjem.
- Hvad var klokken?
- Nå … - Jeg tænkte lidt. Tankerne var forvirrede. - Cirka tre. Hvad?
- Han eksisterer stadig ikke …
• Alt blev klart inden for den næste time.
Da det viste sig, lige i taxaen, i bagsædet, følte Sasha sig virkelig dårlig.
Hans arme pakket rundt om hans mave og næsten bælgende af smerter, kollapsede han ned på gummimatten i gangen.
Taxachaufføren var smart nok til at føre ham til hospitalet uden forsinkelse.
Ulcerøs perforering af maven og indre blødninger sendte næsten Sasha til at besøge sin elskede bedstemor.
Heldigvis var operationen vellykket. Han mistede en fjerdedel af maven, men overlevede.
Et par dage senere, da adgang til hospitalet var tilladt, så jeg ham - lys, ubarberet med klart definerede kindben.
Vi snakede om dette og det …
Og da jeg allerede var ved døren, sagde Sashka pludselig:
- Gå ikke der mere. Dårligt sted.
- Måske vil du til sidst sige det, du har hørt eller set der? Jeg spurgte.
Han var tavs i lang tid. Så sagde han det samme;
- Da vi vendte tilbage, til venstre så jeg ud til at høre … trin. Som om nogen gik parallelt med os. Og et par gange … Jeg vil ikke sige dette med sikkerhed … Jeg troede, at jeg bemærkede en silhuet, der gled mellem krydsene. Denne silhuet tilhørte nogen overvægtig, overvægtig, ligesom … som … som min afdøde bedstemor.
Han talte den sidste sætning i en hvisken, ødelagt af spænding.
Det føltes som en chill ramte mig.
”Nå, få det godt snart,” sagde jeg til sidst.
At sige noget.
• På det tidspunkt havde jeg blandt mine bekendte en eksentriker, der elskede et par metalrammer til at undersøge lejligheder hos venner og bekendte, på udkig efter områder med negative og positive felter.
Jeg kan ikke huske nogen, der fulgte hans råd om møbler.
Det overraskede mig ganske uventet at opkræve denne fanatiker for en god sag.
Ikke fordi jeg troede på ekstrasensorisk opfattelse. Jeg var simpelthen nysgerrig efter at vide, hvordan det ville ende.
Mikhail Petrovich (det var navnet på den fanatiske entusiast) accepterede øjeblikkeligt uden tøven. Han blev såkaldt en "schizofren" eller i bedste fald en "charlatan" så mange gange, at han var klar til at deificere enhver, der var opmærksom på ham.
Den næste lørdag, på en klar solskinsdag, gik vi til kirkegården.
Jeg stoppede ved siden af pilen og sagde:
- Det sted handler om her.
- Det er meget muligt, - bemærkede Mikhail Petrovich og tog sine personlige ejendele ud af posen.
Ikke uden en del af sund skepsis begyndte jeg at observere, hvordan han snurrer et sted, holder rammen foran ham på udstrakte arme, svinger lidt fra side til side for at klarlægge retningen.
Så sagde Mikhail Petrovich: "Wow!.." - og gik langsomt fremad, uden at løbe ud af vejen, lige gennem ukrudtskræver.
Jeg begyndte at vente på resultatet, sad ved pilen og ryger.
Ventetiden var kort. Da jeg var færdig med at ryge en cigaret, var jeg ved at tænde en anden, og jeg hørte en glædelig ophidset:
- Her! Det er her!
- Nå, ja … - sagde jeg.
Efter at have fundet ud af, hvor let det er at komme til ham, forkælet mellem hegnene og krydsene, gik jeg ind i gyden, der begyndte … overfor pilen.
På vejen, rent mekanisk, begyndte jeg at tælle grave: "Første … Andet … Tredje …".
Mikhail Petrovich stod ved det syvende, og der var vanvittig glæde i hans ansigt.
- Fandt stærkt felt! - han sagde. - Jeg kunne have set ham, sandsynligvis fra busstoppestedet!
- Du tager ikke fejl? Jeg spurgte.
”Det er umuligt at begå en fejl,” sagde han. - Selv en blind mand vil se solen - hvis ikke af lyset, så ved varmen!
Langsomt, som i en drøm, åbnede jeg porten og gik ind, selvom jeg på afstand kunne se inskriptionen på tabletten, der var knyttet til korset.
Malingen var gammel, den flækkede af steder, men stadig kunne efternavn, navn og patronym for Sasha bedstemor læses let.
Hvordan kan man ikke tro på djævel efter det?
A. Masalov